Страница 100 из 102
Двери распахнулись, из них выбежала стайка детей, подгоняемых воспитательницей. Я решила, что это знак, и вошла внутрь, подойдя к информационной стойке, за которой сидела улыбающаяся девушка-андроид. Я застыла, подозрительно на нее глядя — к андроидам у меня была личная неприязнь.
— Добрый день! Чем могу помочь?
Отвратительный голос, в котором не может быть ничего человеческого.
— Я хотела бы поговорить с руководством.
— К сожалению, все руководители сейчас заняты. Записать вас на завтра?
— Нет! — рявкнула я, ударив кулаком по стойке. — Мне нужно именно сейчас!
— К сожалению, все руководители сейчас заняты. Записать вас на завтра?
— Я тебе сейчас запишу! А точнее, пропишу! Консервная банка!
— Что тут происходит? — раздался взволнованный женский голос и послышался звук каблучков, спешащих к нам. — Кто вы?
Я взглянула на полненькую пожилую женщину в старомодном деловом костюме, спешащую к стойке.
— Я по поводу письма от вашего музея. Меня зовут Ивета Инга… Янсонс. Мне завещали картину «Девушка из Будущего».
— О! — рот девушки округлился в удивлении. — Это вы! Неужели… Ничего себе!
— Простите? Я могу взглянуть на картину?
— Да-да… Конечно. Простите. Меня зовут Ирэн Вьютон. Я руководитель музея… Картина, которая вам нужна, находится на этаже, посвященном живописи первой половины XX века. Идемте за мной.
Тяжело было смотреть в спину этой Ирэн, идущей в сторону лифтов, и противиться искушению треснуть ее по голове. Это была другая Вьютон. Но имя резало слух.
Лифт остановился на восемнадцатом этаже, и я вышла наружу, оказавшись в красивом мраморном холле.
— Идите сейчас направо до конца, затем еще раз направо. Там вы встретите… Одного человека, он все расскажет.
— Что? Вы меня не проводите?
— Простите... Я думаю, что я там буду не нужна.
Двери лифта закрылись, отрезая от меня Ирэн. Вопрос о человеке застрял в горле.
Разозлившись на глупую сотрудницу, я пошла вперед, следуя ее указаниям. В голову почему-то закралась мысль: может быть, этот человек — Кристофф?
Да нет, чушь. Он умер больше ста лет тому назад!
Я вылетела из-за поворота — и застыла посреди зала.
Мужчина, сидевший на небольшой кушетке перед одной из картин ко мне боком, повернулся на звук моих шагов.
И я почувствовала, как пол уходит из-под ног.
В ушах зазвенело, а в глазах запрыгали черные мушки.
— Что с вами? Вам плохо? — послышался мужской голос, который я меньше всего ожидала услышать. Сильные руки подхватили меня почти у самого пола, не дав удариться о паркет.
Сильные и обжигающе горячие…
Я сфокусировала взгляд, чтобы уставиться прямо в голубые глаза Кристоффа.
Моргнула. Нет, это не он. Глаза у моего Кристоффа зеленые. Но…
Мужчина, смотревший на меня с изумлением, не был Кристоффом, но был невероятно на него похож.
— Я сошел с ума? — спросил он у меня.
— Простите? — выдавила я.
— Это вы простите, но вы словно сошли с одного полотна… Моя любимая картина. Признаюсь честно, из-за нее я и стал реставратором.
Я попыталась подняться и мне это удалось с помощью псевдо-Кристоффа. Он оказался выше меня ростом, значит, ошибки точно быть не может.
Я почувствовала разочарование.
Но вместе с тем — интерес. Какой он, Кристофф Уильямс из XXI века?
— Меня зовут Ивета Янсонс. Я — законная владелица этой картины. И я хотела бы на нее взглянуть.
— Не может быть! — воскликнул мужчина, отпуская мою руку. — Вы собираетесь ее забрать?
— Ну… Я подумаю, — неуверенно ответила я. Столько ужаса слышалось в голосе моего нового знакомого. — Простите, вы не представились.
— Мое имя Крис… — сердце пропускает удар, — …тиан Блэк. Я реставратор. Ох, я уже говорил это. Простите, я так волнуюсь.
«Почти что Кристофф» выглядит очень милым. Высокий, немного худощав, с располагающим открытым лицом, с узкими скулами и очень ласковым взглядом, в котором хочется купаться. А еще голос — такой же. Низкий, с хрипотцой.
— Кристиан… — покатала я имя на языке, чувствуя, как странная волна поднимается откуда-то снизу. — Приятно познакомиться.
— А мне как! Вы сейчас поймете, почему…