Страница 47 из 203
Затуманенным взором ликует свобода,
Мысленный выбор. Призрачный шаг.
Мерцающей нитью пронзая дорога,
Встаёт пред тобою лукаво, как враг.
Крылья, сомкнув за спиной,
Продолжаешь отчаянно путь.
Но сердце тоскливо зовёт в край родной.
Поздно. Тебя уже не вернуть…
Разорвав преграду лживой тишины,
Заглянешь ты в щель родного дома.
И забудешь трепет вышины.
И ту боль, что так знакома.
Снова в путь...
Расправив крылья на просторе,
Во тьме иной, в забвенье сна.
Вот они — твои пороки,