Страница 13 из 135
04:45. Ранее утро подходит для занятий спортом или сексом. Для молитв и очищения. Но не для душевных стенаний, которым мужчина был подвластен вот уже несколько лет. Раньше было легче. Раньше он пил. Не просыхая. Это было чудное время, когда мир не делился на черное и белое. На мирное время и пережитки войны. Рожденный в хорошей семье военных, он сам добровольцем отправился в Чечню, несмотря на все московские связи отца-генерала. Еще будучи молодым и юным, хотел показать и доказать главное всему миру, но самонадеянность и тщеславие жестоко наказываются.
Сейчас казалось, что осталась та война в далеком прошлом, но ее отголоски до сих пор не давали ему спокойно жить. То прошлое черной пеленой застилало глаза в миг, когда он был наиболее уязвим.
Ночь.
Чувственная царица эта завлекала в свои сети всех без разбора. Убаюкивала, ласкала и.. уничтожала своими детьми, сновидениями. Бессонов Егор невольно поежился. Глаза накрыл новый приступ, вызванный удушающим кошмаром, пережитым этой ночью.
…Тяжелое дыхание… Усталость и некий привкус безысходности. Стремительный бег куда-то, цветастую густую зелень... Тогда глаза молодого еще парня ничего не различали. Спустя года, вновь и вновь прокручивая увиденное, он стал понимать, насколько прекрасны горы Кавказа. Жестокие и невероятно красивые. Они чем-то напоминали ему женщину. Вид, который захватывает воображение, а жестокая реальность – зачаровывает и парализует. Он помнил и то, как долго не мог привыкнуть к полевым условиям, к регулярным боевым вылазкам их группы.
Сильнее закручивал его водоворот воспоминаний, в которые врывались раскатистые рокоты взрывов, едкий дым и текущие ручейки красной крови. Вспоминал, как перестал вздрагивать при свистящем звуке пуль, что лились обильным потоком из его автомата.
Это так неправильно. Война. Привычно считать, что война – дело мужчин. Они рождаются для того, чтобы воевать, и в большинстве случаев погибают на поле боя. А так хочется жить. Любить, радоваться. Он помнил поименно всех парней, оставшихся там.
Война. Как много в этом слове боли. И страха. И жестокости. Пережитое парализует собой здравый рассудок и силу воли. Отбросив очередной окурок в пепельницу, открыл окно и глубоко вдохнул свежий воздух.
Он не был трусом, как не были и его парни. Бок о бок, пробирались они сквозь шквальный огонь обстрелов. Их сдали, причем ловко и жестоко. Колону разбомбили. Разнесли в пух и прах парней, что ехали на броне. Пускай они и были подготовленными спецами, но против атаки не устояли. Четко спланированная и искусная точно удар рапиры прямиком в сердце, от нее было невозможно спастись. Тем более - сложно оборонятся.
Такова жизнь, любили повторять классики. Но нет, жизнь намного хуже. А полученный урок, за который пришлось многим заплатить слишком большую цену, запомнился навсегда.
Холод, льющийся из окна, окутывал его словно невидимым коконом. Егор отчетливо помнил удар и огненную боль, что прошила грудную клетку. Болело все тело. Ребра, нога, но сильнее всего спина. Сознание покинуло его, пусть он и успел еще бросить пару гранат.
Он резко махнул головой, пытаясь отбросить все те тягостные воспоминания, чтобы вновь не прокручивать момент пробуждения в плену у бандитов. Не хотелось думать и о том, что с его братьями там сделали. Оставив окно открытым, он вошел в спальню. На постели продолжала спать молодая красавица, с которой еще недавно он самозабвенно занимался сексом. Жестким. На грани мечты и реальности. Он больше не умел любить. Забыл и о том, как занимаются любовью.
Сегодняшняя пассия уже после трех бокалов с удовольствием поехала к нему. Сейчас, наблюдая за тем, как подрагивают во сне ее веки, он почему-то нахмурился. Нужно поскорее ее разбудить и отправить восвояси. С такими как она у него разговор короткий – поработала ротиком, красотка.
До свидания!
В свои 38 лет, Бессонов Егор считал, что состоялся как мужчина. У него была любимая работа, свое жилье, машина, нехилые средства на счету, как для бывшего вояки, и регулярные барышни, готовые раздвинуть свои аппетитные булочки для него. А ведь были времена… Особенно, после возвращения с Кавказа. Он до сих пор ясно помнил свой шок после того, как обнаружил, что его благоверная продала квартиру и смылась. Потратил некоторое время на ее поиски, потом - смирился. К отцу возвращаться не хотелось. Пусть там и было придержано для него место в штабе. Он же был сыт. Войной, понятиями о чести и достоинстве. Да и тяжело ему было с родными. Чужими они стали. Мать, похожая на зомби, полностью поседевшая. Все такой же озабоченный своей карьерой отец. Он бросил все и уехал в другой город, в другую страну. И пил. Много и долго, мужчина пропивал все то, что умудрялся заработать.
С видом бомжа, без жилья и прописки, он хотел умереть. Чтобы в один из дней все в один раз исчезло. Испарилось. Особенно кошмары. Своими тонкими щупальцами они проникали в него, отравляя и уничтожая. С ними он сходил с ума. И снова пил. Казалось, просто бесконечно заливал все то, что увидел там, на Кавказе. Жизнь протекает незаметно, когда горечь от пережитого тонет на дне стакана.