Страница 2 из 84
Некоторые вещи существуют,
даже если их не видно.
Источник неизвестен
1
Мир Бейна давно стал историей, - холодящей душу, влажной от слез историей, написанной на страницах книги в неприметной обложке с потертыми краями. Можешь верить в то, что эта история была правдой. Можешь не верить. Но все, о чем ты прочтешь здесь, - когда-то произошло на самом деле. Мир Бейна давно стал мертвым.
Так случилось однажды, и так будет продолжаться всегда, до тех пор, пока всемогущее Время не прекратит свой бег.
2
На городские улицы выпал первый в этом году снег. Все вмиг приобрело девственную чистоту и белоснежность. Ветви деревьев, тротуары, верхушки фонарей, крыши домов, газоны и парки – все укрылось тонким слоем выпавшего сегодня ночью снега. Солнце низко висело над землей и отсвечивало яркими лучами в переливающихся снежинках. Небо казалось грустным, впрочем, как любое зимнее небо. Оно было серым и немым.
Ветра не было. Стоял легкий, в несколько градусов, мороз, что пощипывал щеки и нос и пытался добраться до рук в теплых перчатках и ног - в ботинках, но чего ему никак не удавалось.
Приехав сегодня в городской парк, Андре медленно шел по аллее, сунув руки в карманы, укутанный в теплое пальто. На его голове была светлая вязаная шапка, а на шее – шарф.
Шаги мальчика были медленными и размеренными. Он размышлял, задумчиво глядя в снег под ногами. Тот поскрипывал и искрился. Вдруг Андре решил свернуть с аллеи, и пошел через парк мимо темных стволов спящих деревьев. Иногда попадались темно-зеленые ели, припорошенные, как и остальные деревья, снегом. Некромаг осторожно двигался мимо них, по-прежнему не вынимая рук из карманов. Мороз, казалось, крепчал и начинал прохватывать.
Минуя очередную ель, Андре задел ветку, и посыпался снег, заиграв столбом иголочек в косом утреннем свете. Парк кончался. За ним проходила темная мерзлая дорога, убегающая далеко за склон. Потом показалась ограда из железных прутьев. Двинувшись вдоль нее, Андре оказался перед воротами городского кладбища.
Со скрипом открыв калитку, он ступил на припорошенную снегом дорожку.
Сердце затрепетало, сильнее забившись в груди в предвкушении скорой встречи…
3
В маленькой комнате, наполненной только светом настольной лампы, за небольшим столом, заваленном листами исписанной бумаги, сидел среднего телосложения мужчина, одетый в спортивные штаны и рубашку с закатанными рукавами. Волосы на его голове были растрепаны после сна. Мужчина писал в небольшом альбоме, - очень сосредоточенный и собранный. Он работал, быстро занося мысли на белую бумагу, словно боялся что-то забыть или упустить.
Давно уже вот так среди ночи Джек просыпался с криком, будто увидел кошмар, и начинал писать. Что это было: пробуждение вдохновения, толчок или невиданная боль, которая теперь стала неотъемлемой частью Джека, всей его сущностью?
Воспоминания наваливались, словно снежная лавина, - вмиг, моментально и без предупреждения. Джек сдавался в их плен. Он даже не пробовал бороться с ними. Он и не хотел бороться. Потому что воспоминания, - это все, что осталось у него. Он потерял прошлую жизнь, что была счастливой; жизнь, к которой он пробивал путь сквозь тернии, разрывал собственными руками крепкие ветки зарослей, что вырастали перед ним, и шел дальше, к своей цели. Джек получил все, к чему шел: любящую жену, которая родила ему прекрасного сына; большой дом, который построил вдали от города; купил шикарный автомобиль, о котором всегда мечтал, и помирился с отцом, на которого был долгое время обижен…
У Джека было все, к чему он стремился. А что осталось теперь?
Теперь остались только воспоминания, которые раз за разом тревожили его и днем, и ночью, прогоняя сон и заставляя писать. Что-то таинственное и загадочное было в этом хобби. Мальчиком он любил выдумывать интересные истории и записывать их в небольшой блокнот, который ему подарила мама.
Когда маленький Джек вырос, хобби осталось только хобби. Взрослая жизнь заставила его пересмотреть свои ценности и сделать выбор.
Теперь все исчезло. Остались только боль, грусть, горечь потери и… пустота.
Утро было еще далеко, а воспоминания – совсем близко. Джек вытер вспотевший лоб и посмотрел в темный угол комнаты. Почему он здесь? Почему его нынешним жильем стала эта темная, влажная квартирка? Почему жизнь так поступила с ним?!
Перед глазами Джека снова задвигались образы, и он вернулся к альбому. Он еле успевал заносить все на бумагу. Уставший и вспотевший от духоты, что словно навсегда поселилась в его новом доме, Джек неустанно писал, писал и писал…