Страница 7 из 94
О будущем, о настоящем...
Теплом сердец, касаньем рук,
Своими дерзкими мечтами
Мы замыкаем этот круг.
И что нас ждёт – не знаем сами.
Но пусть я буду здесь, сейчас,
В плену сомнений и вопросов,
Как недописанный рассказ,
Тобою сделанный набросок.
Напиши мне стихи
Ты напиши мне стихи на бумажном листочке.
Белом тетрадном простом. От руки напиши.
Мысли и чувства слагая в неровные строчки,
Дай мне коснуться твоей обнажённой души.
Видеть хочу, безмятежен ты или взволнован,
Где от нечаянной нежности дрогнет рука,
Где перечёркнуто жирным напрасное слово,
Где невесомы признанья и рифма легка.
Ветер в ревнивом порыве подхватит посланье.
Чувства чернильные смоет осенним дождём.
Но навсегда мне останется в воспоминаньях
Всё, что так бережно пишешь на сердце моём.
Отпито белое из тонкого стекла
Отпито белое из тонкого стекла,
В дрожанье тающей свечи играют тени.
Твоя ладонь поверх руки моей легла,
Блуждают губы по несомкнутым коленям.
Ты обнимал меня, как будто в первый раз,
А целовал - как будто бы в последний.
И жарким шёпотом, потоком рваных фраз
Топил безжалостно в безумстве откровений.
Виновны, правы ли... Да просто не судьба.
Воруем счастье, словно два рецидивиста.
А что любовь? Она, как водится, права,
Хотя у нас с тобой - слепа и неказиста.
Но я сгорала, просто плавилась, как воск,
В твоих руках, таких бессовестно умелых.
И лишь сейчас всё восхитительно всерьёз.
А что меж нами? Да кому какое дело...
Настанет день
Когда-нибудь настанет этот день,
Дождливый, серый. Может, понедельник.
И ты уйдёшь на утренней звезде
Без горестных прощаний, без истерик.
Я выбегу к подъезду провожать,
Забыв, конечно, про пальто и зонтик,
Пообещаю, что не буду ждать.
Нет-нет, не плачу, это просто дождик.
И отзовётся тихое "прощай"
В душе моей пронзительным мотивом.
Постой! Ты тоже мне пообещай,
Что будешь обязательно счастливым.
Пусть не со мной, пусть где-то далеко.
Не буду знать, а просто верить буду
И вспоминать тебя светло, легко,
Моё родное, ласковое чудо.
И ты, я знаю, вспомнишь обо мне,
Но чёрта с два на всё найдутся силы.
Лишь прошептать в звенящей тишине:
«О боже... Как она меня любила...»
Графоманское
Как научиться быть немного терпеливей,
Остановиться, ждать, не делая ни шагу,
Когда душа в своём неистовом порыве
Спешит излиться жадной рифмой на бумагу?
И жжёт солёными горючими слезами,