Демон

Алексей Спиваков остановил машину. Поваленное недавним ураганом дерево преграждало дорогу, действуя эффективнее любого шлагбаума.

– Дальше не проехать, – сообщил он.

Морщинистая женщина на заднем сиденье вышла из машины. Ей было далеко за шестьдесят, и возраст давно стал ее единственным и самым злейшим врагом.

– Много мы не доехали? – спросила она Спивакова, разглядывая петлявшую дорогу, усыпанную поломанными ветками.

– Судя по карте, нет. Если идти пешком, то минут пятнадцать, двадцать. Не больше.

– Понимаю, – кивнула женщина.

Сложности. Они всегда были связаны с тем человеком, к которому она ехала.

– Мы можем поискать другую дорогу, – предложил Спиваков.

– Не нужно. Думаю, прогулка пешком мне только пойдет на пользу. Так будет даже лучше.

– Хотите, чтобы я пошел с вами?

– Нет, Алексей, – она заметила тревогу в его молодых глазах. – Тебе лучше остаться здесь.

– Тогда обещайте, что будете осторожны, – запрокинув голову, он посмотрел на затянутое грозовыми тучами небо. – Думаю, ураган, который застал нас в дороге, еще повторится.

– Тебе не о чем беспокоиться.

– Надеюсь, что так, – Спиваков нервно переминался с ноги на ногу. – Просто, если с вами что-то случится, вы же знаете, ваш муж шкуру с меня снимет.

– Знаю, Алексей, – женщина улыбнулась и стала обходить поваленное ветром дерево.

Покрытая мхом и перегноем из листьев и травы земля была мягкой. Тонкие каблуки дорогих туфель протыкали этот нежный покров, заставляя женщину быть осторожной.

– Смотрите под ноги! – предупредил Спиваков.

Она снова вышла на дорогу. Словно в подтверждение слов водителя о повторении урагана, подул ветер, растрепав волосы морщинистой женщины, которые она укладывала с таким трудом.

– Как я выгляжу? – спросила она Спивакова, пытаясь снова уложить волосы.

– Превосходно, – соврал он.

– Я могу задержаться. Жди меня в машине.

– Через пару часов стемнеет.

– До темноты я вернусь.

– Иначе я буду вынужден отправиться на ваши поиски.

– Не волнуйся, Алексей. Все будет хорошо.

– Надеюсь, – он вздохнул и, достав сигарету, закурил.

Грозовые тучи снова заметались по небу. Спиваков был прав – дорога до нужного места оказалась недолгой, и через четверть часа пожилая женщина остановилась, разглядывая скромный даже по средним меркам загородный дом. Недалеко от нее, на небольшом пригорке, подальше от линии электропередач, мужчина запускал воздушного змея.

– Дай, я попробую! – клянчил у него темноволосый мальчишка лет пяти-шести, не больше. Мужчина передал ему конец веревки, и мальчишка взорвался радостным веселым смехом. – Он летит! Летит!

Женщина подошла к ним. Мальчишка продолжал звонко смеяться, но она видела лишь мужчину. Она смотрела на него, а он смотрел на нее.

– Здравствуй, Дерек, – сказала она.

– Здравствуй, – он смотрел на нее своими темными как ночь глазами, словно между ними и не было тех тридцати лет разлуки.

– Ты… Ты узнал меня? Я, наверное, сильно постарела?

– Все мы стареем, Лизавета.

– Да, – она подошла к нему ближе.

Никогда раньше Лизавета Степченко не думала, что скажет ему при встрече, и вот сейчас, когда он был рядом, единственное, чего ей хотелось, это прикоснуться к нему.

– Твои волосы? – она протянула руку, трогая его совершенно лысую голову.

– Их больше нет, – его потрескавшиеся на ветру губы подарили ей едва уловимую улыбку.

– Так даже лучше, – честно призналась Лизавета.

Она изучала лицо Дерека. Время лишило его волос, но пощадило внешность. Лишь несколько скромных морщин в уголках глаз, да возле рта.

– Тебя было не просто найти, Дерек, – ей нравилось называть его по имени. Дерек. Оно напоминало о любви, о молодости. – Твой брат помог мне.

– Я давно его не видел. У него все нормально?

– Да, – Лизавета посмотрела на мальчишку, вертевшегося возле них. Он не видел никого, кроме воздушного змея, парящего высоко в небе. – Он похож на тебя, Дерек.

– Возможно.

– Уверена, его мать молода и красива. Ты ведь не можешь по-другому, да?

– Я здесь ни при чем.

Дерек ловко поймал мальчишку, который споткнувшись, едва не упал. Конец веревки вырвался из его рук. Змей заметался на ветру, круто пикируя вниз.