Банши

… а откуда он адрес-то узнал?

Я посмотрела на профиль ирландца, мастерски перестраивающегося из ряда в ряд.

… а когда мы отъехать-то успели?! Бог ты мой, у меня, кажется, провалы в памяти, или я реально настолько вымотана, что уже ничего не соображаю… Следующий кадр - здание аэропорта, регистрация на рейс, мои билеты почему-то у Киана, как и паспорт… а, паспорт у меня шеф забрал неделю назад… Ну, это ладно, это ещё можно понять, но почему ирландец проходит регистрацию вместе со мной?.. Как-то всё это странно… тоже решил в Италию сгонять? Ох, чувствую, поездка выдастся на редкость тяжелая – единственное, о чём я мечтаю – это о тёплой постельке…

В самолёте я просто вырубилась… Понятия не имею, как проходил наш полёт - разбудили меня уже на подлёте, и со сна я ничего не соображала. А когда Киан взял мои вещи и проводил до машины, припаркованной на стоянке возле аэропорта, я уже ничему не удивлялась и решила пустить всё на самотёк.

- На гостинице твоё начальство решило сэкономить, так что жить будешь в моём доме, - сообщил мне ирландец, пристёгивая ремень безопасности.

- Да плевать, довези меня до кровати, - уже ничего не стесняясь пробурчала я, укладывая своё бедное тело на задние сидения.

Киан усмехнулся и завёл машину… Хм… а разве в рекламнике не указано единое место проживания для всех работников нашей сети?

А, к чертям… Лишь бы клопов не было…

- Нет, нашёл без проблем... Да, они присутствуют… нет. Не проверял, знаешь ли… В общем-то нет, но с алкоголем нужно быть поосторожнее... Я уже написал ему, чтобы убрал все бутылки… Мам!.. Да там такая история… Да нет, напилась, ощутила зов, сделала своё дело, с пьяну не обратив внимания, что старуха там не одна была… Ладно – пожилая женщина… Да умерла, конечно… да нет, внучка её ощутила что-то, телевизионщиков позвала… так она ж пьяная была!.. А как я, по-твоему, мог догнать Бошенту?!. Нет, здесь она будет под присмотром… Да, моим и Его… Хватит, мам! Она – наша… Вот и выясним… Подожди. Она, кажется, проснулась… Тая?

От неожиданности я открыла глаза, совсем забывая про свою конспирацию. Вообще-то я проснулась минут пять назад, но разговор, который вёл Киан со своей матерью, был настолько богат на информацию, что я просто не могла себя выдать.

- Да, проснулась. Всё, отключаюсь, - ирландец выключил телефон и посмотрел на меня, - Мы уже почти приехали.

- Кто такая «бошента»? – спросила я, совершенно игнорируя великолепные итальянские пейзажи за окном.

- Бошента? – переспросил Киан, делая вид, что не понимает, о чём я.

Ага, старайся дальше. Я вообще-то не глухая.

- Ты произнёс это слово, когда говорил по телефону, - решив сыграть по его правилам, напомнила я.

- Я произнёс много непонятных тебе слов – всё-таки говорил на ирландском, - Киан весело усмехнулся, вынуждая меня удивлённо нахмуриться.

Он говорил на русском! Я же всё понимала!

- Это слово запомнилось мне больше всего… - на ходу начала импровизировать я, - Оно мне что-то напомнило… Что-то знакомое.

- Бошента, бадб, банши – в разных местах Ирландии её зовут по-разному… - Киан, вновь уделил всё своё внимание дороге, - По-русски это переводится, как Плакальщица - женщина из потустороннего мира.

- Я знаю, кто такая Банши; смотрела «Зачарованных», - выразительно подняв бровь, сказала я.

- Исчерпывающий источник, - хмыкнул Киан.

- Суть не в этом, - примирительно подняла руки я, - А в том, что ты её упомянул… Почему?

- Потому что одна из них сидит на пассажирском сидении моего авто.

Я замолкла. А потом всё же издала звук. Чем-то он напоминал утиное «кря»… А может, мне показалось…

- Ты знаешь, кто я? – по слогам спросила я.

- Знаю, - улыбнулся Киан, вновь отвернувшись к дороге.

- Но… как это возможно? – пробормотала я, - Я думала, я не оставляла следов…

- Ох, ты наследила дай Боже, - хмыкнул Киан, а затем посмотрел на меня, - Но я за тобой подчистил.

- Стой… Так ты приехал… - начало медленно доходить до меня.

- Да, я приехал в Россию за тобой. Ты не должна была быть там. Здесь твоё место.

- Здесь? В Италии? – я вытаращилась на него.

- Здесь – рядом со мной, - объяснил Киан.

Да уж, объяснил…

- Стоп, стоп, стоп! – я закачала головой, - Так это похищение?!

- Если учесть, что ты здесь по доброй воле, то нет, - заметил этот… похититель!

- Я буду кричать! – всерьёз предупредила я.

- А вот этого не надо! – тут же отозвался Киан, - На коренных жителей Ирландии крик Банши действует по-особому.

- И как, позволь узнать? – тут же заинтересовалась я.

- Всему своё время.

- Да ладно! – я всплеснула руками, - А то, что меня выкрали из родной страны под видом рекламного тура, я должна принять, как подарок от Санты?

- Не впутывай в это Святого Николая, вы из разных канцелярий, - поморщился Киан.

- Я тебя сейчас ударю, - призналась я.

- Ладно! – он на секунду оторвал руки от руля, поднимая их вверх, - Ты – Банши. Потомственная. Ирландка.

- А-ха-ха! – совсем не искренне посмеялась я, - Я – русская. Спроси у моей бабушки.

- Значит, ирланды были где-то в предках, - ничуть не смутившись, уступил Киан.

- И? – я выжидательно посмотрела на него.

- И… тебе досталась наследственная сила, которая чёрт знает - как просыпается в носителях ирландских корней и не даёт им нормально жить всю жизнь.

- Это самое странное похищение из всех, - развернувшись лицом к дороге, подытожила я.

- Тебя часто похищали? – поднял бровь Киан.

- Нет, но я предполагала, что будет багажник и кляп, а не рассуждения о моих корнях в Италии.

Киан вновь усмехнулся, а потом вырулил машину к одному из поместий, дорога в которое шла через просторную садовую зону, где росли виноград, виноград, виноград… ещё что-то, чего я не разобрала… яблоневые деревья…

- А ты неплохо живешь, Киан, - заметила я.