Страница 21 из 104
– Семён, – подозвал Лиса Хром. – Сможешь отвлечь внимание наших безмозглых друзей, – показал он на зомби.
Семён тявкнул и, распушив хвост, помчался к зараженным. Те его увидели, и лис покружил вокруг, и повел ораву куда-то прочь.
– Ну, всё! – Сказал Локи, – выдвигаюсь.
– Будь осторожен.
Локи осторожно направился к дому.
– Товарищ, – закартавил Локи Ильич, – обороняетесь от буржуев? Пришла помощь от пролетарьята.
– Стой, маска, – послышалось из укрепления. – Стрелять буду.
– Побереги патроны на буржуев. – не унимался Ильич. А мужик стрелять в вождя мирового пролетариата, похоже, все-таки опасался. Но все равно стоял на своем, – а ну стой, Ленинская ты морда, стрелять буду!
Стало быть, он и Локи не подпустит. Пока «Ильич» отвлекает, подумал Хром, надо попробовать пробраться. И он осторожно направился к двери.
Псевдо-Ильич еще о чем-то перекрикивался с мужиком, как вдруг тот заметил Хрома.
– Ах ты сволочь! – закричал он, и раздался выстрел.
Хром стоял в избушке, и уже палец давил на спусковой крючок, но рука дрогнула. Он даже не знал куда стреляет, но за мгновение пронеслась мысль, что в себя. Раздался выстрел, ощутил отдачу в стреле. Голова работала быстро.
– Что я здесь делаю? – соображал Хром. – Неужели вселился в тело этого сумасшедшего стрелка? Но нет. В окне стоял не Хром, и не его тело. Там стоял старичок, и, слава богу, не ранен. Если бы не способность, лежал бы там Хромов труп. И не дрогни его рука, лежал бы там труп старичка.
Каким-то неведомым образом Хром и стрелявший в него старик, поменялись местами.
Хром побежал к выходу, открыл дверь.
– Ты что творишь, гад? – заорал он старику.
Вместе они обездвижили дедка.
– Ну вы чего, чего, хлопцы? – завозмущался дед.
Локи уже принял свою нормальную форму.
– По что в честных людей стреляешь? – назидательно спросил он старика.
– Браконьеры атакуют. Толпами. Фашисты, нелюди.
– У тебя со зрением проблемы? Посмотри на своих фашистов. – Локи согнул дедка так, что тот резко замолк.
– Освободи руки, – попросил он, уже без боевого запала. И присел над павшим зараженным.
– Матерь божья, – воскликнул он. Это еще что такое?
– Зараженные, зомби! – пояснил Локи.
– А я то думал, какие странные они.
– Пошли в дом, дед, успокоишься. – позвал Локи.
Из лесу мчался лис, довольно виляя хвостом. Погони за ним не наблюдалось. Втроем, а точнее, вчетвером, они забрались в хижину, закрыв, на всякий пожарный, дверь изнутри.
– Дела, – вздохнул дед, – вот при советской-то власти…
– И при советской, и не при советской, при какой угодно, – сказал Хром. – Повезло, так повезло.
Старик постелил на грубо сколоченный стол газету, накрыл на стол соленую селедку, сервированную кольцами лука, положил краюху черного хлеба, поставил бутылку водки.
– Что, мужики? – сказал он, – выпьем.
– Настоящий пролетарский завтрак! – на пару секунд к Локи вернулся голос Ильича.
От угощения не отказались.
– Ты водку прибереги, – сказал Локи, пригодится. И разлил в стаканы свой фирменный коньяк.
– Ба, коньяк! – воскликнул старик, – богато живешь.
Хром ухмыльнулся. Коньяк не простой, а живчик. А дед, стало быть, таки иммунный. Да и пофиг. Тянул же Локи оба рюкзака, да и ему не в падлу. Спор есть спор. Главное, что все хорошо закончилось, все живы.
– Извините меня, старика, – повинился дед, – За браконьеров принял. Я лесничий, да вот до последнего не мог понять, что это, ваши зомби. Не бывало, такое, в наши годы.
– Ничего, дед, – ответил Локи, – пора начинать новую жизнь. Тебя как зовут?
– Василий Иваныч, лесником здесь работаю.
– Покажи что ль, свое хозяйство. Что за бюсты Ильича?
– А, да это музей. – он вывел во двор, и открыл крепкий на вид сарай, сложенный из шлакоблоков, с незатейливой двускатной крышей. Но Внутри оказалось что-то похожее на советский клуб: кумачовые столики, знамена, флаги и лозунги, советские картины и много, много статуй и бюстов. Целые и не очень. Из камня и мрамора. Даже из бронзы. На десяток Ильичей приходилось по одному Виссарионычу.
– Музей? В лесной глуши? – усмехнулся Хром.
– Когда Мишка с Борькой Советский Союз развалили, – пояснил Иваныч, – народ как-то резко невзлюбил вождей. Но я и стал собирать все это добро. Вон видите, как Ильича побили. Спасал ценные экспонаты от вандалов. Сам-то я в глуши, никто не доберется. А потом поутихли, начали интересоваться, задумались, а так ли было все плохо, сами сюда добираться стали. Наслышаны о музее, приезжали, я открывал, показывал, рассказывал.
– Музей, у тебя, конечно, знатный, Иваныч, – сказал Хром, – только больше он тебе не понадобится.
– Почему? – спросил старик.
– Нечисть видел? Понял, кто были твои «браконьеры»? – не унимался Хром.
– Вроде бы.
– Читал Гоголя? Миргород? Вий? Вечера на хуторе близ Диканьки? Заколдованное место? Пропавшая грамота? – перечислял Хром.
– Ну что ты, конечно же читал.
– Вот, попал ты в похожий переплет.
– Может, я умер? На тот свет попал. И пришли черти по мою грешную душу?