Страница 60 из 122
– Собака нас обогнала! Странно! – отметил маркиз. – Миффи, где твоя кость?
Миффи отмахнулась от вопроса правой передней пинеткой. Вид у нырвольфа стал смущенный.
Я опустилась на ложе. Принялась теребить парчовый подол подвенечного платья.
Маркиз встал передо мною, как герой перед камнем на распутье – в задумчивой растерянности.
Моему мужу очень шел брачный вишневый наряд с золотой оторочкой – камзол и штаны прадеда маркиза.
Платье прабабки маркиза было мне велико. Накануне его ушили – не срезав лишнюю ткань, а загнув внутрь, чтобы выпустить обратно, если следующая невеста рода окажется толще меня. Атлас, бархат, парча, тафта – белое, золотое, серебряное, голубое, – та нетленная свадебная одежда вызывала мое недоумение: каким образом ее обессмертили?!
– Мисс Марта! – Маркиз потянулся и зевнул. – День выдался запойным. Я захмелел. И отправляюсь спать. И вам, дорогая девочка, следует отдохнуть. Дайте-ка я вас раздену, чтобы не звать горничных!
Я онемела от изумления.
Маркиз ухватил меня под локти, поднял с ложа, поставил рядом с собою. Ловко распустил шнуровку на моей спине, расстегнул золотые крючки. Освободил меня от старинного колдовского наряда, пахнувшего неведомыми мне травами.
Я оказалась перед новобрачным в одной лишь шелковой сорочке. Да еще – в нижних панталонах и в белых тапочках, если быть точной.
– Доброй ночи, мисс Марта! – обиженным тоном сказал маркиз. – Я приду на рассвете. И разбужу.
Чмокнув меня в лоб, маркиз удалился.
Я плюхнулась на ложе. Посмотрела на тапочки – белый мех. Поглядела на Миффи – то же самое, только намного длиннее.
– Как тебе это нравится, собака? – жалобно спросила я. – Миффи! У тебя ведь нет ни капли любовного опыта? А?
Опыта в отношениях с псами у Миффи не было. Моей собаке совсем недавно исполнилось полтора годика. И лично ее пока не особо тревожил мир амурных страстей.
– Он ушел. Но обещал вернуться...
Я забилась под пухлое пуховое одеяло.
– Миффи! Пусть свет горит! Я всё равно не усну!..
Но я задремала. И вся вспотела...
– Мисс Марта! Пора! Пора!
Мне совсем не хотелось просыпаться. Мне было тепло и спокойно.
– Мисс Марта! Время не ждет! Скоро рассвет!
То был маркиз. Собственной персоной.
Он выудил меня из-под одеяла. Встряхнул. Поставил в тапочки. Обрядил в подвенечный наряд. Только фату забыл.
Нахлобучил на меня нелепый капор – черно-белый, скромный. Затолкал меня в барсучью шубку. Усадил меня на ложе, натянул на мои ноги белые чулки и черные полусапожки.
Я пыталась понять: кто же из нас двоих тут бредит – я или мой муж? Перевес в ответе логически шел в сторону маркиза. Ведь походный плащ на меху, широкополая шляпа с пером и бойцовские сапоги со шпорами – малоуместный наряд для молодожена в первую брачную ночь.
Впрочем, ночь завершилась. Бронзовые настенные часы подвели той ночи черту, пробивши пять раз.
– Мы, что же, гулять пойдем? – вымолвила я наконец. – В начале шестого? В брачное утро?
– На свежий воздух, мисс Марта! – подтвердил мой сумасшедший муж. – Воздух полезен.
Верьте мне, леди и сэры, я бы завопила и бросилась в бега! Если бы могла.
Но коварный тип сжимал мою руку. Каряя тьма маркизовых глаз наводила на мысли об убийстве. Миффи в комнате не было – негодяй заблаговременно ее выманил и где-то запер!
«Сейчас сбежать нельзя! – оценила я ситуацию. – Рот открою – муж меня придушит! Глаза психа – как бездны! Вышла замуж за монстра! Марта, ты – дура!..»
У страха, говорят, глаза велики. Может, и так. Да только и у моего мужа глаза стали в то утро такими же опасными, как у известного вам вервольфа в саду психушки!
Внутренне дрожа от страха, а внешне – храбрясь, я плелась за маркизом к выходу из особняка, проклиная свою глупость.
Нам встретились на пути лакеи. Они прибирали дом после праздника. Завидя нас, премудрые служебные пескари отводили глаза. Старательно делали вид, что или они – не здесь, или нас тут – нет...
Маркиз затаскивает меня в сторожку. Берет небольшой фонарь из рук желтолицего привратника.
Ворота распахнуты. Ночь и предрассветие прихватили дорожки морозцем. Ноги мои скользят. Я полуеду за маркизом, крепко сжимающим мою правую руку.
И он, и я – без перчаток. Его рука – горяча, моя – тепла. А носы-то у нас, наверняка, холодные!
И куда же стремимся мы, безумцы, хотелось бы мне знать?!
Конечно же, на кладбище! К логическому финалу всех устремлений!
Вот оно – кладбище, вот – новый склеп!
Нисколечко я не шучу, леди и сэры! Склеп – новехонький! Беломраморная коробка – семь метров на семь! Не какая-нибудь скорбная будка для бедного пса!
Три ступени. Стальная дверь.
Вот и входим мы, грешные, в обитель чьего-то упокоения. Надеюсь, не моего!
Маркиз распахивает свой плащ. На бедре, на златой цепи, висят ножны. Ловким движением руки маркиз выхватывает из них кинжал. Острое холодное оружие предумышленного убийства!..
Я вырываюсь, скачу к выходу. Маркиз ухватывает меня за шкирку, как беспомощного котенка.
– Я вас не убью, мисс Марта! – ободряюще шепчет мой личный псих. – Мне просто нужна ваша кровь. Немного. Совсем немного.
– О, небеса! – кричу я. – Всем нужна моя кровь! Вы тоже – вампир, маркиз?!
– Ни в коем случае, – говорит он. – Меня заставляет преданье. Простите, мисс Марта!