Будни Хозяйки

Слышу шаги. Кто-то рядом опускается на землю. Усилием смещаю фокус. Это отец. Кладет на колено полоску бересты. Начинает чиркать на ней угольком. Мне так любопытно, что же он рисует. Неожиданно легко поднимаюсь с земли, подхожу, заглядываю ему через плечо, но не успеваю рассмотреть рисунок. Отец наклоняется над моим брошенным телом, долго смотрит. Не закончив набросок, бросает его в неизвестно откуда появившийся костерок. Синие языки пламени жадно грызут бересту...

«Бабочка» бьет по стенкам контейнера в ритме взбесившегося таймера. Пожалуйста, потерпи еще немного.

Мне уже давно не нужна карта Зоны, каждый миллиметр этой земли живет внутри осколками боли. Даже с завязанными глазами или в слепоте ночи я всегда знаю, где нахожусь и в каком направлении двигаюсь.

Пушистая весенняя трава падает ниц под жесткими подошвами берц. Вокруг зелень, солнце, яркое синее небо, запах теплой земли – я знаю, что всё это – ложь, красивое вранье, искусный камуфляж, который однажды случайно порвался и сквозь прореху явил миру фрагмент истины – Зону отчуждения. Она никуда не исчезла, она всегда была и будет. Только в ней  - правда, настоящая жизнь, настоящая смерть, чистые человеческие души, с которых смыто дождями всё лишнее и нечестное. Если ты трус, притворяющийся в обыденной жизни храбрецом, то умрешь трусом. Если ты лгун и подлец – Зона приготовит тебе соответствующую гибель. Если ты настоящий герой, то умрешь героем. Мир Зоны – мир смерти. Он чист и прост, в отличие от разноцветной фальши её камуфляжа, в котором копошится наивное человечество, как популяция блох в львиной шкуре: их мир – джунгли спутанной шерсти и жар кожи, им плевать, что это шкура покрывает царя зверей.

Я поняла это сразу после окончания института, когда смотрела видеосъемку с торжественного вручения дипломов. 

Общий план: актовый зал, ряды студенческих затылков.

Крупный план: трибуна, ваза с огромным дорогим букетом, декан, ректор, поодаль – преподаватели.

Аплодисменты. Декан берет в руки список, читает фамилии выпускников. Теперь уже бывшие студенты по очереди поднимаются на сцену за вожделенным документом. Поздравления, пожелания, улыбки, рукопожатия.

Я вижу себя, подходящей к трибуне. Тоже улыбаюсь, радостно прижимаю к груди диплом. Тут оператор резко приближает мое лицо. Смотрю на публику в зале точно так же, как и дед, тогда, на похоронах, на толпу родни.

Теперь я поняла, что это было не презрение, а чувство превосходства над обычными людьми, не ведающими смысла жизни и смерти. Вот и студенты с преподавателями в зале были для меня как глупые дети, счастливые своей наивностью. Им и так хорошо, правда только мешает веселью. А мне срочно нужна новая  инъекция смерти, чтобы жить дальше среди этого вранья и мнимого счастья.

Моя жизнь превратилась в поиск поводов для поездки в Зону. Я поступила в аспирантуру и в рамках научной работы заключила договор с руководством создаваемого на Зоне музея, таким образом, получив неограниченный допуск на заветную территорию.

С каждой моей смертью к сломанному бабочкиному крылу прирастал небольшой кусочек плоти. Но кусочки эти были совсем небольшими, мне понадобилось целых тринадцать лет, чтобы крыло почти полностью восстановилось. Спрыгнув со смертельного аттракциона на год из-за беременности и кормления своих малышек, не находила себе места и всё ждала, когда снова смогу запрыгнуть обратно на ржавое припятское Колесо обозрения и буду выпита до дна объятиями кровососа в подвалах Агропрома.

«Бабочка» сходит с ума. И я срываюсь на бег. Упругие ветки подлеска с визгом проскальзывают по костюму. Птичий гомон сливается в одну ноту, и она сопровождает меня высокочастотным звоном. Перенасыщенный кислородом воздух рвет легкие. Я на месте. Срываю рюкзак. Распахиваю контейнер. И «бабочка» машет крыльями, пытаясь взлететь. Беру её в руки и вижу небольшое отверстие в самом центре крыла, там, откуда начинаются линии странных узоров. Они гипнотизируют, но я вдруг спотыкаюсь, и «бабочка»  выпадает из рук. И мне не видно её среди…

… усталой осенней травы, мокрой и липкой после дождя.

- Разве можно с развязанными шнурками по Зоне ходить? – дед стоит рядом, смотрит укоризненно, - Тебе ли не знать!

Хочу оправдаться перед ним, но не знаю как. Только виновато развожу руками.

- Ладно уж, забыли, - он устало трет лицо, - Давай, давай, шевелись! Выброс скоро, не успеем!

Я столько хотела ему сказать, но все слова забыты. Молча отворачиваюсь, чтобы спрятать слезы. Но вижу, как наливается красным цветом небо, сжимая воздух в тугой комок боли. Дед вдруг со всей силы толкает меня в спину в сторону заброшенного домишки. Я знаю, там надежный глубокий погреб.

- Беги! Быстрей! Не успеем… - и я падаю в черный провал погреба, больно ударяясь о земляной пол. А сверху кровавым пледом на меня опускается перекошенное выбросом небо...

Прихожу в себя. Над головой, наполненный солнцем ветер пересчитывает молодые листочки на ветках осины. Поднимаюсь с земли. На крышке пустого контейнера сидит огромная бабочка Павлиний глаз. Она, то складывает крылья, то расправляет их, словно смотрит по сторонам  яркими узорами фальшивых глазков. Хочу взять её в руки, но в последний момент бабочка взлетает все выше и выше, пока не теряется в разноцветном танце своих соплеменниц. Последняя ходка на Зону окончена. Я хороший сталкер, раз вернулась живой и с богатым хабаром – знанием, которое недоступно обычным людям.

- Ма-ам! Ма-ам!

- Мы вернулись! Ты где?

Капсула – антиграв застыла неподалеку, и девчонки бегают вокруг, ищут свою сумасшедшую мать. Я отключаю «Стелс» и выхожу к ним на встречу.

- Как попутешествовали?

- Мам, Так было интересно!

- Мы видели монолит! Это такой огроменный камень...

- ...Он весь исписан именами

- И там так много этих имен...

- Мы даже половины не смогли прочитать...

- ...И Анна Владимировна…

Я слушаю детей в пол уха, все еще высматривая удивительную бабочку среди желтого ковра мать–и–мачехи, понемногу приходя в себя. Наконец, поток детских впечатлений иссякает.

- Мам, а что это за место, про которое ты говорила?

- Это Янтарное озеро.

- Озеро? 

- А где же оно?

- Под нашими ногами, - я показываю детям на желтое цветущее поле вокруг, - Только оно давно заросло.

- Все равно красиво! Можно мы...

- ...Наберем букет?

- Конечно! 

Дочки убегают в поле, но возвращаются с полпути:

- Мы забыли спросить!

- Да, это важно! Скажи, а кто был последним сталкером?

Хочу сказать им: «Это я», - но дети не поймут.

- Алька, Вика. Последних сталкеров, как  и последних героев, не бывает.

А в голове звучит музыка, и нестройно, но от души, подпевают поддатые сталкеры:

"...но я, я остаюсь, чтобы жить..."

*в тексте использованы фрагменты песен музыкальных коллективов "Черный обелиск" (Я остаюсь) и Х.З.(Подмога)

Конец