Страница 117 из 210
"Сообщение от пользователя Золотой_Орёл пользователю Алый_Олень:
Прости, но ты не оставляешь мне выбора. Итак, для начала, как тебя зовут и сколько тебе лет? Между прочим, мое имя ты знаешь. Так что я настаиваю на обмене информацией.
Понедельник, 16:33".
"Сообщение от пользователя Алый_Олень пользователю Золотой_Орёл:
Ты убила всю оригинальность. Просто вырубила на корню. Неужели нельзя было спросить что - то более...оригинальное?
Понедельник, 16:35".
Я, нахмурившись, перечитала сообщение, пытаясь понять, что же меня так зацепило. Что - то не давало покоя, ворочаясь внутри. Как будто подобное уже случалось раньше...вот только, что же меня так сильно напрягало, я так и не смогла поймать.
"Сообщение от пользователя Золотой_Орёл пользователю Алый_Олень:
Не выкручивайся. Вдруг это не мне девяносто, а тебе семьдесят? Что тогда мне делать? Между прочим, подобная разница будет несущественна только в одном случае - если ты сказочно богат.
Понедельник, 16:37"
"Сообщение от пользователя Алый_Олень пользователю Золотой_Орёл:
Охотница за наследством? Ну вот, видишь, наш разговор снова выходит на орбиту интриги и хитрых многоходовых комбинаций. И, между прочим, мне нет даже тридцати!
Понедельник, 16: 40"
Многоходовые комбинации...вот оно! Я замерла, поняв, что же меня так напрягало : стиль разговора! Точно так же обычно вел себя только один человек - Илья Преображенский! Выкручиваться, переворачивать все с ног на голову, уводить собеседника в сторону, избегая неудобных вопросов - это все было в стиле Ильи. Неужели он и олень - одно лицо? Если это так, то я его убью.
"Сообщение от пользователя Золотой_Орёл пользователю Алый_Олень:
Я могу спросить?
Понедельник, 16:45".
"Сообщение от пользователя Алый_Олень пользователю Золотой_Орёл:
Спрашивай.
Понедельник, 16: 47".
Я закусила губу так сильно, что едва ее не прокусила. Пальцы дрожали, но я упорно набирала текст, то и дело, стирая слова, и все никак не могла сформулировать свои мысли. Они сбивались, путались и никак не хотели отображаться на экране телефона. Но, наконец, мне это удалось. Правда, все то, что бурлило внутри, выразилось в трех словах.
"Сообщение от пользователя Золотой_Орёл пользователю Алый_Олень:
Тебя зовут Илья?
Понедельник, 16:53".
Время растянулось, подобно резине. Каждая минута его молчания приравнивалась к десяти, заставляя меня едва ли не лезть на стену. Не может быть! Этого просто не может быть! Илья бы точно мне сказал! Не в его правилах долго молчать о чем - то, правда, после Фея и гонок я в этом уже сомневаюсь. Некстати вспомнилось, как быстро Илья позвонил мне после того, как я написала Оленю, что заболела. Это же просто совпадение, правда же?
"Сообщение от пользователя Алый_Олень пользователю Золотой_Орёл:
Нет, меня зовут Стас. Станислав, если уж быть совсем точным. Почему ты решила, что меня зовут Илья?
Понедельник,16:56"
Мне показалось, что из легких мгновенно выпустили весь кислород, оставив бессмысленно хватать ртом воздух. Я даже не понимала, чего во мне сейчас больше : облегчения или разочарования? Станислав. Стас. Резкое, твердое имя, которое словно срывается с языка, в отличие от мягкого и плавного "Илья".
"Сообщение от пользователя Золотой_Орёл пользователю Алый_Олень:
Потому что вы с ним очень похожи. Наверное, мне нужно будет постоянно напоминать себе, что тебя зовут иначе, а то я совсем запутаюсь, с кем говорю.
Понедельник, 17:00".
Честность. Нужно всегда быть честной. Хотя бы с самой собой. Клин клином? Кажется, меня ждет только наковальня.
"Сообщение от пользователя Алый_Олень пользователю Золотой_Орёл:
Этот человек тот, о котором ты постоянно говоришь? Наверное, он для тебя очень важен. Если хочешь, мы можем перестать общаться, чтобы не запутывать ситуацию еще сильнее.
Суббота, 17:03"
Я удивленно покосилась на экран телефона. Серьезно? Он говорит это серьезно? Хотя, может, с его стороны все выглядит именно так?
Вот почему у меня в последнее время все сводится к Илье? Он есть в моей жизни уже пятнадцать лет, и почему - то только сейчас его стало настолько много, что я едва не лезу на стену. Что - то подобное было только один раз - в пятнадцать лет, когда Преображенский ворвался ко мне домой, трясущийся, словно в лихорадке, с мокрыми щеками и разбитыми в кровь костяшками пальцев. После этого парень словно с цепи сорвался, не отставая от меня ни на шаг целую неделю, после чего все снова вернулось в привычное русло. Странно, но как бы я сейчас не старалась, я не так и не смогла вспомнить, что с ним случилось в тот день.