Страница 55 из 243
Передо мной стоит несколько растрепанная и сильно удивленная Табита. Серые потёртые джинсы, голубая куртка, коротенькие пряди густых почти чёрных волос, обрамляющие лицо подобно рамке, распахнутые голубые глаза и удивительно розовые лепестки губ… Улыбаюсь, засмотревшись на подругу, и встаю.
- Я приехал рано… Очень рано. – пытаюсь объясниться. – Вот и ждал здесь.
- А почему ты не пошёл внутрь?
- Не знаю. – пожимаю плечами. – Наверное, мне хотелось посмотреть на зарождение нового дня, на сизоватый туман, на мелкий дождик, который умывает ещё совсем сонные улицы…
- Ты – прирожденный поэт, тебе кто-нибудь говорил об этом? – спрашивает девушка, слегка склонив голову набок, когда мы заходим в школу.
- Я – поэт? Ахах, не думаю. – немного смущаюсь, тру затылок. – Мне просто… нравится так говорить. Я привык так.
- Это здорово. Но я бы порекомендовала тебе попробовать себя в поэзии или литературе. Может быть, станешь новым Хемингуэем или Шекспиром?
- Не думаю… Я люблю и, может быть, даже умею красиво говорить, но я совершенно не умею формулировать свои мысли в тех случаях, когда это действительно необходимо.
- Вольный духом поэт не может творить под заказ? – смеётся Табита. – Это правильно. В конце концов, мужа – это очень странная и тонкая сущность, она редко приходит, когда ждёшь.
- А я никогда и не жду. – пожимаю плечами. – Дальше разговоров я никогда не заходил.
- А ты попробуй.
- Как бы так правильнее выразиться… - тру затылок, подбирая слова. – Я – невезучий, если я возьмусь за что-нибудь, дело непременно не заладиться.
- А я в тебя верю. – говорит Таби так, словно это какая-то простая истина. Её слова производят на меня неизгладимое впечатление.
- Спасибо. – искренне благодарю, слегка краснея. – Ты первая, кто мне такое говорит.
Останавливаемся у дверей нашего класса, не спеша заходить и оказываться под прицелом двух десятков глаз.
- А ты… - начинает она, но вдруг обрывается, уставившись куда-то вниз.
На лице девушки слишком быстро сменяются различные оттенки удивления и недоумения. Мне даже становится как-то не по себе. Тоже опускаю взгляд, надеясь найти причину её замешательства.
- Когда ты успел? – спрашивает Табита, протягивая рук к моей руке, в которой я держал её сумку.
- А… Эм… Не помню. Разве это плохо, что я донёс твою сумку?
- Я… Я как-то к этому не привыкла… Подношение сумок, открытие дверей, мне казалось, что вся эта галантность давно уже канула в века и существует только лишь на страницах романов и в исторических фильмах.
- Меня так воспитывали. – пожимаю плечами. – Отцы учили меня, что такие маленькие поступки всегда должны иметь место при общении с девушкой. Мне казалось, что это правильно, разве нет?
- Наверное… Но это не принято.
- А это так важно?
- Мне было приятно. – улыбается. – И, наверное, нет того человека, кому было бы неприятно внимание.
- Значит, я могу ничего в себе не менять и продолжать носить твою сумку, открывать двери и так далее? – Таби улыбается, в глазах играют смешки. – Прошу, - вновь говорю, не оставляя времени для ответа, - оставь мне это. И так ты возишь нас домой, позволь и мне что-то делать.
- Разве я не могу делать этого сама?
- А разве плохо, когда кто-то делает это для тебя?