Свобода

Последний куплет врезался Диме в память. Всю оставшуюся до дома дорогу он думал над его смыслом. «Офигенная песня, - решил он, - надо бы найти её в оригинале».

Дима спустился в уже хорошо знакомый ему подвал. Череп с группой парней направлялся к его выходу.

- О! Кастет! Ты как раз вовремя!

- А что случилось? Вы куда все?

- Да на разборку надо сходить в центр. Ты с нами?

- Конечно с вами!

Не то чтобы Дима хотел куда-то идти, просто, как он считал, выбора у него не было. Не важно, какая разборка, не важно, с кем, важно, что он на неё идёт. Он пойдёт куда бы ему не сказали. Бездумный солдат. Так проще. Не надо ничего решать. Всё уже решено за тебя. И вот уже толпа снова идёт в центр города. Внутри неё царит весёлая и шутливая атмосфера, будто не на потасовку идут, а на дискотеку.

- Из-за тебя, между прочим, нескольких наших сегодня менты повязали, - сказал тихо Череп Диме.

- Почему это из-за меня?

- Когда нефоры разбежались, несколько наших за тремя пацанами побежали. Они через аллею к вокзалу сиганули. Один остановился, ну парни налетели на него, тут менты появляются и вяжут всех.

- Ну а я-то тут при чём?

- Если бы ты, блин, не сорвался на них сегодня, мы бы не погнались за ними.

- Прости… я сорвался… личное…

- Сейчас центр пасти могут. Нападение скинов в самом центре! Кому это понравится?

- Тогда зачем идём, если пасут?

- Если не придём – ссыкунами будем. Ты разве хочешь ссыкуном быть?

- Не хочу.

- Ну вот видишь…

Толпа шла дальше, всё приближаясь к месту встречи (Площадь напротив администрации). Увидев вдалеке милицейский патруль, Череп остановил друзей. «Пасут. Как я и думал, - говорил он, не торопясь, - Короче, сейчас все расходимся, как будто сами по себе. Никто из вас, если чё, не при делах и ничего не знает. Лучше по барам каким-нибудь разбредитесь, а там уж по домам можно. Встречаемся все завтра». На последних словах, он быстро пошёл вперёд. Толпа понемногу рассасывалась. Дима тоже вскоре ушёл, решив побродить по центру.

Уже вечерело, центр наполнялся молодёжью, которой никак не сиделось дома. Местами попадались уже подвыпившие парни, во весь голос обсуждающие задницу какой-то знакомой. Навстречу шли влюблённые парочки. От их вида Диме становилось нестерпимо больно и на память приходили недавние события. Лена. Её парень. Злоба снова подкрадывалась к его сердцу. Взгляд зацепил неприметную дверь с неоновой вывеской над ней. Даже не прочитав её, повинуясь интуиции, Дима потянул за ручку двери. В этот момент дверь открывается и ему навстречу выходит черноволосый парень, неформал, один из тех, за кем он сегодня гнался. Дима его узнал. Он вспомнил всё и сверлил незнакомого парня ненавидящим взглядом.

Парень, остановившись на секунду, пошёл дальше. Дима не остановил его, а лишь провожал таким же разъярённым взглядом, после чего всё-таки зашёл внутрь. Это был первый бар, в который зашёл молодой боксёр. Нет, он не собирался пить, он просто выполнял указание: спрятаться на время в баре. Все столики хотя бы одним человеком, но были заняты, поэтому Дима скромно сел в дальний угол барной стойки. К нему тут же подошёл бармен.

- Что-нибудь закажете?

- Нет, я ненадолго.

- Отчего же ненадолго? – поинтересовался странным напевным голосом парень, сидящий у другого конца стойки.

- А вам-то что за дело? – огрызнулся Дима

- Мне то? Никакого. Просто знал бы ты сколько так, как ты, «ненадолго» заходили… теперь каждый день тут появляются.

- Да ну?

- Ну да.

- И с чего же это вдруг?

- Да сам ума не приложу… - улыбнулся парень

Дима немного успокоился. Парень подсел поближе. От него веяло простотой и душевностью. И ещё перегаром. Оба молчали. Диме хотелось выговориться.

- Вот скажи, чем я хуже того ушлёпка? – спросил Дима, указывая на дверь.

- Какого?

- Да только что вышел…

- А Илья что ли? Почему это он ушлёпок?

- А разве нет?

- А разве да? Раз уж так, то чем ты лучше него?

- Я хотя бы так глупо не ряжусь…

- Только в этом дело?

- Нет…

- А в чём ещё?

- От меня девушка ушла к такому как он… всё было хорошо, мы оба были счастливы, и тут он – нате, любите его, блин, а то он убьётся! – крикнул Дима, ударив кулаком по столу.

- Ну так в этом виноват тот парень, а не Илья.

- Логично… - добавил Дима, погрустнев…  - я не знаю…

- Знаешь, в чём ваша, молодёжи, проблема?

- В чём же?

- Вы, все, абсолютно каждый, блин, считаете, что вы на целом свете единственный, и что проблемы у вас самые страшные. Девушка – это не проблема. Ушла? Нашёл другую… ещё лучше. Хреново тебе? Так не срывайся на других. Люди – не груши для битья, чтобы на них срывались.

- Легко тебе говорить… Нашёл другую… Я любил её…

- Твои первые отношения?

- Да…

- Тогда чего ты тут ноешь? У тебя, блин, вся жизнь впереди. Ты любви то и не знал ещё толком. И вообще. Любовь – не такая уж и страшная проблема…

- А что страшнее?

- Видишь всех этих людей? – он указал на столики, - у них у всех есть свои проблемы, похлеще твоих будут. И таких весь город. У каждого человека есть свои проблемы… ну разве что у совсем маленьких детей их нет.

- И какие же проблемы у них?

- Вон видишь два человека сидят с пивом? Это милиционеры, - Диму немного передёрнуло, - ты не переживай… они из ГАИ,  - словно почуяв неловкость парня,  также напевно заметил собеседник. – Они всю службу находятся между молотом и наковальней. Им высшее начальство даёт установку, а им расшибиться, но сделать. Почему ты думаешь, они такие придирчивые? А всем этим водилам лишь бы обвинить кого-нибудь, но лишь бы не себя. Ты «Станционный смотритель» Пушкина не читал?