Страница 7 из 62
Каждое его появление для меня было равносильно рассвету. Солнце выныривало из-за туч - и в моей душе вновь щебетали птицы. Звенели ручьи, барабанила капель…
Влюбилась?
Нет…
Нет, я не сочиняю глупости о каких-то романтических отношениях с ним. Отнюдь нет.
Я – не золушка, а он – не принц… не мой принц.
Но это же не исключает право радоваться его визитам?
Радоваться хоть чему-то.
***
- Привет, - послышался где-то сверху над моим дремлющим телом голос Кевина. Еще одного бездомного романтика, такого, как я.
Правда, опыт его скитаний по паркам и под мостовыми намного больше моего. Уже три с половиной года этот темнокожий бард живет на улице. Единственный источник питания его - средства, собранные за игру на гитаре, за ту удивительную музыку, которая издавала его старая «подруга», которую творил он сам... В парке, в переходах, в метро… Где угодно, где можно приткнуться. Пока не прогонят местные «сборщики» милостыни или копы.
И так каждый день. С самого утра до позднего вечера, до ночи. Прохожих становится все меньше и меньше – и вероятность получить копейку упорно сменяется возможностью попасть под горячую руку «волков» или обычных пьяниц. Вот и возвращается он сюда. Все мы сползаемся сюда… кто откуда. Кто с какими уловами и приключениями, с какими мечтами и надеждами. Сползаемся, как гадюки, к себе в нору, под мост на реке Лос-Анджелес.
Домой…
- Майя, не прикидывайся, что спишь.
- Не прикидываюсь. Настроения нет.
- Скучаешь?
- Чего?
- Скучаешь по своему парамедику?
- Нет. Я сегодня еле ноги унесла от тех ублюдков, что меня тогда… едва не убили.
- Я думал, они перебрались в другой район.
- Я тоже так думала, но, видимо, там не слишком прибыльно. Не знаю, но, так или иначе, они вновь здесь.
- Ясно, - тяжело вздохнул. Присел рядом. - Давай сыграю тебе что-нибудь? Подниму настроение.
- Вот только не нужно мне тру-ля-ля. Уж лучше такое, что бы поплакать.
- Не надоело еще плакать? – от удивления уставился мне в глаза.
Раздраженно скривилась, укутываясь, закрываясь посильнее воротником своей подранной куртки.
Не надоело? Тоже мне спросил…
- Играй, давай, уже, - шутливо фыркнула я, спешно умостив голову ему на плечо.
- Ну, тогда начнем с классики…
Руки умело обхватили тонкий стан его старой потертой гитары. Пальцы, не смотря на кусачий мороз, нежно коснулись струн.
Для кого-то классика – Бетховен, Бах, Чайковский…
А для нас: Metallica - «The Unforgiven», «Nothing Else Matters»; Linkin Park - «Numb»; SOAD - «Toxy city», Nirvana, Apocalyptica… и тому подобное, и так дальше «по (души) списку».
Его нежный, бархатный голос ласкал слух, завораживал, убаюкивал, унося меня из гадкого, жгучего ада в нежный, беззаботный рай, в воздушную сказку. Я погружалась в дремоту, в сон, мечты, грезы. Летала в облаках, сочиняя забавные истории. Истории любви, которых никогда мне не встретить в жизни. Придумывала чувства и переживания, которые никогда не ощутить наяву…
В них мой принц любит, целует, обнимает меня. Безликий принц с большим, нежным, заботливым, добрым сердцем и глубокой, повидавшей многое, настрадавшейся, но выдержавшей все, душой…
Там я счастлива. Там я улыбаюсь. Там дышу.
Дышу свободой.
Дышу любовью.
Дышу счастьем.
Там я кому-то нужная.
Нужная…
Глава Третья
***
- Эй, вставай!!! – я все еще не могла до конца разобрать слова, как вдруг удар в бок тут же «благородно» отрезвил меня. От удивления вмиг распахнула веки, выпучив глаза.
Знакомые люди.
(люди?
подонки)
- Вставай, давай, - грубо прорычал самый младший из них (видимо, в очередной раз) и показательно пнул меня ногой.
Блезирничаешь?
- Чего надо? – соскребла остатки храбрости во имя спасения и прорычала в ответ.
- Вставай, пойдешь с нами отрабатывать свой долг, - заливаясь раздражением, ответил Старший, лет тридцати на вид, и машинально кивнул в сторону фривея.
- Я думала, что уже все уплачено.
Дикий хохот, едкое ржание заставило меня поежиться от страха.
- Мечтать невредно, - ухмыльнулся «Малявка».
В надежде обернулась по сторонам. Но никого… Никого, кто бы мог вступиться.
Одна. Очевидно, слишком долго спала, крепко уснула, да так, что и не заметила, как стрелки на часах давно поднялись к девяти, и все мои знакомые разбрелись по своим «закоулкам».
- Поднялась, я сказал! - неожиданно Старший ступил шаг ближе и, схватив меня за волосы, рванул на себя. Резко, грубо, словно бездушную, пластмассовую куклу. Ужасная боль заставила моментально взвизгнуть. Обреченно встала на колени перед своим мучителем. Руки неосознанно дернулись вверх, цепляясь за кисти: глупая попытка освободить себя, или, хотя бы, предупредить новый рывок.
- Отпусти! – жалобно пропищала, взмолилась я.
- Вставай, говорю!!!
- Встану, только отпусти! – дрожащий, на грани плача, голос основательно подтвердил мое поражение. Смирение.
Хватка разжалась.
Тяжелый вздох. Пальцы умело заплясали по голове, массируя сквозь спутанные волосы кожу, чтобы хоть как-то заглушить ужасное пламя боли, невыносимый зуд и раздражение. Секунда блаженства – и торопливо (покорно) поднялась с колен.
- Пошли! – грубо толкнул меня в спину «Мелкий», так что я едва не упала, непроизвольно согнувшись вдвое на ватных ногах.
Несомненно… выбора нет.
Подчинилась.