Погоня за мечтой

- Ладно, ребята, я, если что, буду на кухне, - едва слышно, из любезности прошептала миссис Бамред и поспешно покинула комнату.

***
По старой привычке, по старой любимой привычке, забрались на крышу его дома, расселись за беседке. Еще лет семь назад мы устроили здесь свое укромное местечко: притащили доски, бруски, стащили у моего отца гвозди, взяли в руки молотки – и смастерили небольшую скамью и маленький квадратный столик. Естественно, что со временем про это место узнали и другие ребята. Малыши. И, когда нас здесь не было, они устраивали свои посиделки.
Не раз все это ломали Дэвид и его дружки. Ради забавы. Ради мести. Ломали – а мы чинили, а пару раз - и заново строили…

- Чего хоть губа разбита? – тяжело вздохнул Браян.
- Давай не будем на эту тему, - нервно скривилась.
- Дэвид?
- Нет, - торопливо ответила я. Ответила как обычно. Соврала? Нет. Браян всегда знал, что стоит за этим «нет». Всегда, а потому даже не обращал внимания на «лживость» ответа.

Нервно напрягся, сжался.
Я знала, что все кипело у него внутри. Я знала, как он мечтал отходить до полусмерти Дэвида. Отомстить за все, что он мне причинил… 
Не раз уже у них были схватки. Не раз, младший на два года, Браян срывался на Дэва. Не раз он разбивал ему лицо, не раз ломал нос… Но от этого было только хуже. В тот же вечер дружки брата вылавливали, выслеживали моего «защитника» и избивали до потери сознания, избивали до тех пор, пока Браяну уже не хотелось дышать. А Дэвид в свою очередь шел домой и избивал меня, отучивая от «вредной привычки стучать»…

Очередной такой дефолт увенчался тем, что меня положили в больницу на две недели, а Браяна – на месяц в реанимацию. С тех пор мой лучший друг, Бамред, поклялся мне, что больше никогда не будет разбираться в отношениях между мной и Дэвидом. Иначе единственный способ все это «починить», остановить – это убить Дэва. А это для меня не вариант.

Тяжелое молчание слишком затянулось. Затянулось, нагоняя тучи нам в душу. 
Собравшись с мыслями, я мило улыбнулась и, силой прогоняя грусть, хлопнула ладонями по своим коленям:
- Давай закажем пиццу? Отпразднуем мое возвращение.
Взгляд в глаза.
Секунды раздумий – и вежливая улыбка вынырнула в ответ:
- Богатой стала?
- А что? Одни покупают себе на праздник торт и шампанское, а мы, по старой дружбе, закажем любимую пиццу.
- Эх, лучше бы ты мне торт испекла, как в старые добрые времена.
Задел. Задел ты глубоко…
От раздражения опустила взгляд в пол. Тяжелый вдох.
- На то они и старые времена, чтобы никогда не возвращаться.
- Уже прошло три года…
- А для меня вечность.
- Но ее больше нет. Зачем ты закрываешься от всего мира? Этим твою маму не вернуть. Зачем закапываешь себя заживо? Да, пусть тебе не хочется заниматься выпечкой, дальше экспериментировать с едой. Ладно, не быть тебе поваром… Но стихи? Почему их перестала писать? 
Звонкий вздох.
Мысли вразнобой.
Глаза ищут подсказки, бессмысленно метая взгляды.
- Умерла моя муза. Умерла.

Браян был единственным человеком, которому я показала свои творения, да и то не все…
В своих стихах я изливаю душу…
И раскрыть все то, что в ней скопилось, я боюсь. И вряд ли когда решусь.

***
- Ну, так что? Будем заказывать пиццу?
- Будем, - мило улыбнулся Браян и нехотя встал с лавки.

Поспешила я за ним. Перехватывая инициативу, первой направилась к выходу с крыши.

***
- Ну, что? Подождем в квартире или на улице?
- На улице, - поспешно уточнила. 

Я так сильно соскучилась за Браяном, так много хочется ему рассказать, но при других я и звука лишнего не издам. 
Да, глубоко уважаю и сильно люблю его маму и младших сестер, но…
Простите.

***
Расселись на ступеньках, Бамред обнял меня за плечи и заботливо прижал к себе.
- И где ты была все это время? Куда исчезла?
- Лос-Анджелес. Я уехала в Лос-Анджелес.
- А там?
- А там… Там первое время ночевала на вокзале, пока не выгнали. Дальше - бродила в его окрестностях. За первую же неделю проела все деньги. Постоянные замечания и угрозы копов вынудили сменить место своего «обитания». Днем пряталась от холода в метро, ночью вынуждена была шататься по закоулкам в центральных районах. Все же страшно было одной…
Браян, заливаясь угрюмостью, утопил взгляд в пол. Все сосредоточение на словах. Боялся даже вздохом перебить меня.
Продолжила:
- Питалась отбросами с ресторанов. Иногда добрые люди давали остатки недоеденных порций, а иногда приходилось и самой выковыривать… искать эти «подарки».
Нервно ухмыльнулась. Тяжелый вдох. Да уж, теперь и самой не верится, что все это было, что я это делала, что я то ела…
Но голод не тетка, так в народе говорят?
Вот и я с ним не подружилась…

- А потом, как-то раз, совсем случайно, познакомилась с собирательницей старых газет, миссис Бейли. Тоже бездомной. Она мне и рассказала, что, где и почем в Лос-Анджелесе. Отвела меня в местный «городок», укромный уголок многих бездомных, под мостовой на речке Лос-Анджелес. Там ночами все мы собирались, грелись у огня, питались, кто чем мог, подбадривали друг друга. В общем, вели себя как добродушные, заботливые соседи. Там я познакомилась с прекрасным человеком, с талантливым бардом Кевином. Он не только умеет изумительно играть на гитаре, не только красиво петь, но и сам сочиняет отличные песни, великолепен в импровизациях. В общем, для меня он - гений… Отличный человек. Кевин постоянно помогал мне разгребать все то дерьмо, что скапливалось на душе. Да и не раз делился со мной куском хлеба, когда мои скудные запасы денег заканчивались, ведь очень редко находилась возможность подзаработать. Так что, когда я не могла позволить себе купить ни воды, ни чего-нибудь погрызть, пожевать. Когда не могла найти, что за кем-то доесть… Меня всегда выручал Кевин. Естественно, я всегда пыталась отблагодарить, вернуть свой долг, но он упрямо отказывался, едва не доводя все до скандала… В общем, я встретила там отличного человека. Очень-очень хорошего… Жаль, что не могу вас познакомить. Ты бы тоже с ним сдружился.
- Может, когда-то и увидимся.
- Надеюсь…