Между двух огней

- Когда вы последний раз ели, Эмма? – послышался голос из-за дверцы холодильника.

- Утром, если не считать двух бутербродов на вашем празднике, - выпалила девушка и едва сдержала порыв ударить себя по лбу. «Нужно было соврать!» - расстроилась Эмма.  

- Понятно, - ответил мужчина и бросил на стол пачку с морепродуктами, после чего поставил на плиту кастрюлю с водой и огромную тяжелую сковороду. Из нижних ящиков он извлек оливковое масло, какие-то пакетики с приправами. Эмма несколько минут молча наблюдала за этой активной деятельностью, стесняясь поинтересоваться, что происходит. Но когда рядом со всем многообразием материализовалась бутылка белого вина, не выдержала.

- Что вы делаете?

- Собираюсь вас накормить,- было сказано таким тоном, что Эмма тут же прикусила язык. Никаких возражений он не потерпит. – Вы должны нормально питаться, чтобы выдержать рабочий темп. Если душевные метания из-за моего сына доведут вас до голодных обмороков, я вынужден буду отправить вас в больницу. Знаете, как работодатели не любят, когда сотрудники уходят на больничный? Надеюсь, и не узнаете.

-  Можно же просто чай с бутербродом, - Эмма продолжала нести чушь и ругать себя мысленно последними словами. После слов о душевных метаниях она с трудом удержалась от выкрика: «Да нет у меня никаких метаний!»  С одной стороны, правда, с другой – ложь. Последние сутки показали, что метания все-таки есть. Не они лишили её аппетита, но кто знает, что принесет ей рассвет? Тем более, Марк упорно нес какую-то околесицу про любовь. Неужели, влюбился? Эмма гнала от себя эту мысль. Его типаж был хорошо ей известен: совершенно точно, обычная девушка его не привлечет. Просто пьяный бред.

- Бутерброды – не еда, Эмма. Вы хотели пить? Стакан и кувшин с водой справа от вас, - он обернулся и словно почувствовал её неловкость. - Не переживайте, Марку стало лучше и он спит. Меня не затруднит вас угостить, в конце концов, это я пригласил вас в гости.

Следующие полчаса пришлось молча наблюдать за мужчиной, колдовавшим у плиты. Ей показалось или он, действительно, не просто умеет готовить, а любит это делать. Его движения не были вынужденными или дежурными, в них не было неуверенности. Он точно знал, сколько нужно плеснуть вина, сколько добавить чеснока, петрушки и перца. Эмме оставалось только надеяться, что он не чувствует спиной её слишком пристальный взгляд.  

Совсем скоро напротив девушки появилась тарелка с невероятно пахнущей пастой. «Что он в нее добавил? Или я на самом деле такая голодная?». Эмма мысленно поблагодарила маму за то, что отучила её заглатывать пищу огромными кусками. Сейчас очень хотелось это сделать, но боль от подзатыльника вспомнилась раньше и предотвратила катастрофу.

- Очень вкусно, - улыбнулась девушка, прожевав первый кусок. Надо же поблагодарить повара. 

- Рад, что вам нравится, Эмма.  Мне подсказал этот рецепт повар одного итальянского ресторана по большому секрету, - ей показалось или мужчина подмигнул. В комнате царил полумрак – всего не разглядишь.  – Я на минуту.

Мужчина скрылся в неосвещенном сейчас углу кухни, едва слышно скрипнула невидимая девушке дверь.  Эмма же, оставшись один на один с пастой, пыталась одновременно укладывать внутри себя невероятно вкусный то ли очень поздний ужин, то ли очень ранний завтрак и осознание того, что все происходящее реально. Она сейчас сидит на кухне Даниила Сергеевича Громова, ест приготовленную им в три часа утра пасту и совершенно не хочет спать.

- Эмма, как вы относитесь к белому вину?

За бокалом вина девушка немного расслабилась и даже стала вменяемо отвечать на вопросы босса. Отдать должное, он не спрашивал ничего страшного, просто вел светскую беседу о семье, обучении в университете, писательских планах.

-  Значит, вы филолог. Какой же период в литературе вы предпочитаете?

Знаете, какая самая большая ошибка при общении с выпускницами филологического факультета? Правильно догадались. Задать вопрос про литературу. Тут прекрасную и трепетную деву без стеснения понесет на литературоведческие просторы. Скромность? Стеснение? Никаких правил на филологических просторах разума.  И не дай бог сказать, что с Кафкой что-то не так.
Оказалось, что Даниил Громов тоже неплохо разбирается в литературе. Общение пошло значительно веселее и плавно перетекло в кресла. Через несколько часов журнальный столик был усыпан десятком открытых книг, а одна бутылка сменилась второй. Шекспировский вопрос захватил настолько, что в ход пошел гугл на смартфонах и неизвестно как оказавшиеся в библиотеке Даниила Сергеевича тексты на староанглийском.

Вино и усталость постепенно брали свое. Эмма сама не заметила, как заснула под звуки приятного голоса. Это было лучше, чем трескучая сказка.

***
Эмма открыла глаза, расправила затекшие плечи. Теплый плед, которым её кто-то укрыл, упал на пол. Несмотря на сон в кресле, выспалась она прекрасно. Стол перед ней был абсолютно чистым, как и кухня. Никаких следов ночных литературных баталий и пасты. Девушка всерьез заподозрила, что все это ей приснилось.  А если нет? О ужас, в процессе баталии она, кажется, назвала его ослом. Шефа. Ослом. Сидя у него дома и опустошая его винный погреб. Нет, пусть это будет сон.

Вдоволь помучиться угрызениями совести ей не дал шум. В соседней комнате что-то с грохотом упало на пол и разбилось.