Страница 52 из 87
После ужина с пиццей я почти всю ночь просидела в машине, но так и не решилась на обыск.
Последний разговор растревожил мне душу, слова Графа постоянно всплывали в памяти. Они тянули за собой другие воспоминания, не менее будоражащие. Возможно, Граф испытывал нечто похожее – а, значит, и ему не спалось. Даже если он не запер дверь перед сном, вламываться к нему в такую ночь было слишком рискованно.
Я замерзла и устала так, словно выполняла тяжелую физическую работу.
Так что, к следующему разу я подготовилась. Взяла термос с кофе и плед.
Половина двенадцатого.
Я наливаю кофе в крышку от термоса – и к боковому стеклу приклеивается облачко пара. Машинально пишу на нем пальцем букву «Г». Замечаю это, хмурюсь – словно и не моих рук дело. Размазываю букву рукавом водолазки.
Я уже отключила «шахерезадовский» мобильный, чтобы не возникло соблазна ответить Графу, когда он позвонит. Если все пройдет, как задумано, этот телефон больше мне не понадобится.
План, придуманный не мной, казался до гениального прост. В пятнадцать минут первого мальчишка, который согласился помочь мне за символическую плату, запустит на пустыре в квартале отсюда шикарный фейерверк. Граф – по моим расчетам – подойдет к окну, чтобы взглянуть на это действо. Мне же понадобится всего полминуты, чтобы под спланированный грохот заскочить в дом, когда Графа точно не будет в прихожей, – и спрятаться там в шкафу.
Когда Граф заснет, я найду кольцо. Надеюсь, оно в сейфе. Замок в нем кодовый, механический – «крутелка», как в кино. Код устанавливается заводом-изготовителем, поменять его невозможно. И этот код я узнала, когда еще прислуживала Графу. Главное, чтобы в эту ночь он не запер дверь.
Я не допускала мысли, что Граф может всю ночь не спать, – потому что другой возможности выкрасть кольцо может и не быть.
В ожидании фейерверка я пью кофе маленькими глотками и наблюдаю за Графом. Он сидит за столом в кабинете и что-то пишет карандашом в блокноте – быстро, размашисто. Подчеркивает, зачеркивает – и пишет дальше.
Я так увлекаюсь этим зрелищем – Граф за работой, вдохновленный, воодушевленный – что пропускаю полночь. Даже Граф ее пропускает. Мельком смотрит на наручные часы, затем резко приближает их к лицу – словно не верит цифрам – и суматошно хватает телефон со стола. Черный на черном – я даже не сразу заметила мобильный.
Граф звонит мне. Я знаю это – чувствую – хотя экран моего выключенного телефона, конечно, молчит.
Я всматриваюсь в лицо моего любимого писателя. Сначала – спокойное, затем – напряженное. Граф сбрасывает вызов, задумчиво похлопывает телефоном по ладони – и снова подносит его к уху.
Он ходит по комнате, снова и снова набирая один и тот же номер, – и от этого зрелища у меня сжимается сердце. Но голова остается холодной. Мысленно я уже простилась с Графом – и начала жить в мире, где этого взбалмошного писателя не существует. Мой новый мир – признаюсь – кажется тусклым и унылым. Но зато я больше не причиняю боль самому близкому мне человеку.
В десять минут первого я выхожу из машины и останавливаюсь в тени дерева напротив крыльца – оттуда я увижу, когда Граф подойдет к окну.
Вот он делает еще одну попытку дозвониться.
Еще...
Еще, еще, и еще...
И вдруг – залпы фейерверка, совсем близко – такие громкие, что я невольно зажимаю уши ладонями. Чертыхаюсь. Подношу бинокль к глазам. Да, вот тот самый момент: Граф стоит у окна, смотрит на огни. Разноцветные всполохи освещают его спокойное сосредоточенное лицо.
Давай, Крис!..
Я шагаю вперед – и тотчас же отступаю в тень: из-за поворота появляется влюбленная парочка. Парень с девушкой засмотрелись на фейерверк – они останавливаются как раз у крыльца Графа.
Я все жду, заложив руку за руку, когда они продолжат путь, но, похоже, мой сюрприз заворожил и их.
«Ладно, – думаю я, отстукивая дробь каблуком сапога, – не получилось с фейерверком, придумаю что-то другое». Но не тут-то было: Граф распахивает окно. Слово за слово – и я узнаю, что они – соседи. Граф, не раздумывая, приглашает их к себе домой.
Ни разу не видела дома у Графа посторонних. А теперь – ночью – он позвал в гости малознакомых людей. На мгновение закрадывается мысль, может, Граф вычислил мои намерения и решил поиздеваться надо мной?
Я возвращаюсь в машину и, допивая кофе, как в кинозале, смотрю, что происходит на кухне Графа. Он извлекает из духовки пузатую, как воздушный шарик, индейку. Открывает бутылку вина.
Вот такой виртуальный ужин планировался для меня сегодня.
Мне становится нестерпимо грустно. И еще более грустно от того, что троица по ту сторону стекла превосходно проводит время. Они смеются, едят, пьют. Граф эмоционально рассказывает какие-то забавные истории.
Как же мне хочется сейчас оказаться рядом с ним! Стоять с бокалом в руке и словно случайно касаться Графа плечом. Ловить на себе его взгляды. Улыбаться его шуткам, угадывая их по интонации, – я слишком увлечена рассказчиком, чтобы вслушиваться в слова. Мне так хочется стать частью его ночи, что я сжимаю ручку двери машины.
Нельзя!
Я открываю дверь – и захлопываю ее.
Но уехать я тоже не могу. Сижу, замерзая под пледом, израсходовав почти весь бензин, – и представляю себя на той кухне. Там уютно, тепло, весело. И там – Граф, источающий невероятное обаяние. Я даже немного огорчаюсь, когда гости начинают собираться домой, – закончилась такая замечательная ночь.
Граф проводит гостей до крыльца. Возвращается на кухню, прислоняется к плите – теперь его любое место в доме – и прижимает телефон к уху. Любуясь его уставшим, сонным, но таким красивым лицом, я не сразу понимаю, что происходит. А когда понимаю, роняю бинокль – и одним движением высыпаю на соседнее кресло содержимое рюкзака. Суматошно роюсь в мелочах – и выуживаю телефон.