Страница 48 из 114
Я не знаю, будь что будет,
Наливайте барон!
Тот, кого боятся люди,
Пьет со мной горький ром.
Тот, кого боятся люди,
Пьет со мной горький ром.
Ночь, дождь, дым от сигареты,
Вдаль уводят следы.
Ухожу гулять со смертью
Я, но лишь бы не ты.
Ухожу гулять со смертью
Я, но лишь бы не ты.
Ухожу гулять со смертью
Я, но лишь бы не ты...
Я оглядела зал, затем вновь вернулась к струнам. Я была рада, что голос все еще при мне. Не редко, когда становилось тяжело, я пела в тишине, звук собственного пения всегда успокаивал.
К концу песни уже многие головы были повернуты ко мне.
- Еще давай! Пой, голубка! - Кричали мужчины. Девицы же пользовались моментом и подливали своим спутникам в кружки спиртное. Ну что же, коли они хотят еще, то почему бы и нет. Но на этот раз я решила выбрать песню повеселее. Быстрый ритм окутал зал. Кто-то пустился в пляс. Я пела с удовольствием, радуясь даже такой публике. Да и сейчас я могла хоть не надолго забыть о том, что происходит в моей жизни.
Не знаю, сколько прошло времени сколько было спето песен. Появился уже и хозяин трактира, обрадованный веселой публике. Ведь такие люди и пьют больше, а значит и выручка будет богаче, чем обычно. Мне периодически приносили сперва эль, а позже трактирщик достал откуда-то вино, заявив, что милая девушка достойна лучшего. Вино оказалось намного более приятным и сладким на вкус. И не таким крепким, потому я все еще была в состоянии приемлемой адекватности, хоть и весьма развеселившаяся.
Но время шло, усталость сказывалась, я объявила, что спою последнюю песню и на этом закончу. Недовольство прокатилось по залу, но я уже начала петь, а музыканты заиграли мне в такт, потому голоса потонули в музыке, а потом и вовсе стихли.
Последней я решила исполнить свою любимую песню. Ту, которую пели каждый раз, когда убегали на ночь в лес.
- По лазоревой степи
Ходит месяц молодой,
С белой гривой до копыт,
С позолоченной уздой.
Монистовый звон
Монгольских стремян -
Ветрами рожден
И ливнями прян.
Из кувшина через край
Льется в небо молоко;
Спи, мой милый, засыпай,
Завтра ехать далеко.
Рассвета искал -
Ушел невредим,
Меня целовал
Не ты ли один?
Как у двери Тамерлановой
Выросла трава;
Я ли не твоя стрела,
Я ль тебе не тетива?
Ты - сердце огня,
Ты - песня знамен,
Покинешь меня,
Степями пленен.
Кибитками лун -
В дорожный туман,
Небесный табун,
Тяжелый колчан;
Чужая стрела,
Луна - пополам,
Полынь да зола -
Тебе, Тамерлан.
Тревожить ковыль - тебе -
В других берегах,
И золотом стыть - тебе -
В высокий курган.
А мне - вышивать
Оливковый лен,
Слезами ронять
Монистовый звон;
Обручью костра
Навеки верна -
Тебе не сестра,
Тебе не жена. - Под эту песню я всегда вспоминала легенду об этом Тамерлане. О великом завоевателе. И эта песня, которую мы пели под звездным небом, глядя на искры костра. Мечтая, смеясь...
Тогда я еще лелеяла надежду, что у меня будет принц, что я буду счастлива и свободна.
Сейчас же, с каждой строкой ко мне приходило осознание обратного.
Допев, я поспешно покинула сцену под недовольные возгласы гуляк. Но мое место довольно быстро занял какой-то проезжий менестрель и музыка вновь полилась рекой.
Я выскочила в открытую дверь таверны с одним только желанием - оказаться подальше.
Воспоминания о прошлой жизни нахлынули на меня, все мои тщательно выстраиваемые преграды и стены рухнули под действием эля и вина. Усталость навалилась горой на плечи.