Страница 17 из 148
Я подняла глаза и вдруг увидела Дину. Она тоже заметила меня и направилась к моему столику. Я тут же поднялась и пошла искать другое место. Сзади раздался цокот приближающихся каблуков. Не долго думая, я рванула к свободному столику, но неожиданно споткнулась о чью-то заботливо подставленную подножку и кубарем полетела на пол. Зал заполнил громкий хохот, подогреваемый насмешливыми шуточками.
Я вскочила на ноги и побежала к выходу.
- Майки, подожди!!! – крикнула Дина, не в силах больше гнаться за мной.
Я обернулась на бегу и крикнула:
- Пошла ты в …! – Я впечатлась носом в невовремя открывшуюся дверь, и свою гениальную фразу так и не закончила.
- Эй, осторожнее, - сказал человек, отскакивая в сторону. На всякий случай.
- Пошел ты в … !!! – на этот раз фраза была закончена. Не дав ему ответить, я отпихнула парня локтем и побежала куда глаза глядят…
… Глаза привели меня к деду Савве. Садовник как раз рыхлил землю, когда я подошла к нему с просьбой:
- Можно у вас переночевать?
Тяпка выпала из рук деда и тот с искренним изумлением уставился на меня.
- Зачем?
- Ну… мне нужна ваша помощь…
- И в чем же она заключается? – осторожно поинтересовался дед Савва.
- Мне нужно место для ночлега. Если у вас его нет, то может, постелите мне матрасик перед порогом? – жалобно пробормотала я.
- Ну… ладно.
Я грустно улыбнулась.
- Спасибо…
Через четверть часа я сидела за столом в уютной хижине и с удивлением наблюдала за тем, как дед Савва что-то печет и мельтешит перед столом, словно какая-то сельчанка перед мужем. По закону жанра все должно быть наоборот, но увы, стряпуха из меня никакая.
- Где вы этому научились? – не выдержала я.
- Чему? – не понял дед Савва.
- Ну, готовить. Ведь мужчины не должны стоять у плиты, это дело женщин.
С минуту дед Савва размышлял над моими словами.
- Эй, ты что, обиделась что ли? Ну хочешь, готовь ты.
- Что?! Нет, ни за что на свете!
- Почему? – удивился дед. – Не умеешь?
- Нет, - позорно призналась я.
- Как так?! – возмутился садовник. – Как женщина может не уметь готовить?! Это же у тебя от природы заложено, в крови с рождения течет! Нет, - заявил он, - ты умеешь готовить, просто не хочешь.
- Хочу. И пробовала даже,
Пробовала - слишком сильно сказано. Воду кипятить ставила и обожглась.
- Майки, в каждой девушке живет стряпуха. Какая никакая, но она есть. Тебе и делать ничего не нужно, просто понаблюдать и попробовать самой. Это я, старый дурак, в свое время сбежал от родителей на войну. А война – штука мерзкая, всему научит. И видишь, пригодилось ведь. И тебе пригодится. Баба, она баба и есть.
- Подождите, на какую войну? У нас же в Стродисе войн уже сто лет не было…
- Верно, были только те, о которых пишут в учебниках истории и о которых знают такие, как ты. Кто ж узнает о войнах, про которые никто ничего не сообщает? – спокойно спросил дед Савва.
- То есть как? Мы что, воюем с Лораплином?!
- Ну почему же сразу с Лораплином? Наш город граничит не только с ним. Знаешь, сколько сражений еженедельно происходит на границе? Ух, каждый ратник считает, что находясь там, делает одолжение противоположной стороне, думает, что он лучше. И постоянно задирает других пограничников. Они, в свою очередь, начинают отвечать. Так и происходят стычки. Но кто ж о них узнает? Они же не имеют военной значимости для страны…
- Как вы туда попали? – сочувствующе спросила я.
- Мы с семьей жили в приграничной деревеньке… Мне наверное тогда столько же сколько тебе было… Кстати, сколько тебе?
- Шестнадцать.
- Ну, а мне семнадцать было. Еще неотесанным подростком был, считал родителей своими извечными врагами. Мне свобода тогда нужна была, понимаешь? А они запрягали: то сделай, туда сходи, это принеси. Не мог я так, вот и сбежал.
Я не знала, что на это сказать, как утешить, поэтому, как обычно ляпнула не подумав:
- Зато вы готовить научились.
- Да уж, одно утешение. Только для кого?
- Ну-у… для меня… Все равно мне наверное придется у вас прописаться, в свою комнату я больше не вернусь, – решительным тоном сказала я.
- Эх, зря ты так. Из любой ситуации есть выход. Бывает, даже он мельтешит у тебя перед носом, - дед Савва игриво покрутил пальцами у меня перед лицом, за что получил по руке, - а ты его и не видишь. Ой, забыл про хлеб!
Садовник подбежал к печке и отворил створку на горниле, вытаскивая оттуда поддон с аппетитной едой (не забывая при этом охать и ахать). Я удивленно уставилась на то, что «приготовил» дед Савва.
- Вы что, пожарили… хлеб?! – еле выговорила я.
- Да. Попробуй.
- Но зачем?! А просто мне его дать нельзя было?
- Зачем тебе обычный хлеб?
- Между жареным и нежареным разница только в том, что жаренное с корочкой!
- Ты попробуй сперва, – насупился дед Савва.
Я злобно схватила первый попавшийся кусок, который оказался на удивление горячим. Пришлось повторить попытку, но уже аккуратно перебрасывая его из одной руки в другую. Хлеб оказался с начинкой, но не с такой, как картошка например, а как будто туда добавили сметаны.
- Что это?
- Молочное тесто. Вкусно, правда?
Надо же, никогда бы не стала смешивать хлеб с молочным тестом. Хлеб и так из теста делают, зачем ему еще одно? Но было вкусно. Садовник понял, что мне понравилось, удовлетворенно вздохнул и подошел к кровати. Сменил белье, взбил подушку, вздернул покрывало и сказал: