Страница 140 из 142
Соня Дмитриевна, здравствуйте. – миловидная блондинка подошла ближе, явно имея какие-то намерения. Взглянув на нее, художница кивнула:
- Здравствуйте, слушаю Вас.
- Хотела бы с вами переговорить о возможности выставки. - и видя осторожность во взгляде новоиспеченной владелицы галереи, продолжила: - Мы с вами предварительно разговаривали, неделю назад.
- Вспомнила, - добродушно согласилась Соня, показывая гостье на стул рядом. – Присаживайтесь, пожалуйста, Вы
- Войцеховская, Милана Войцеховская.
- Соня Воронова.
- Знаю, - весело рассмеялась девушка, и пока они согласовывали детали, прошло немного и немало, но около часа. В завершение разговора, девушка продолжила:
- Работы принесу завтра.
- Договорились.
Фотограф собралась было уходить, как взгляд ее наткнулся на картину. Изображенные на ней мушкетерши, были проданы на первой выставке Сони. Покупателем оказался не кто иной, как сам Ворон. Спустя некоторое время после их свадьбы, сам признался уже супруге в этом, и презентовал картину. Новоиспеченная Воронова долго думала, куда бы повесить свою роботу. Решила разместить ее в кабинете галереи, которой управляла уже без малого три месяца. На столе уже нашли свое пристанище и фото их с Вороном, и куча бумаг. А вот на стене – виднелась картина Мушкетерши, и еще один, финальный подарок Профессора. Их с Вороном потрет. В страстных объятиях сошлись он и она. Красиво и не пафосно.
- Извините, Соня, это вы изображены на картине? – вдруг охриплым голосом, встревоженно переспросила девушка.
-На какой?
- Мушкетерши.
- Да, а что?
- А вот эта девушка, с черными волосами…
- Моя подруга, Жизель.
- Точно, Эля! – воскликнула девушка, и обернувшись к художнице, спросила: - Она жива? С ней все в порядке?
- Конечно. Живее всех живых.
- Слава Богу!
-Я Вас не понимаю, - медленно растягивая слова, недоумевала Соня.
- Вы можете дать мне ее номер? – подходя ближе, спросила фотограф, нервно теребя маленькое колечко на безымянном пальце.
- Могу, конечно. Только объясните мне, что случилось.
- Я уже почти пять лет не могу найти себе покой.
- Может, вы объяснитесь, а то я совсем ничего не понимаю!
Звонок мобильного, отвлек их. Взглянув на дисплей, Соня улыбнулась:
- Вот вспомни о…, - и спустя секунду защебетала, - Здравствуй, милая. Все хорошо. Да, как раз о тебе говорила…. Что?...Да, вот тут с девушкой познакомилась, а она номер твой просит…Что? Да нет, нормальная. Да, сейчас. – и протянув фотографу трубку, сказала: - Вас.
- Эля, здравствуй. Это Мила, из Парижа. – и более тяжело выговорила, - Мост через Сену,
…..
Она брела по набережной Орсе, и не заметила, как очутилась на мосту Александра III. Удивительные статуи золотых Пегасов, казалось, вот-вот взлетят в небеса. Великолепные колоны, даже в столь унылую, осеннюю погоду радовали взгляд своей величностью. Не зря этот мост французы, еще называют Мостом соединяющим сердца. Щелчки затвора взбудоражили сонного голубя, сидящего на перилах возле чудных скульптур. Выбрав нужный ракурс, молодая девушка сделала кадр. А следом еще один. Куталась в тонкий шарф, пыталась согреть свое продрогшее тело. Погода в городе любви менялась с космической скоростью. Возможно, так повезло именно ей и именно в эту поездку. А возможно, так и было всегда.
Приехавшая недавно, фотограф бродила в одиночестве по улицам города, делая невероятное количество снимков. И в это ранее утро, она выскользнула из постели ни свет ни заря, чтобы увидеть город в объятиях тумана. Утро выдалось спокойным и немноголюдным. Она продолжала идти, все ближе подходя к средине, и вдруг замерла. За перилами, высунувшись к кромке воды, стояла молодая девушка. Ее темные, исиння-черные пряди, облепили лицо, скрывая его от прохожих.
На мосту было безлюдно, как в прочем и вокруг. Что подвигло молодую девушку рвануть к незнакомке, она не знала. Но в тот миг, когда она увидела самоубийцу, поняла, нужно ей помочь.
- Простите меня, - на ломаном французском, проговорила она, издали. – Я приехала из Украины, из Киева. Не знаю нормально язык. Может, вы согласитесь поговорить на английском? Я не сделаю вам ничего плохого.
Девушка старалась говорить мягко и спокойно, не давя на незнакомку.
- Можно и на русском, - услышала она тихий ответ, и тут же встрепенулась. – Можно и на украинском. Я тоже из Киева.
- Хорошо, - радостно выдохнула девушка, понимая, что с землячкой найти общий язык будет куда легче. – Я понимаю, что прозвучит пафосно, но может, вы хотите поговорить об этом?
- О чем? – саркастично, буркнула самоубийца. – О мосте?
- Давайте, если так вам будет легче.