Страница 172 из 180
Едва рассвело, Лидия Илларионовна нарушила его покой. Георгий редко видел мать такой — неприбранной, в домашнем капоте поверх ночной рубашки. Войдя в спальню, madame Бахметьева тяжело опустилась в кресло у его кровати.
— Она любит тебя, — без всяких предисловий начала она. — Это я запретила ей приезжать в Бахметьево, и письма она писала. В Прощёное воскресенье я в храме была. Мы виделись с Верой Николавной, и она справлялась о тебе, а я… — судорожно вздохнула графиня, — заставила её думать, будто ты при смерти. Прощать надобно было всем, а я не смогла ей простить. Она тобой завладела всецело.
— Зачем? — приподнялся на локте Бахметьев, — зачем вы вновь вмешиваетесь в мою жизнь?
— Прости меня, Юрочка. Прости, — потянулась Лидия Илларионовна к руке сына.
— Бог простит, маменька, — поднялся с постели Георгий. — Стёпка, одеваться! — позвал он денщика. — Пусть выезд готовят, в Покровское поедем.