Лабиринты

- Ну что мо­жет слу­чить­ся? Ник­то не уз­на­ет. 

- Ксю­ха, зря я это на­чал, зря. Те­перь ты – моя бо­евая точ­ка. На се­бя дав­но нач­хать. А вот ты… Хо­чу спря­тать те­бя. Не по­казы­вать ни­кому. Моя. Ты толь­ко моя. 

Он бе­рет пе­пель­ни­цу с тум­бочки. Ту­шит си­гаре­ту. Воз­вра­ща­ет на­зад стек­лянную без­де­луш­ку. Креп­ко при­жима­ет к се­бе де­вуш­ку. 

- Не от­пускай ме­ня. Не ухо­ди, - про­сит она. Это моль­ба, стон, же­лание… 

- Ког­да-ни­будь уй­ду, но не сей­час, Ксю­ша. – Он за­мол­ка­ет. Сос­ре­дото­чен­но вгля­дыва­ет­ся в ее ли­цо. Про­водит по­душеч­кой боль­шо­го паль­ца по при­пух­шим гу­бам, еще не за­быв­ших си­лы и вку­са шаль­ных по­целу­ев. – Как мне с то­бой хо­рошо, ведь­моч­ка моя. Я с то­бой ды­шать на­учил­ся в пол­ную си­лу. Не мо­гу ос­та­новить­ся. Знаю – на­до! По­ра прек­ра­тить та­щить те­бя сле­дом за со­бой, а не мо­гу. За­дох­нусь сра­зу. 

- Как и я, Ва­дим, - об­ре­чен­но го­ворит она. Слов­но на­руша­ет все пос­тавлен­ные барь­еры. За­ходит в тай­ную ком­на­ту, ку­да дол­гое вре­мя путь был за­казан. – Я без те­бя не мо­гу. Не бро­сай ме­ня. 

Он мол­чит. Бе­реж­но пе­реби­ра­ет ее каш­та­новые пря­ди. Сер­дце в его мощ­ной гру­ди сту­чит с уд­во­ен­ной си­лой, слов­но за­поз­да­лый пут­ник в но­чи ло­мит­ся в зак­ры­тую дверь пос­то­яло­го дво­ра. Паль­цы про­дол­жа­ют лас­кать ее пле­чи. Дру­гие сло­ва. Не те, что го­ворят двое. Не те, что вос­пе­ты тру­баду­рами в бал­ла­дах. Не те, что шеп­чут влюб­ленные в но­чи. Но смысл тот же. Глав­ное – по­верить! При­нять, приз­нать… 

Боль­но ему. Боль­но ей. Они не хо­тят приз­на­вать оче­вид­но­го. Толь­ко оба по­нима­ют, нас­коль­ко силь­но то, что на­чалось иг­ра­ючи. Од­на и­юнь­ская ночь. Взгля­ды. По­еди­нок. Вы­зов. При­тяже­ние. Они не мо­гут ос­та­новить­ся. Они – ма­ри­онет­ки на ни­точ­ках, дер­га­ют­ся в ру­ках нез­ри­мого кук­ло­вода. Са­мая ма­лость, и тог­да из­ме­нит­ся всё – он не идет в ее квар­ти­ру. Она не приг­ла­ша­ет его. А сил пе­ре­иг­рать всё по-но­вому нет. Ты­сячу раз они про­живут тот миг. И ты­сячу раз его гу­бы нак­ро­ют ее гу­бы, ра­зум ум­рет под на­пором бе­зудер­жно­го же­лания. Ты­сячу раз он уй­дет лет­ним ут­ром, что­бы по­том осен­ним ве­чером зак­лю­чить в объ­яти­ях ту, без ко­го ды­шал все го­ды в пол си­лы. Всё так, как дол­жно быть… 

- Я пой­ду, Ксюш, - с тру­дом про­из­но­сит он, на­рушая ося­за­емую ти­шину, по­вис­шую в ком­на­те. – Ре­пети­ция ско­ро. Зав­тра спек­такль. Твое мес­то ждет. 

- Не ухо­ди, по­жалуй­ста, - ис­пу­ган­но ле­печет она, пы­та­ет­ся удер­жать его, из­ги­ба­ет­ся кош­кой, трет­ся о его пле­чо. 

- На­до, ведь­моч­ка моя, на­до. Я уй­ду, а ты дол­жна ос­тать­ся. Не вре­мя те­бе. 

- Ва­дим, по­жалуй­ста, ос­тань­ся со мной. Мне хо­лод­но, - го­ворит она, не по­нимая, по­чему. 

Сра­зу в ком­на­ту проб­рался мо­роз. На ок­нах по­явил­ся иней, рас­пи­сал стек­ла при­чуд­ли­вым узо­ром. Изо рта вы­рыва­ет­ся об­лачко па­ра. Те­ло сот­ря­са­ет оз­ноб. Зи­ма вры­ва­ет­ся в ком­на­ту стре­митель­но. На ме­бели, по­лу, по­докон­ни­ке – вез­де иней. 

Она по-преж­не­му си­дит на кро­вати, сре­ди смя­тых прос­ты­ней. Ка­ких-то па­ру ми­нут на­зад они сли­вались во­еди­но. Здесь. На этой кро­вати. А те­перь она об­на­жена. Ку­та­ет­ся в прос­тынь. Тря­сет­ся в ли­хорад­ке. Он уже одет. Тем­ные джин­сы. Чуть рас­кле­шен­ные. По мо­де кон­ца се­миде­сятых го­дов прош­ло­го ве­ка. Ру­баш­ка-по­ло. На во­рот­ни­ке узор. Яр­кой крас­кой на­несен цве­ток. И в тем­ных во­лосах его але­ет гвоз­ди­ка. Нет! Это не цве­ты и вы­шив­ка. Кровь, что сте­ка­ет из ра­ны. Стру­ит­ся по вис­ку змей­кой, впи­тыва­ет­ся в мяг­кий хло­пок ру­баш­ки, раз­раста­ет­ся. Вмес­то узо­ра уже баг­ря­ное пят­но. Одеж­да мед­ленно ок­ра­шива­ет­ся в алый цвет. На­буха­ет вла­гой. Он мед­ленно рас­тво­ря­ет­ся. Его си­лу­эт та­ет…