Лабиринты

- Пос­пи, при­ди в се­бя. Всё об­ра­зу­ет­ся, Ксень. Мы все с то­бой. 

Свек­ровь гра­ци­оз­но под­ня­лась с крес­ла, не спе­ша по­кину­ла ком­на­ту, ос­та­вив жен­щи­ну в оди­ночес­тве пос­ре­ди зо­лотис­тых су­мерек, мер­кну­щих с пос­ледним лу­чом за­ходя­щего сол­нца. Спаль­ня пог­ру­зилась в тем­но­ту. Свет вклю­чать аб­со­лют­но не хо­телось. На­конец-то, ночь не пу­гала. По уг­лам не ме­рещи­лись приз­ра­ки прош­ло­го. Ду­ша слов­но сбро­сила же­лез­ные око­вы, дер­жа­щие ее столь­ко лет в тем­ни­це стра­ха. Сон мер­но за­бирал в свои объ­ятия… 

*** 

Па­рой слов ка­пель­кой неж­ности 
Я те­бя, я те­бя… 
Од­но­го до бес­ко­неч­ности 
Как ог­ня, как ог­ня…

Паль­цы неж­но сколь­зят по об­на­жен­но­му пле­чу, лас­ка­ют ко­жу, да­рят тре­пет. Гу­бы ка­са­ют­ся прик­ры­тых век. Ее го­лова по­ко­ит­ся на гру­ди муж­чи­ны. Он силь­ный, нас­то­ящий, теп­лый, жи­вой. 
Нет и не бы­ло той дав­ней гро­зы в го­роде, мол­ний, рву­щих фи­оле­товы­ми вспо­лоха­ми тем­ные не­беса. Об­ла­ка не клу­бились в вы­си. Ее ду­ша не раз­ры­валась на час­ти от не­выно­симой бо­ли. Она не ви­дела, как тан­цу­ют на вет­ру ве­точ­ки ив, не си­дела на ска­мей­ке с бе­зучас­тным ви­дом. Не ощу­щала ко­сых струй дож­дя. Не шла в об­нимку с мо­лодым пар­нем по оби­тели мер­твых. За ни­ми не сле­дили осен­ние звез­ды и ан­ге­лы с над­гро­бий. Она еще не зна­ет, что это ЕГО сын. 

Сно­ва при­кос­но­вение – лег­кое, бе­реж­ное, драз­ня­щее. Сер­дце бь­ет­ся уча­щен­но, ды­хание пре­рыва­ет­ся. Его объ­ятия. Ощу­щения силь­но­го те­ла. По­кой оку­тыва­ет пе­леной. Ис­то­ма нак­ры­ва­ет вол­ной. Каж­дая кле­точ­ка те­ла сей­час не­жит­ся в его объ­яти­ях. 

- Мне так с то­бой хо­рошо. Я чувс­твую се­бя в бе­зопас­ности, - ее го­лос тих, по­корен, не­жен. 

- Мы сей­час, Ксю­ха, как ни­ког­да, без­за­щит­ны. Без одеж­ды. Рас­слаб­ленные. Из­мо­тан­ные. Счас­тли­вые, - его го­лос оку­тыва­ет пох­ле­ще па­ути­ны – бар­хатной, теп­лой па­ути­ны. – Спа­сибо. 

Она под­ни­ма­ет­ся на лок­те, заг­ля­дыва­ет в его гла­за. Там пле­щет­ся сап­фи­ровое мо­ре. Пу­чина за­тяги­ва­ет. Хо­чет­ся смот­реть ту­да веч­но, лю­бу­ясь раз­ны­ми от­тенка­ми – ре­ак­ци­ей на эмо­ции об­ла­дате­ля этих глаз. Сей­час си­ний цвет по­хож на яго­ду ин­ди­го. Зна­чит, ему хо­рошо с ней. Он счас­тлив, без­мя­тежен. Сбро­сил мас­ки. Стал со­бой. С ней он мо­жет рас­сла­бить­ся, ни­чего не до­казы­вать. Прос­то лю­бить ее те­ло. Дос­тавлять удо­воль­ствие. Брать то ма­лое, что она спо­соб­на ему дать. 

- Это те­бе спа­сибо, - она жар­ко шеп­чет ему на ухо. – Мне очень хо­рошо. С то­бой я ле­таю. Ты мне крылья по­дарил. И мы с то­бой ле­тим над Мос­квой, над ми­ром. Убе­га­ем от всех. 

Её гу­бы це­лу­ют его ску­лы. Паль­цы сколь­зят по под­бо­род­ку с не­боль­шой ямоч­кой пос­ре­дине, ис­сле­ду­ют очер­та­ния ли­ца. Он ус­ме­ха­ет­ся. Ло­вит гу­бами ее паль­чик, неж­но об­ли­зыва­ет. Она по­нима­ет – но­вый ви­ток чувс­твен­ной иг­ры на­чина­ет­ся. Сно­ва она бу­дет из­ви­вать­ся под его те­лом. Бу­дет чувс­тво­вать его рез­кие дви­жения. Ста­нет про­сить еще, еще ощу­щений це­лос­тнос­ти. Он за­пол­нит ее до кон­ца. И тог­да вновь она пе­режи­вет по­лет. Они вмес­те бу­дут па­рить вы­ше до­мов, крыш, да­же об­ла­ков в ве­сен­нем не­бе. 

- Я те­бя не зас­лу­живаю, ведь­ма, - ти­хо бор­мо­чет он. – Дев­чонка глу­пая, что ж ты де­ла­ешь… Мое мес­то на ды­бе. Ме­ня ско­ро каз­нят при­люд­но. И ты се­бе мес­то ря­дом со мной приг­ре­ла… 

Тяж­кий вздох. Его ру­ки тя­нут­ся к прик­ро­ват­ной тум­бочке. Он выт­ря­хива­ет си­гаре­ту из пач­ки. Бе­рет ее кра­еш­ком чувс­твен­но­го рта. Вер­тит в ру­ке за­жигал­ку. Щел­чок. Не­боль­шое пла­мя. Он за­кури­ва­ет. Вы­пус­ка­ет тер­пкий дым ноз­дря­ми – хищ­но, бе­зум­но прив­ле­катель­но. Так уме­ет толь­ко он.