Лабиринты

Ре­жет хо­лод, как стек­лом 

Объ­яс­нить ле­тящим вдаль звез­дам

Вес­на при­ходи­ла в сто­лицу не­охот­но. Мед­ленно про­сыпа­лась от го­дич­но­го сна, что та из­ба­лован­ная кра­сави­ца, с лен­цой во­роча­лась на теп­лой пе­рине и не хо­тела от­кры­вать гла­за, кап­ризно по­тяги­валась, по­казы­вая то руч­ку, то нож­ку, при этом, не да­вая обе­щаний под­нять­ся с пос­те­ли по пер­во­му зо­ву. 

В на­чале ап­ре­ля снег еще ле­жал на тро­ту­арах гряз­но-бу­рыми ос­тров­ка­ми, лу­жи из­рядно пор­ти­ли нас­тро­ение про­хожим. Се­рые не­беса гро­зились рух­нуть на уны­лые ули­цы. Од­на­ко в воз­ду­хе уже ви­тало то, что зас­тавля­ет схо­дить с ума ко­тов, ог­ла­шен­но ору­щих на кры­шах, да во­робь­ев ра­дос­тно, уми­рот­во­рен­но чи­рикать, буд­то нет вок­руг се­рос­ти и во­ды на гряз­ном ас­фаль­те. 

Ско­ро сол­нце бу­дет лу­чить­ся теп­лом, рас­цве­тут на клум­бах кро­кусы и нар­циссы, де­ревья в ста­рых квар­та­лах по­кажут свет­ло-са­лато­вый на­ряд мо­лодень­кой лис­твы, за­машут жел­той ло­зой ивы на Пат­ри­ар­ших пру­дах… 

А по­ка вла­га со­чит­ся с се­рого не­ба, гряз­ные ку­чи сне­га та­ют, ис­че­за­ют в мут­ных по­токах во­ды, не­сущих­ся по сто­кам. 

Как всег­да, тран­спортные ар­те­рии Мос­квы увяз­ли в проб­ках. Ты­сячи ав­то выс­тро­ились в ряд, на­поми­ная не­пово­рот­ли­вую змею, вла­чащую свое сталь­ное те­ло вдоль ма­гази­нов, яр­ко мер­ца­ющих рек­ламных вы­весок, бан­не­ров и рас­тя­жек. Ксе­ния на­жала на кноп­ку стек­ло­подъ­ем­ни­ка, пы­та­ясь вдох­нуть хоть то­лику прох­ладно­го воз­ду­ха, но тут же по­жале­ла о пос­тупке: в один мо­мент в са­лоне ав­то­моби­ля ока­зал­ся весь го­род­ской смог в ви­де вых­ло­пов, ис­па­рений и про­чего «не­пере­дава­емо­го аро­мата улиц». 

Она по­мор­щи­лась, зак­ры­ла ок­но. Уны­ло наб­лю­дала, как «двор­ни­ки» сго­ня­ют во­ду с ло­бово­го стек­ла. Сза­ди пос­лы­шал­ся сиг­нал ав­то­моби­ля, еще вто­рой, тре­тий. Жен­щи­на не от­ре­аги­рова­ла. Что она смо­жет сде­лать, ес­ли вмес­те со все­ми на­ходит­ся в еди­ном ор­га­низ­ме зна­мени­тых сто­лич­ных за­торов? Уда­лось прод­ви­нуть­ся впе­ред лишь на па­ру мет­ров. 

На фо­нар­ном стол­бе, око­ло ко­торо­го при­мос­ти­лась ее той­ота, кра­сова­лась вы­вес­ка: «Толь­ко на «Пер­вом»! 22 -00. Ток-шоу с Ксе­ни­ей Мет­лицкой». Жен­щи­на пос­мотре­ла на свое фо­то, об­ра­ботан­ное в фо­тошо­пе: свет­ская улыб­ка, хо­лод­ные зе­леные гла­за, иде­аль­ная при­чес­ка – ры­жие во­лосы уло­жены са­мым уме­лым сти­лис­том; хо­леное, мо­ложа­вое ли­цо ум­ной стер­вы, зна­ющей толк в хит­рых воп­ро­сах, при­печа­тыва­ющих со­бесед­ни­ков к стен­ке. 

«Мог­ли бы и по­луч­ше рек­ла­му сде­лать. Или не я уже столь­ко лет прайм-тайм на се­бе та­щу, как ло­шадь? Бо­ря ве­рен се­бе. Как стра­дал от жад­ности, так и про­дол­жа­ет ле­ле­ять кров­ные мил­ли­оны», - хмык­ну­ла те­леве­дущая, вновь бесс­трас­тно изу­чая до­рогу, по­нимая, что пе­ремен в дви­жении еще дол­го не пред­ви­дит­ся. При­дет­ся опоз­дать на ра­боту. Впро­чем, ей про­щали мно­гое. Опоз­да­ние, ско­рее, при­выч­ное по­веде­ние, не­жели на­руше­ние тру­дово­го рас­по­ряд­ка те­лез­везды и свет­ской ль­ви­цы. 

Вот уже де­сять лет Ксе­ния бес­смен­но ве­ла те­лепе­реда­чу, где все вип-пер­со­ны, по­лити­ки и биз­несме­ны пред­ста­ют без «мас­ки» при­выч­но­го об­ра­за, го­ворят о сво­ем прош­лом, жиз­ни без те­лека­мер и иг­ры на пуб­ли­ку. Сколь­ких уже не­божи­телей Ксе­ния до­вела ед­ва ли не до сер­дечно­го прис­ту­па ка­вер­зны­ми воп­ро­сами, от­ве­тить на ко­торые – рас­пи­сать­ся в сла­бос­ти, не от­ве­тить – по­казать се­бя ви­нова­тым. 

Ни од­но­го воп­ро­са из раз­де­ла «гряз­но­го белья», ни од­но­го ком­про­мата. Мет­лицкая пре­зира­ла по­доб­ные ме­тоды ра­боты. Она сла­вилась прин­ци­пи­аль­ностью, жес­ткостью, да­же жес­то­костью в ра­боте. Од­на­ко в ее ток-шоу стре­мились по­пасть все те, кто хо­тел по­казать се­бя чес­тным, во­левым, силь­ным, хо­рошим семь­яни­ном, пат­ри­отом стра­ны.