Страница 85 из 94
Я не дала себе времени подумать над ситуацией, просто двинулась дальше, желая всей душою увидеть Женю. Нырнула в подъезд, взлетела на свой этаж и с бешено колотящимся сердцем нажала кнопку дверного звонка.
Что он скажет мне?
Что я ему скажу?
Искал ли?
Скучал?
Конечно, глупая. Он твой дядя! Как мог не скучать по... Любимой племяннице?
Секунды тянулись вереницей, прямой дорогой в вечность, но всё же настал тот, момент, когда замок щелкнул и дверь приоткрылась, являя моему взору заинтересованное лицо матери.
- Вам кого? - задаёт она вопрос, после которого я впадаю в ступор.
- Мама?
- Что, простите? - улыбнулась она, явно не понимая о чём речь, и заставляя мое сердце болезненно остановится.
Вот так смотришь в глаза родного человека и думаешь: "Какого черта тут происходит? Что за магия такая, которая позволяет забыть родную дочь по щелчку пальцев?". Может ей так удобно, учитывая на сколько я пропала? Но глядя в эти серо-зеленые глаза, моя надежда таяла с каждой секундой. Я видела в них не только непонимание, но и равнодушие, которого никогда не было в этих зеркалах чужой души. Мама любила меня. Пусть по-своему, не принимая моих желаний и мечтаний. Пусть эта любовь была чрезмерно назойливой, но... Это была любовь матери. А сейчас?
- Мама, ты меня не узнаёшь? - надежда гласила в каждом слоге моего вопроса.
Она непонимающе кривит лицо, а с губ исчезает улыбка.
- Девушка, вы меня разыгрываете? У меня никогда не было детей.
Горло сжимается от досады, боли, обиды. Я делаю непроизвольный всхлип и опускаю глаза.
- Простите. Возможно я ошиблась адресом. - решаю переиграть ситуацию я. - Можно воспользоваться вашим телефоном? - Знаю, что она не отказывает в незначительных просьбах незнакомым, поэтому спокойно ожидаю ответа и вхожу, когда дверь открывается чуть шире.
Мама уходит в спальню за телефоном, а я ныряю в душные объятия своей бывшей, а ныне абсолютно незнакомой комнате, в которой не осталось ни одной моей вещицы. Это была самая обыкновенная спальня, в которой не чувствовалось души бывшей владелицы. Даже старые постеры с героями фильма "Команда А" пропали, а ведь я их так обожала! Недолго думая, я выскользнула в коридор и бросилась в Женин кабинет, но и он встретил холодной отреченностью. Ничего из вороха бумаг, коими битком были забиты шкафы. Книги? Ни одной не осталось. Даже макеты самолётов и танков пропали, хотя они были только для декора здесь. И только неуловимые ноты знакомого парфюма ещё витали в воздухе, заставляя мой разум держаться за реальность.
Это не сон. Всё это не сон...
Слёзы навернулись на глаза, когда мама подошла, коснувшись моего плеча. Она молча протянула мне мобильный, но я видела укор в её глазах, мол чего ты шарохаешься по чужой квартире, но я молча беру телефон и набираю заученные цифры.
"Телефон абонента выключен, попробуйте..."
Я уставилась на экран телефона и увидела дату. Вопросы посыпались ворохом, голова пошла кругом, а дыхание сбилось, стоило только подумать о разнице во времени между двумя мирами. Почти в полтора раза!
Почему?
Что происходит?
Куда делись наши вещи?
Кто во всём виноват?
Вопросы нарывали, как болезненные язвы на коже, готовые вот-вот взорваться. И только один заставил начать немедленно действовать. Он создал цель и невероятное стремление. Узнать. Выяснить. Понять.
Где он?
Вручив матери телефон и не говоря не слова, я бросилась прочь из квартиры, чувствуя острую необходимость срочно навестить ресторан "Синяя птица". Не может такого быть, чтобы его не было здесь! Пусть не помнит, как мама, пусть! Чёрт бы побрал всё это! Только бы был! Был здесь...
Я не воспользовалась услугами транспорта, как делала обычно. В моих карманах не было ни одного рубля, да и бег стал уже давно привычным способом передвижения. Вдох, три шага, выдох. Так очищался разум. Так были незаметны серые лица встречных прохожих. Так было проще.
Ресторан встретил старой вывеской и знакомым лицом охранника на входе, однако он меня не узнал, а мой внешний вид не позволил оказаться внутри, но мне не так уж и много нужно было.
- Кто владелец этого ресторана?
Меня окинули подозрительным взглядом с ног до головы, но не заметив ничего подозрительного снисходительно ответили.
- Поклонский Данил Васильевич. Что-нибудь ещё?
- Давно?
- Да лет пятнадцать уже.
Я невесело усмехнулась и направилась в обратную сторону. Внутри бурлил, просыпающийся вулкан, но я шла спокойно. Очень спокойно и осторожно, будто ступая по минному полю. Ужас молча вжимался в хвост волос, по привычке переброшенных через плечо. Он понимал меня и молчал, знал, что мне не нужны сейчас слова, которые могли лишь усилить переживания относительно моего дяди...
На самом деле, я не дура. Уже сейчас я понимала всю остроту ситуации, которой находила объяснение во времени. Война в Этраполисе началась тридцать лет назад. Если я проведу здесь один час, там пройдёт полтора. Именно в этом всё дело. Именно в том, что я родилась не на этой планете.
Меня зовут Василиса Дарганир.
Мне девятнадцать лет.*
Я брела медленно, уже не стремясь вернуться куда-то. В голове сейчас звенело пустотой. Наверное, это шок. А может защитная реакция? Улицы непривычно шумели голосами, прохожие безучастно осматривали внешний вид, будто видели диковинку, хотя в какой-то степени так и было. Голуби, блуждая по тротуаром выпрашивали крохи еды, курлыкали, вгоняя Ужаса в моральный ступор, хотя тот итак молчал, щадя мои чувства. Воздух был непривычно загрязнен. Серый город давил, но создавал свою, пусть и не приветливую, но знакомую атмосферу.
Это был чужой город, пусть и с детства знакомый мне. Солнце далеко, не греет, как в детстве своими яркими лучами, возбуждая в душе наивную радость… А может всё дело в настрое? Не чувствую притяжения или заземления в этом городе. Хочу воспарить… или вернуться в Этраполис?
Хмыкнула, увидев уличного музыканта с гитарой по другую сторону дороги. Его звонкая подруга была очень красивой и стильной на вид. Вся увитая яркими цветными узорами и невольно притягивала взгляд.
Хочется крика души в этой реальности…
Почему нет?
Перейдя дорогу и поймав взгляд собрата по увлечениям, улыбнулась так искренне, как только могла и попросила гитару на пару минут, но он не дал мне свою подругу, а вытащил из футляра другой, более обычный на вид инструмент.
Пальцы коснулись дерева покрытого лаком, ремень перекочевал на шею, потеснив свинорылого молчуна и… струны запели под пальцами незамысловатую мелодию, проверяя звучание.
(Песню можно найти в моей группе в последнем посте)
Судорожный, жадный вдох в пересохшее горло и пространство взорвалось аккордом. На губах шальная улыбка, а в глазах мимолетное счастье, позволяющее вытолкнуть из себя эмоцию, так явно отражающую всю суть ситуации. Голос сам вплёлся в музыку, лаская не только слух но и разум, жаждущий объяснений. Необычная, несвойственная мне хрипотца, скрашивает песню, притягивая прохожих, как мотыльков на гибкое пламя огня и мне это нравится. Нравится видеть искреннее восхищение в их глазах. А я пою о том, что чувствую. О том, что меня тревожит, и просто кричу припев этой песни, похищая людское внимание и кусочки их душ. Проникаю ядом под их кожу, чтобы оставить частичку себя в этом мире. Пусть так… Как уличная певичка, но они будут помнить эти мурашки по коже. Как и я помню их искрящиеся чувствами взгляды.
Когда последний аккорд утихает, они поощрают меня аплодисментами и бросают в футляр гитары не малые деньги, а я насмешливо смотрю на человека одолжившего мне свой инструмент.
- Ты можешь забрать гитару себе. - застенчиво проговаривает он, закусывая пухлую губу.
И я улыбаюсь в ответ, понимая что гитара не дорогая, в магазине вполне можно купить лучше за ту сумму, что я выручила. Мне не нужны деньги, а вот инструмент вполне сгодится. Киваю благодарно и уношу свой подарок в сторону дома. Туда, где меня уже ждут.
- А ведь могла деньги забрать. - вздыхает мышь, вызывая улыбку на губах. - Рванули бы автостопом по стране, мир посмотрели… Чё там делать, в этом Этраполисе?
Усмехаюсь и щелкаю его ногтём по уху.
- Есть такая профессия - родину защищать!
- Так точно, командир… - уныло прогундосил он и грустно положил голову на импровизированную подушку из моих волос. - Но я бы ещё погостил, карамба.