Орк-Сити

— Видите её? — спрашивает Егор. — Там внутри кое-что спрятано. Это только кажется стильной современной многоэтажкой из стекла и бетона. Это просто каркас. Снаружи он выглядит домом, но скрывает… он скрывает шрам.

— Шрам?!

— Шрам Тамаи — так назвала его та зелёная падаль. И из-за этого шрама и пришли орки. И не только они. Он сказал — сюда идут со всех сторон. Сказал — будет великая война.

— Я не понимаю, — признаюсь я. — Что за шрамы?

— Я тоже не очень понял, — Егор разводит руками. — Он сказал что мы все живём внутри огромного чудища и эти шрамы — разрезы внутри этого чудища. Чудище зовут Тамаи. Он сказал — через эти разрезы можно попасть в другие места. Он сказал — великие воины пытались убить Тамаи. И не смогли. Погибли все. А Шрамы остались. Кто захватит и удержит Шрамы — тот первый откроет другие миры. И станет сильнее других. Он сказал — орки пришли первыми и сделают это первыми. Он сказал — орки нашли этот Шрам и имеют право быть первыми.

Хорошо что этого не слышит Инга — мозг вскипает даже у меня. Что из этих слов правда, а что орочьи мифы — знает только орк. Уже мёртвый орк.

— Он показал на чёрную тучу, — говорит Дарий. — И сказал что дгалы уже здесь. Что это означает?

— Он подлетал, — Егор кивает на меня. — Подлетал к этой туче. Там какая-то фигня внутри висит. Говорит, жуткая.

Я выражением лица подтверждаю что это правда.

Огромная, как пол Москвы каменная платформа, ощетинившаяся стальными шипами, высокие башни царапающие облака и толстенные цепи свисающие вниз… это всё что я успел разглядеть.

— Боюсь мы попали в большую переделку, — качает головой Дарий.

— Угу. Особенно, ты, — вдруг ухмыляется Егор. — Мы-то пока хотя бы живые.

Усаживаемся в просторные уютные кресле и только тут я вспоминаю кое о чём. Кое о чём важном.

— Откуда столько зверья?

— Все наши, — на лице Егора гордость. — Купил. Можно делать клан. Я бы еще в Подольск слетал… отомстить.

— Наши?! Сколько же это всё стоит?!

— Лучше не спрашивай, — он закрывает своё лицо руками. — Если назову цифру — тебе станет плохо.

— Ты продал туда весь ювелирный отдел?

Улыбается.

Ясно. Он шустрый — это сразу видно.

— Так когда в Подольск? — Егор вопросительно смотрит на меня.

— В Подольск? Зачем?

— Я же сказал — мстить. Или эти уроды останутся безнаказанными?

— Мстить? — я вдруг начинаю злиться. — Это не игра. Думаешь, следующий раз они снова тебя пожалеют?

— Пожалеют?! Они не жалели меня! Я чудом выжил. Вы вытащили меня! — вскидывается Егор.

— Ну-ну, — я вдруг успокаиваюсь — он имеет право мечтать о мести. — Попробуй сообразить какой урон там у самого слабого и какой шанс у тебя был бы выжить если бы они стреляли всерьёз.

Он думает. Он и правда думает. Потом встаёт и говорит:

— Ловите подарки.

И я слышу звон монет. Заглядываю в инвентарь чтобы увидеть как мои запасы золотых увеличились еще на пару десятков тысяч.

— Надо собирать архонтов, — говорю Дарию, — будем решать что делать дальше.

Архонтов в гильдии трое — Рико, Ваха (Волфхаммер) и… Дарий. Это высшие должности у нас. Выше них только Мастер. Иронией судьбы я так и не успел побывать архонтом, запрыгнул сразу на вершину из простого офицера.

Чудо чудесное — может быть когда-нибудь пойму как это случилось.

* * *

Разглядываю иконку на номере телефона Рико и жду… неужели не ответит?

— Да, Салех. Я тут.

Жив, уже хорошо. Где он живёт — я понятия не имею. Голос звучит не слишком радостно. Сейчас здесь на крыше я один: Димка отправился на облёт окрестностей — нужно обдумать как забрать и удержать Москва-Сити и сколько для этого нужно сил, Егор — на своём хрустальном драконе с золотыми крыльями умчался на поиски ювелирных магазинов, а Инга… Инги по-прежнему нет.

— Ты где живёшь?

— Где?! — я слышу как он удивляется.

— Да. Город. В каком городе?

— Мурманск.

Вот же… Далеко как. Я молчу обдумываю с чего начать трудный разговор. Конечно, Мурманск это офигеть как далеко и Рико вряд ли захочет или сможет лететь в Москву… проблема в том, что без него и Вахи мне не справиться. Они хороши. Клан с ними сразу станет сильнее в несколько раз.

— За что? — неожиданно спрашивает Рико.

— О чём ты? — не понимаю я.

— Из гильдии за что выкинул? Мне не дружили, но… Или теперь новые порядки? Всех, кто не аплодирует тебе — под зад.

Вот же фигня. Гильдия обнулилась, ни одного члена… и всё это не по моей вине.

— Это глюк, Рико. Большой глюк. Я не мог бы тебя выкинуть. Терять лучших — глупо.

— Ясно. Хорошо.

Он успокоился. Я бы тоже на его месте офигел

— Ты смотришь новости? — спрашиваю.

— Нет. А что?

— Что-нибудь слышал о том, что в Москве происходит?

— Нет.

Сейчас он думает что я веду себя странно.

— Можешь посмотреть? Какой-нибудь московский канал. Три минуты. Я подожду. Потом поговорим.

— Хорошо.

Он не рад мне, но рад тому, что остался в гильдии. Я совсем не знаю его, не знаю даже сколько ему лет, с кем живёт, есть ли деньги на билет на самолёт и захочет ли он вообще ввязываться в этот ад.

— Посмотрел, — отзывается он.

— И что думаешь про это?

— Про что?

— Про орков.

— Каких орков?!

Что за бред.

— Что там в новостях?

— Дичь какая-то. Новую станцию метро открывают. Какой-то праздник в парке Горького. Мент соседку застрелил… Ты о чём вообще, Салех?

И правда дичь. Ничего не понимаю. В новостях всё хорошо? Как так может быть? Как вообще такое может быть.

— Посмотри другой канал!

Фиг его знает — вдруг он попал на какой-нибудь «левый», где крутят всё в записи, а записи остались от тех времён, когда всё еще было хорошо.

— Может просто расскажешь что случилось?

Я не знаю как о таком рассказывать. Как сделать так, чтобы он не посчитал меня больным придурком.

Становлюсь так, чтобы смотреть лицом на разрушенный центр города и включаю передачу картинки из своих глаз.

— Видишь? — спрашиваю.

— Что? Фильм какой-то?

— Нет. Это не кино. Это то, что я сейчас вижу своими глазами. То, что осталось от Москвы.

Он молчит. Пытается осознать или обдумывает какой шанс на то, что у меня поехала крыша.

— Утром сидел с девчонкой. Стук дверь — там орк. Прикончил соседку. Едва спаслись. Дарий помогал мне, но сам умер, разбился. Вся Москва под орками. Игра перестала быть игрой. Мы тут в Москва-сити прячемся на верхних этажах.

Какой же бред я несу сейчас…

За спиной — шум крыльев. Оборачиваюсь.

Дарий — как будто услышал что речь о нём и вернулся. Или уже всё осмотрел… всё что хотел осмотреть.

Приземляется рядом на своём огромном чёрном крылатом волке.

— Это Дарий, — я поворачиваюсь так чтобы Рико увидел его.

— Ты же сказал что он умер.

— Сигил возврата. Здесь теперь работают печати. И не только печати. Маунтов видишь — я обвожу взглядом нашу «звероферму».

— Дурдом, — просто говорит Рико.

— Я знаю — в это очень сложно поверить, но всё правда. Я не вру. И с ума не сошёл. Вон Дарий синий как мертвец… он и есть мертвец. Мне нужно чтобы ты прилетел. Сюда. Если сможешь. Ты и Ваха. Дарий уже здесь — основное наше ядро будет — остальных будем собирать. Если нет денег на самолёт, — торопливо добавляю я раньше чем он откажется, — мы здесь поищем и перешлём тебе.

У Егора были деньги… обычные деньги, не золото. Должно хватить.

— Я найду деньги, — Рико сейчас между «верю «и «не верю». Это нормально. Я бы точно так же на его месте себя вёл.

— Маунт есть для тебя — выберешь любого.

Молчит. Думает.

— Здесь всё очень круто, Рико. И страшно.

* * *

В это пока трудно поверить, но Рико прилетит. И даже сегодняшним рейсом. А еще — он обещал сам рассказать всё Вахе и убедить его. Это было бы отлично — мы ведь с Вахой никогда не ладили.

Ближе к ночи нужно будет забрать архонта в аэропорту, а пока… пока займусь новой цепочкой печатей. Это не блажь и не роскошь — даже в игре, где всё было не всерьёз, у каждого опытного игрока имелось не меньше десятка цепочек на все случаи жизни. Здесь это в миллион раз важнее. Другое дело, что цепочки придётся собирать осторожно, пробуя, обдумывая каждый элемент.