Карамель

– Но как, Карамель? Ты знакома с Новым Миром шестнадцать полных лет, а со мной – меньше недели. Как?!

– Подумала, вы хорошие люди. И вы – равно жителям Нового Мира – движетесь к загаданному идеалу, стремитесь выявить блага.

Каин держит меня за плечи. Жужжание дрона заглушает мысли, не говоря о словах. Мы несёмся в сторону Пятого Района, немыслимо. Смотрю в янтарные, понимающие меня, глаза и в который раз ощущаю – вплавляюсь в них, застреваю, тону.

– Всё будет хорошо, – говорю я.

Это странное чувство…Теперь другое.

Хочу поцеловать Каина. Притянуться к лицу и попробовать прокусанные от волнения губы. В самом деле хочу. Склоняюсь к нему.

– Не у тебя, – перебивает Каин.

– Прости?

– Прости, – кивает он.

Притягиваюсь к лицу, игнорируя сказанное.

– Знаешь, – говорит мой друг, а я замираю на крошечном расстоянии от его лица, – что требуется любой революции? Жертва революции. Знаешь, в чём нуждаются массы? В мученике. Знаешь, что подорвёт авторитетность управляющих? Павший перебежчик, покаявшийся за то, что вразумил иному – отходящему от каноничного и всеми принятого – мнению.

Подкатывает тревога. Обманывает ли интуиция?

– Не понимаю тебя, – говорю я.

– Понимаешь, Карамель, ты не дура. Я уже говорил.

Руки сильней сдавливают плечи. Поцелуй меня, Каин, на этом хватит.

– Ты боялась утонуть в грязи Нового Мира, но знаешь ли ты, Карамель, что страх лишь приближает его? Ты боялась утонуть в Новом Мире, и я не позволю тому случиться, мной обещано – тебя ждёт реальная глубина, о которой ты грезила.

– Прости? – в который раз переспрашиваю я.

– Прости, – говорят янтарные глаза, – жертва революции. Так надо, ведь ты сделала, что требовалось.

А руки выталкивают меня из дрона.

Кажется, я больше не хочу поцеловать Каина.

Я ничего не хочу.

Огромный дрон неспешно отдаляется – ввысь; становится мелким – как надоедливая муха. Разрезаю руками воздух и в оставшиеся секунды до столкновения с водой желаю что-нибудь переосмыслить, но всё становится ясным как небо над Острогом. Стоило догадаться по его дерьмовому имени, не зря оно мне не понравилось в первую же встречу.

Кошмар становится явью. Страх приближает его явление. Осталось слишком много вопросов, кто ответит на них?

«Мы ваши Создатели!» – вторит голос над головой: слова разверзают город, а слоги рассыпаются и налипают на дороги, что скрещиваются паутиной.

«Мы будущее этого мира» – продолжает говорящий. Я с трудом открываю плачущие от соли глаза и наблюдаю ухватывающую воду, что стремится обнять меня; ощущаю удар волны.

«И если вы живёте…»

Вода наполняет лёгкие словно сосуд, но чья-то дрогнувшая рука не останавливается, а потому жидкость переливает через край, ощипывает, давит.

«…дышите нашим воздухом…»

Вскидываю руками к некогда молебному небу, но вместо того сталкиваюсь с бессердечной водой.

«…едите нашу пищу…»

Я хочу закричать.

«…смотрите на наше небо…»

Кричу.

«…Знайте! Без нас не было вас».

Захлёбываюсь: ледяная жидкость взбирается и наполняет изнутри.

«Вы нашим подчинённые, а мы Боги».

Тело обдаёт жаром; я чувствую: вот-вот вспыхну, загорюсь.

«Восхваляйте же своих Создателей!».

Открываю глаза.