Страница 91 из 824
Тоскую по другим из нас. События минувшего терзают плоть мою и к жалости взывают над собою. Напоминают дивный смех, ребячество в саду, как укрываюсь я травою... Не это важно им - дрожа ко мне вернулись слуги. Не важно им, что я устала и не могу продолжить песнь, покуда тело, отвратное напоминанье, клетка духа, в движении долгом пребывает. За миром, в след, мой разум погибает.
С противной свету стороны мне вспомнились мольбы господ без Жара.
О спесь! Глупцов тщеславных вера в собственное знанье! Одно лишь искаженье им, а мне - терзанье.
Пред омовеньем всё же говорю, при том опять не содрогаясь телом, водя по плёнке, принесённой мне, и составляя стилом серым знак, что чертит будто мелом. Прочесть сумеет и простак:
«Пусть ждут. Я снизойду до трона, что мне они определили в наказанье, спустя неполный оборот луны» - протягиваю руки к вазе из порфира, стоящей у окна. В тени она так холодна... - «Сама назначу им свиданье».
И знаю загодя: Пришедшие посланье взять, быстрее ветра, искусственно что завывает в комнате моей, умчаться прочь. Уйдут.