Страница 8 из 824
От злобы закипаю! В спиралевидные узоры трона, толкующие нам о сходе девяти начал единых и вместе с прочим разных, впиваюсь. Пронзает боль мне спину. Откидываюсь ею далее, всё ослабляя хват, туда где сходятся пути, начерченные пращуром моим, и окунаюсь в тину ощущений. Мой спутник верный, сиденье это мрачное, не хочет отпускать.
Я, наконец-то выпрямляясь, с презреньем взглядом обвожу сию столпившуюся рать: советники, воители, большие капелланы, учёные мужи, писцы, дельцы и мерзостные подлецы. Всем скопом здесь стоят, толпой, ну что за шутка? Теперь они всего лишь беглецы, игры извечной пешка. Мне их бы гнать взашей из сохранившегося сада, от дымчатого клисса моего, что образует трона нишу. Но что эти слепцы? Одна насмешка. Как думают, что близок им ответ, так сразу в мыслях спешка.
— Расскажешь предначертанное? - он говорит, проглатывая шум столпотворенья. — Мне нужно это. Нужно знать. - угрюм и преисполнен сожаленья взор. — Беда грядёт, прошу...
— Как ночь, сменяющая день, неотвратим закат. - не лгу ему. Те дни, что безмятежности отведены, вот-вот иссякнут.