Гончая свора

— И к чему же тяготеет мой дух? - спросил Аттвуд так, будто пришёл на приём к гадалке.

— К правде. Он, как и прочие из нашего числа, желает отыскать причины событий и спасти то, что спасти ещё возможно.

— Единственное, что бы я стал, что хочу спасать, это Землю. Землю и всё то, что с ней связано.

— И в том теперь действительно возникла нужда. Потом, от меня ты услышал песнь.

— Песнь?

— Песнь ищущих душ. Клятва лишь её крупица.

Походило на какой-то философский абсурд, впрочем, Валлур говорил абсолютно серьёзно.

— Не понимаю. - помотал головой Аттвуд. — И на что же песнь похожа в целом виде?

— Ни на что из того, что ты знаешь. Она суть ощущение. Это как слышать великолепнейшую свирель и одновременно сверлящий уши скрип радиопомех, как видеть ужасающий погром и нежиться в релаксационных блоках орбитальных городов, как прикасаться к любимым и резаться о кромку тупого ножа. Мы не можем спрашивать у тех, чьи голоса различаем, можем лишь внимать им.

— Боже, хватит загадок! От того, что ты наговорил, голова кругом идёт. Отвечай прямо! - наконец встрепенулся Аттвуд, вставая перед ним. — Чьи это голоса, Валлур? Кто поёт песнь?