Цвет моих крыльев (марготта-2)

По поводу ржи я бы с ними поспорила, конечно, но в остальном… Даже интересно, сколько ему лет. Или веков. Когда в этом мире драконы перевелись?

- Ну, госпожа, нам торопиться надо. Не возражаете, если пойдём?

- Да, конечно, - неопределённо отмахнулась я.

Крышка с тихим скрипом закрылась, и ящик потащили дальше.

Вместе с мечом.

А я осталась посреди дороги, чувствуя, как мимо меня проходит что-то важное. И это важное нужно обязательно догнать, поймать, ухватить за хвост… или за рукоять.

Да, точно! Меч – это ключ. Если не ко всему, то очень ко многому. Он мне нужен. А я нужна ему.

Я помнила, с какой готовностью клинок лёг мне в руку там, в лесу. Он был частью меня, я чувствовала его от оголовья до самого острия. И если этот, его двойник, настолько же хорош… Значит, он должен быть моим! Любым способом!

Что же делать? Я лихорадочно оглядела двор в поисках подсказки. В самом деле, не красть же меч у всех из под носа! А надо заполучить его до вечера, иначе победитель увезёт приз с собой. Впрочем…

В тот момент идея показалась мне гениальной – надо просто выиграть турнир! Но уже через секунду я поняла, что затеваю глупость. Победить в турнире Равных – задача не для студентки академии. С той же Вербой мне не равняться… Но попробовать-то стоит!