Цвет моих крыльев (марготта-2)

Глубокая лужа с жадным чавканьем приняла в себя сперва кроссовки, а потом и самого парня, не удержавшего равновесие на скользкой грязи. Меч отлетел в одну сторону, пистолет в другую, а пришелец из ниоткуда разразился длинной матерной тирадой, рассказывающей много нового и интересного о погоде, природе, косых порталах, моих предках и обо мне самой.

- А я то здесь при чём? – заинтересовалась я, протягивая руку, чтоб помочь парню выкарабкаться из лужи.

Но пришелец шарахнулся от меня, как блондинка от учебника по ядерной физике, предпочитая выбираться самостоятельно.

- Кто тебя просил оборачиваться? – зло бросил он, пытаясь что-то нашарить в мутной воде. – Постояла бы пару секунд спокойно, мне даже вылезать из портала не пришлось бы.

- А ты вообще кто такой? – запоздало спросила я. И сама удивилась, как этот вопрос раньше не пришёл мне в голову. Ведь не каждый же день из порталов выпрыгивают разговорчивые типы в кроссовках! – Ты из какого мира?

- Звучит, как «Ты с какого района, чувак?» - усмехнулся парень, наконец нащупав что-то в луже. Усмешка у него вышла какая-то… нехорошая. Кривая. Да и глаза, которые я с трудом разглядела под длинной чёлкой, мне совсем не понравились. Может, просто потому, что я не привыкла видеть чёрные глаза у блондинов. А может, потому что чернота в них казалась совершенно живой. Она клубилась, как дым над костром, или как чернила, вылитые в миску с водой.