Страница 18 из 152
***
Миранда сидела у телевизора и тщательно изучала дневник сестры. Вчитывалась в каждую букву, когда в дверь ее квартиры раздался звонок. Она открыла дверь. На пороге стоял почтальон и протягивал письмо.
— Это мне? Письмо, бумажное?
Мира изрядно удивилась этому. Так как писать ей собственно некому. Да и к тому же, письмо было без обратного адреса и бумажное. Учитывая, что сейчас двадцать первый век и миром правят компьютеры, было немного странным получить такое письмо.
Она расписалась, поблагодарила почтальона и, открыв конверт, зачитала:
«Детектив Диаз, после Вашего наглого вторжения на мою частную собственность. Я решил, что имеет смысл, встретиться с Вами. И подробно разъяснить ситуацию. Не нужно пытаться поймать меня. Это просто невозможно. Если хотите узнать подробности о смерти Грега Чандлера, то жду Вас завтра в восемнадцать ноль-ноль на пятой авеню. Там, недалеко от Собора Святого Патрика, есть бар. Приходите одна. Если я замечу слежку, то просто уйду. Не разочаровывайте меня детектив... Рэмси Зингер».
Вот это называлось сверхнаглостью. Миранда собиралась порвать письмо в клочья, но вовремя остановилась. На нем могли быть отпечатки. Надежды мало, но все же есть. Пойдет ли она? Конечно, пойдет! Об этом и речи не могло быть. И наконец, встретиться с этим таинственным негодяем. Осталось только дождаться завтрашнего дня. Она будет во все оружие и непременно посадит его. Нужно лишь тщательно все распланировать.
Ночью Мира практически не спала. Она составляла план встречи до мельчайших деталей. Как придет в бар, предварительно осмотрев его. С чего начнет диалог и как закончит. И самое главное, как щелкнут металлические кольца на его запястьях. А сама она зачитает ему права.
Долгожданный вечер пришел. Миранда приехала к бару за пару часов до назначенной встречи. Надеясь, что заметит кого-нибудь подозрительного. Ничего. Она просидела в машине ровно до шести часов, так ничего и не заметив.
«Ну, что же Миранда Диаз. — мысленно обратилась она к себе самой. — Вперед!».
Детектив вошла в прокуренный бар, который по идее должен быть полон. Но сейчас, здесь не было ни души. Только в самом конце у одного из бильярдных столов, на высоком стуле, вальяжно развалившись, сидел мужчина. Миранда подошла поближе, но так, чтобы он ее не видел. И стала внимательно разглядывать потенциального мафиози.
Толстый мужчина, лет сорока-сорока пяти, в безумно дорогом костюме. С кубинской сигарой в зубах, рассеянно вертел в своих толстых пальцах бильярдный шар. Эти самые пальцы были унизаны перстнями. Типичный, киношный мафиози. Миранда даже немного разочаровалась. Она никогда не представляла себе, как выглядит Зингер. Но никак не ожидала, что он будет именно таким. Грубые черты лица, поросячьи глазки, пальцы-сосиски. И даже драгоценности не спасали образа. А наоборот ухудшали его. Выглядел он довольно пошло. Проще говоря —мерзость.
— О, детектив Диаз! Добрый вечер, прошу, присаживайтесь, — мужчина указал на соседний стул. — Думаю, представляться не имеет смысла.
— Да, не стоит. — Мира села рядом с мафиози. — Так значит, вы и есть Рэмси Зингер?
— А что не похож? — он хихикнул. — Ну да ладно...
Глава мафии положил перед Мирандой шесть фотографий. На одном изображении, Грег Чандлер был жив, но напуган. И главное, с обеими руками. На второй, Грег был без сознания. На третьей, Чандлер был перед гильотиной, а его взгляд был наполнен ужасом. На четвертой, мужчина оказался пристегнут к батарее на каком-то складе и, уже без кисти. На пятой запечатлена сама кисть, а на шестой, мужчина был уже мертв.
— Полюбовались? — мафиози сграбастал со столика фотографии. — А теперь к сути. Думаю, вы уже поняли, что тело не найдете? — спросил мафиози. И, не дожидаясь ответа, продолжил: — Вот и правильно. А что касается меня, то у вас лишь косвенные улики, да ваши предположения. И учитывая, что кроме вас, меня никто не видел... То посадить меня за решетку не представляется возможным.