Страница 4 из 111
Винсент Блэквелл. Россия, наши дни…
Наконец-то руки дошли до этой поездки. Имена в родословной Алисы конечно дали мне достаточно информации, чтобы понять, что делать дальше, но осталось слишком много вопросов о ней самой, о её прошлом.
И вот я на кухне в доме её родителей разговариваю с удивительной женщиной – её матерью. Она очень милая, на первый вид беззащитная и ранимая, но на деле очень непростая. Алиса совершенно на неё не похожа, но что-то неуловимое в мимике у неё было от матери. Елена была низкого роста, не полная и не худая, что-то среднее. Каштановые волнистые волосы чуть ниже плеч были довольно своенравные, как и у моей Алисы, они будто бы жили не по общим физическим законам.
Красивая. Очень красивая, не знаю, сколько ей лет, но она очень хорошо выглядит. Светло-карие глаза, форма как у Алисы точь-в-точь, в обрамлении очень густых и длинных чёрных ресниц.
Удивительно, но её высокий голос меня совсем не раздражает! Как же я ненавижу высокие частоты в голосах, особенно это касается Аннабель, но у Елены всё в порядке, с ней приятно говорить и приятно слушать, особенно, когда она вот так меня кормит.
Елена рассказала мне много интересных деталей о моей несносной выскочке. Алиса была хорошим спокойным ребенком, в школе училась плохо, со сверстниками почти не общалась из-за разных интересов. Она много проводила времени за рисованием, чтением и бегала, как сорванец, во дворе, лазала по деревьям, дралась с мальчишками, стреляла вместе с папой, в куклы не играла.
- А шахматы? – перебил я как-то не совсем вежливо, но Елена лишь улыбнулась.
- Этому она не училась, но в какой-то момент проявляла к этому интерес. Это было уже не так давно… она пришла и сказала, что хочет играть в шахматы, но мы с мужем тут ей помочь не смогли, поэтому она нападала с этой затеей на окружающих, но терпения у них почему-то не хватало. Алиса, конечно, могла бы и сама этому обучиться, но… - она сделала паузу и прищурилась точь-в-точь как моя девочка, - Я-то её знаю, знаю как она бросает всё, если разочаровывается.
- И как она разочаровалась в шахматах, если так и обучилась им?
Снова этот семейный загадочный взгляд в мою сторону, и у меня защемило под ложечкой:
- Она разочаровалась не в шахматах.
Как ёмко. Интересно посмотреть на этого бывшего или бывших бойфрендов Алисы Лисовской. Вот прямо не терпится… нарцисса-Шарля я уже видел и вообще не понимаю, что она в нём нашла.
Я представился Александром Потемкиным, следователем по делу об аварии, в которую в сентябре попала Алиса. Елена долго меня сверлила взглядом, потом впустила, на достоверность потратил много сил. Мог бы залезть в мозг, но тогда Вуарно бы меня быстро вычислил, а я не хочу вновь видеть его хамскую ухмылку. Меня тошнит от этого ублюдка, и руки стремиться сомкнуться на его горле за то, что он сделал, на что посягнул!
Замарал. Испачкал! Убью…
Елена в это время уже наливала мне чай и протягивала полную кружку. Вдохнул аромат каких-то трав и у меня на лице растянулась улыбка. Люди, пьющие чай не из пакетиков, мне всегда были симпатичны. Они тратили на пять минут больше в своей жизни, чтобы познать истинное удовольствие от чаепития. Дело даже не во вкусе и аромате (хотя это львиная доля!), а в ритуале.
У меня пунктик по ритуалам и традициям, это то, что возвращает меня к жизни, когда настроение-дрянь, а такое, чёрт подери, часто. После самой жуткой битвы, я прихожу домой и делаю всё так, как учил отец и каждую секунду я возрождаю в воспоминаниях его образ. Это будто делает меня к нему ближе. Будто он жив в этих ритуалах.
Есть ещё один способ, но это скорее на случай, когда и ритуалы не помогают. В такие моменты мне нужно всего одно: чтобы Алиса была рядом. Она может просто быть в зоне видимости или стоять совсем близко, что даже лучше, может говорить или молчать - мне просто нужно чувствовать её рядом. Поэтому её ссылки для меня мука, ведь она - мой глоток свежести.
Тем временем Елена продолжала свой рассказ, разложив передо мной альбом с фотографиями. С ним на меня смотрел милый озорной ребенок, часто лохматый и грязный, с содранными коленками. Девочка подросла и вот ныряла с маской. Здесь уснула в машине, а здесь угрюмая с цветами на школьной линейке. Смешная! Прыгает с тарзанки, растёт, хорошеет… тускнеет эмоциями.
Фото с мальчишкой, который стоит слишком близко. Первый парень? Вот и добрались. Им на фото совсем немного лет…
- Это в школе? – уточняю возраст грехопадения.
- Да, выпускной класс. Этот мальчик мне ужасно не нравился. Хулиган, золотой сынок. Подбивал клинья, но слава богу Алиса сама его насквозь видела.
Алиса в семнадцать лет с её взглядом-сканом. Смешное, должно быть зрелище. Даже стало жаль пацана. Я невольно загляделся. В семнадцать Алиса выглядела как принцесса. Черты лица ещё кругловатые, фигура уже вполне соблазнительная, но ещё слишком юная.
Я бы потерял голову при виде такой принцессы. Хотя… и потерял же! Просто шесть лет спустя.
- Она порядочная хорошая девочка. Только вот… - женщина немного нахмурилась, выводя словами не совсем радужный рисунок, - Не горела. Порой я удивлялась, как такая юная девчонка может быть столь рассудительной, практичной в отношениях с парнями. Никаких ночных побегов, сумасбродных поступков, вранья о девичнике у одноклассницы… румяных щёк от переписки… меня это пугало.