Бредущая по мирам

- Ты тоже,- я погладила ее по плечу и отпустила.

Ее шаги затихли постепенно, словно плач скрипки в вечернем сумраке.

Я смотрела в потолок. Мне было грустно. Отчего? Нет, почему все исчезает и уходит. Также Алан когда-нибудь забудет обо мне, и наши дни растают в его памяти.

Предмет моей печали вылез из укрытия, чихнул и привалился к кровати.

- Тебе что и днем парней приводить нельзя? – осведомился он,- точнее вечером и почему она сказала, что…

 Я уронила голову на подушку.

 Поймана в тиски собственной лжи!

- Мери, расскажи мне,- попросил он.

- Ты не поверишь,- пробормотала я.

- Ты можешь рассказать мне.

Я умоляюще взглянула на него:

- Может, потом,- я не могла потерять нашу дружбу… И не могла открыть ему все.

Он зажег лампу в изголовье кровати.

- Ладно. Но ты все мне скажешь,- тон его голоса стал угрожающим, резанул меня, словно тупым, ржавым ножом по горлу.

- Не дави на меня.

- Я… не давлю,- ошарашено неуверенно сказал Алан,- но ведь ты мне обещала,- разочарованно добавил он.

- Я все расскажу, когда буду готова к этому. Выполню обещание,- сообщила я, вылезая из-под одеяла,- ведь и ты тоже не спешишь открывать мне свои тайны.

Алан невесело ответил:

- Ты права.

- Но мы ж все равно друзья? – осведомилась я.

Он быстро кивнул и начал оглядывать комнату.

Ноутбук на столе, стоящем около окна, удобная подстилочка для прелестного Ангела на стуле у кровати, большой шкаф орехового цвета, на одной из стенок которого остались наклейки еще с детских времен. Стол стоял около окна, которое выходило в тенистый парк. Бежевые обои придавали комнате более светлый и радостный вид.

И у стены, рядом с дверью – холсты, холсты, холсты. Мольберт – гордый и широкий. И…

О нет!

Я едва успела повернуть картину, где был нарисован Алан к стене.

- Еще одна тайна,- изогнул он бровь.

Я покачала головой:

- Ничего интересного.

Алан пожал плечами и стал осматривать место преступления.

А я задумалась. Почему его портрет лежал первым? Я оставляла наверху картину его мира.

Я стала рыться в холстах.

Мои руки бессильно упали.

Картина исчезла.

Но как он успел вытащить ее.

Отчаяние…Отчаяние.…Свернулось вокруг сердца, обхватило его лапами и принялось душить. Как маленький юркий зверек всадило свои острые зубки и прогрызло его насквозь.

- Алан,- простонала я,- она исчезла!

- Кто? – и вот он уже стоит позади меня.

- Картина,- всхлипнула я.

Многие не понимают, как художник относится к своим произведениям. Как он любит их – своих родных детей, детей своей души. Как он лелеет и растит в себе каждую картину – кусочек собственного мира, ничем не омрачённого и прекрасного, первозданного в своей чистоте.

Я чувствовала себя, так  как будто у меня отрезали руку.

Он принялся  быстро перебирать картины.

Я едва успела спрятать его портрет.

- Как она выглядела? - осведомился он.

- Зарисовка одной из улиц твоего города.

- Да уж,- печально заметил он,- может быть, еще найдешь?

- Нет, Алан,- вздохнула я,- он утащил ее.

 Только не понятно зачем? Я не особо известна, нет, конечно, была пара выставок, но вряд ли за нее дадут больше пары тысяч.

- Ну, ладно не горюй,- он неловко потрепал меня по волосам,- придет твое время. И картина может ты просто ее куда-нибудь засунула, и она теперь там валяется, а?

- Я никогда не разбрасываю картины. Все остальное – да, но не картины.

- Я заметил,- улыбнулся он.

Я оглядела комнату.

Куча книг на столе, какие-то бумаги, тетрадки, ручки - все вперемешку. И на всем этом возлежал довольный кот, изредка спихивая ненавистные учебники на пол лапой с таким царственным видом, как будто он отмахивался от мух. А еще одежда, сваленная на стул.

Не самое лучшее время, чтобы пригласить Алана.

Но он все равно бы узнал об этой стороне моей натуры – рано или поздно.

Я не могу быть другой, но я честно стараюсь, время от времени. Да и кто может? В основном, люди бросаются с критикой на своих ближних, а свои черные тайны прячут во мгле.