Страница 134 из 191
Нет ничего, кроме пустоты, которая медленно затягивает тебя, хватая за воротник своими цепкими, черными щупальцами
Самое страшное это пустота.
Тьма рушится на меня, как снежная лавина - неотвратимая, безжалостная.
Только пыль летит.
Миллион сверкающих пылинок.
Никому не верь, никого не люби, и ни на кого не надейся...
Если ты любишь, ты даешь ему шанс - убить, растоптать, зарезать тебя.
Парой слов, улыбкой, или выражением лица.
Нечаянно и непоправимо.
Сломанное не починишь.
Ибо вещь уже будет не той.
Я закрываю глаза - вижу его отрекающегося от меня, открываю - тоже же самое.
Я слышу его голос - безразличный и спокойный.
Я бегу, как белка в колесе. Бегу в никуда, но…
Пока бежишь - ты жива.
Затем приходят сомнения. Я смотрю на себя в зеркальце.
Ты - некрасива?
Золотистые завитки волос до плеч, высокий лоб, черные, опоенные мглою глаза, тонкий, с горбинкой нос
Ты - глупа?
Или душа твоя недостаточно прекрасна?
Ты - это ты.
Но все это ложь и ты знаешь причину.
Просыпаюсь я от голосов.
Один - низкий и рассерженный, будто сталь схлестнулась со сталью, или взорвался контрабас, другой - недовольный и ироничный - стекло по стеклу - визгливое царапанье.
Первый голос я узнаю на грани сна и пробужденья. Слышанный мною сотню раз, родной и милый. Я сажусь на одеяле и размышляю - сбежать или остаться.
Одна часть меня жаждет, чтобы ее нашли - доверчивая, любящая дурочка, другая - вяло огрызается и велит немедля бежать.
Легкая тень рассвета ложится на верхушки деревьев, окрашивая их в перламутрово-серебристый оттенок.
Словно художник проводит кисточкой по верху картины, меняя цветовую гамму и насыщая небо светом на востоке.
Пока я раздумываю, на поляну выходит Алан. Он замирает под деревьями и смотрит на меня так долго, будто хочет взять мою душу себе, или узнать, что я есть на самом деле.
Если он не идет ко мне, то я пойду навстречу, к нему.
Когда между нами остается где-то полуметр, я останавливаюсь.
- Ну, что? - спрашиваю я, слепо пытаясь сделать голос беспечным и легкомысленным, но... выходит какой-то хрип, тонкий и натянутый, точно струна лунного света над обрывом во тьме. Гаснущая.
Лед подкатывает к горлу, ручейки страха текут по костям.
Алан незаметно пододвигается ближе.
Я боюсь и стараюсь не смотреть на его худое, усталое лицо. Я виновата в этом.
- Ты простишь меня? - взволнованно вопрошает он, словно от этого зависит его жизнь.
Словно в моей руке пистолет, и он нацелен ему в лоб, и пальцы дрожат и выбор прост.
Выбор никогда не бывает простым, а дорога прямой.
Да, нет, подумаю...
Как ты мог быть таким? Почему ты закрылся от меня? И...
Миллионы ответов, миллионы вопросов.
З-а-ч-е-м?
Тысячи дорог лучатся во все направления. Тысячи звезд освещают путь.
Я не могу ошибиться.
Я превращаюсь в свет. Я набираю в руки родниковую воду - чистый экстаз.
Вместо ответа я подхожу к нему вплотную и целую его.
Медленно, нежно, тихо...
Снег трепещет и падает вокруг ясными брызгами. Ветер приносит запах весны. Весна рождается в такт ударам моего сердца.
Вся моя жизнь весна. Борьба с холодом и мраком.
- Я вел себя...- Алан кривится, не находя слов
Мы сидим на моем одеяле, и смотрим, как является перед нами мир, словно в первый день творения.
Я бормочу:
- Да нет ...
Я готова защитить его даже от него самого.
- Мне было так плохо,- шепчу я, не глядя на него.
Я смотрю на небосклон, расцвеченный светлыми сполохами облаков.
Алан бормочет ругательства в свой адрес.
Я удивленно поднимаю свой взгляд.
Его лицо - маска страдания.