Бесконечный полигон

Бесконечный полигон

Глава 1 Заезд

"Куда я попал…"

Илья Герасимов, двадцати трёх лет от роду, стоял на лесной поляне в окружении «эльфов», «орков», «гномов» и прочих интересных личностей. Всего голов сто пятьдесят.

"Это будет небольшая, ламповая игра. Побегаем по лесу в дурацком. Повонзаемся. Выпьем", — агитировал его Андрей, бывший одноклассник, а ныне командир какого-то там форпоста на десять оборванцев.

"Я Властелин Колец смотрел один раз и лет пять назад", — честно признался Герасимов.

"Да там все интуитивно понятно. Добро, зло, люди, эльфы, орки за кусок арбузной корки. Тем более мы играем бидло-северян из диких мест. Так что тупить нам по роли положено".

"Ладно, ладно. Но когда я накоплю на привод, то поедешь со мной на страйкбол".

"Сракболь. Ох, ну по рукам".

Так Илья оказался в дружных рядах странно одетых людей, вооруженных клинками из загадочного текстолита. Что это такое, Андрей объяснить не смог. Герасимову выдали антуражные штаны одна штука, антуражные дырки в них три штуки в районе колен, рубаху с широким воротом и копьё.

"Самое простое оружие", — пояснил тогда Андрей. — "Поединиться ты сразу не готов, но тыкнуть кого-то в массовом бою сможешь за милую душу. Старайся тыкать тех, кто на тебя не смотрит. Рабочая тема".

Главмастером был лысеющий эльф лет сорока пяти. Он, немного заикаясь, объявлял правила надвигающейся вакханалии. Куда бить, куда не бить, а ещё, оказывается, нельзя пить.

— Игрокам в состоянии опьянения запрещено принимать участие в боевых взаимодействиях и желательно не покидать своей палатки.

С этого пассажа игроков дружно пробило на смех. В машине ждали своего времени три ящика пива, шесть бутылок водки и благородные вина для дам. Это было ещё по-божески на десять человек. Темный Блок, то бишь орки, упыри и прочие выродки, похвалялись наличием двух канистр спирта о девяносто пяти градусах. Ближе к вечеру здесь разверзнется Ад. Или алко-Вальгалла.

Итак, парад прошел. Игроки посмотрели друг другу в глаза, послушали нудеж мастера и рассосались по локациям. Час до начала боевки. Кто-то ходит по квестам, кто-то курит по кустам. Все щедро кормят лесных дородных комаров.

— Ну что, знакомь меня с нашим отрядом. — произнёс Илья, откупоривая бутылку "Козла". Пока первую, но вряд ли последнюю.

И тут наступила тьма.

Только что солнце красиво и художественно смотрело на мир с голубых небес, а уже через мгновение нет ничего.

Первая мысль — перепил. С Ильей ранее провалов в памяти не случалось. Но все про них слышали. Алкогольная машина времени. Сейчас окажется, что глубокая ночь на дворе, а он успел накуролесить на десять смешных историй и две уголовные статьи.

Однако ещё и тихо, как в гробу. Невольно вспоминается Николай Васильевич Гоголь, похороненный заживо.

Хочется пошевелиться, ощупать себя, но щупать нечем, а самое страшное, что нечего.

"Сон? Кома? Или я незаметно для себя умер…"

— Четвертый этап экстренного вмешательства инициирован. Субстрат отобран. Параметры совпали. Регистрация продлится не более пятнадцати минут.

Голос. Не мужской, не женский. Сложно вообще разобрать чей, и оттого он казался особенно неправильным. Однако страх почему-то исчез.

— Выберите стартовое оружие и снаряжение. Доступно исключительно холодное оружие.

"Не, это точно сон. Игра какая-то. Начитался рекламы с этого сайта книжного…"

Герасимов Илья вдруг смог лицезреть себя со стороны. Чуть выше среднего, крупной комплектации, отъелся за последний год, но пока без пуза. Одет, как в последний раз себя помнит. Даже русые волосы недавно подстрижены.

— Для того, чтобы перейти к выбору экипировки, представьте ее на себе.

"Ладно. Сон, игра? Чего гадать, надо бы сообразить…"

Страшно не было. Вот совсем. Будто эту функцию отключили. Смотришь на себя со стороны в темноте, а непонятный голос тебя поучает. Сознание вроде бы ясное, но совершенно ненормальное. Спокойно так. Ни сомнений, ни вопросов. Надо выбирать экипировку, значит надо.

— Кроме боевых столкновений, вас ожидают переходы. Выбирайте снаряжение исходя из этого.

"А, поход. Ну, это я могу".

Представил туристический нож, и он тут же появился у образа в руке.

"Так, надо начать с рюкзака".

На образе появился рюкзак на семьдесят литров. Модный, тахтический. А уже в него начали набираться мелочи типа фляги, бинокля, ИРП дней на шесть.

В походах Илья бывал не так уж часто, но что брать примерно представлял.

Футболки, носки, берцы, термобельё, фонарик, пила, топорик, коврик туристический самонадувающийся. В конце концов, не в магазине. Платить за все это добро не нужно.

"А дайте ещё финку НКВД. Посмотрим на эту херь". — подумал Илья. Все происходящее пока воспринималось сном.

— Вы не выбрали подходящего оружия. До конца регистрации осталось восемь минут. Время не ждёт.

"Так. Давай копьё. Только настоящее. Скажем, два и две десятых метра".

Парень начал вспоминать, что там ему Андрей проповедовал про исторический холодняк. Рассказывал он без всякой системы и больше про своих обожаемых викингосов.

"Что там у них было… Шлем норманнский, кольчуга, щит, а давайте меч ещё мне. Чего стесняться? Раз пошла такая пьянка, режь последний огурец".

Можно было попробовать заказать какие-нибудь латы, но в них Герасимов мало что понимал и очень опасался сдохнуть с непривычки, если нацепит на себя серьезное железо. Когда он закончил экипироваться, то голос спросил:

— Желаете перейти от регистрации к вводной?

"Допустим".

Образ Ильи, экипированный по самые уши, исчез. Снова тьма, снова голос.

— Серьезных хронических заболеваний не обнаружено. Лечение не требуется. Вас и других участников перехода соберут в одном месте. Не думайте о причинах. Сосредоточьтесь на текущих потребностях. Не пытайтесь вернуться. Это бессмысленно. Ваша предыдущая жизнь была стерта самым логичным из возможных вариантов.

"Стоп, что…"

— Вас забыли. Все сделанное вами в памяти людей найдет других исполнителей. Документы, фото, интернет — у вас ничего не осталось. Примите свою новую судьбу или умрёте в бессмысленных попытках с ней бороться.

"Эй подо…"

Вспышка.

Свет чудовищно режет глаза, голову мутит, а земля уходит из-под ног. Спину ломит, какой-то вес тянет к земле. С трудом получается удержать равновесие. Глаза наконец привыкают к свету.

— Это…

Илья стоит и смотрит на раскинувшееся небо. Вокруг него ландшафт, напоминающий саванну. Невысокая трава, редко стоящие деревца. Жарко, шумно. Источниками гула служат десятки, если не сотни человек, хаотично раскиданных вокруг.

Все озираются, многие матерятся.

"Нет, подождите…"

Илья оглядывает себя, обнаружив на тушке тот самый модный тахтический рюкзак поверх кольчуги. На поясе висит викингоский меч. В одной руке копьё, в

другой круглый щит с красно-белым типа скандинавским узором. "Да какого…"

— О, ещё один. — невзначай отмечает находящийся рядом бородатый мужик в кирасе, сосредоточенно вращающий рапирой и взвешивающий ее на ладони. — Ваши там, у холмика вроде.

— Какие ещё наши!? — выпалил Илья, чувствуя, как его трясет. — Какие блин наши?!

— Ну, ранятники. — от неожиданного напора Ильи мужик и его сосед аж перестали играться с железками.

— Что тут вообще блядь происходит?

— Происходит тут какая-то сверхъестественная байда. — ответил другой мужик лет пятидесяти, который прикидывал в руках странное оружие метра на полтора. Вроде бы меч, а вроде бы нет. Слова «ромфея» Илья тогда не знал. — Я бы даже сказал противоестественная.

— С вами голос разговаривал? — перешёл на конкретику Герасимов.