Страница 2 из 7
Мышцы шеи напряглись, и чугунная голова начала лениво подниматься. Хотя для такого паршивого состояния даже это казалось слишком быстро. В глазах помутнело, поплыли радужные круги, и замелькали чёрные мушки. Всё вокруг завертелось-закружилось. Вновь хотелось блевать, но на этот раз уже не от мыслей - тошнило по естественным причинам. Тело требовало выворотить наружу содержимое забродившего желудка. Прикрыл рот рукой, пытаясь загасить внезапные позывы, но слишком поздно. Излишки без предупреждения вырвались фонтаном сквозь пальцы. Успел лишь инстинктивно подать туловище вперёд и наклонить голову.
А-а-а! Дерьмо! Как же... Как же мне плохо. Рот наполнился горечью желчи. Горло саднило. Меня морозило и колотило мелкой дрожью. Но зато в голову возвращалась ясность сознания. Вскоре я даже смог сосредоточиться и осмотреться.
Я сидел на старом диване, тряпичная обивка которого уделана пятнами и местами прожжена сигаретами. Перед глазами растрескавшийся бетонный пол и две мои ноги в рваных тёмно-синих джинсах и коричневых шлёпанцах. Приподнял голову и в паре метров от себя увидел самодельный стол: два прогнивших ящика и старая входная дверь вместо столешницы. Сверху лежал потрёпанный ноутбук "Эйсер", чёрный экран которого не подавал признаков жизни. Всё остальное пространство вокруг компа прикрывал мусор: упаковка от всевозможного вида фастфуда, смятые банки из-под "Будвайзера" и пустые бутылки из-под "Джим Бима". Слева от стола лежала покрышка от погрузчика, которую я использовал вместо стула. Другой мебелью не обзавёлся.
Сразу за рабочим местом виднелась бетонная стена, середину которой занимали проржавевшие рамы с подкопчённым остеклением. В пустующие глазницы фрамуг с напором прорывался северный ветер. Освежающий, но не холодный. Воняло отработанным моторным маслом, гарью покрышек и ржавым металлом.
За окном на фоне свинцового неба - угнетающий индустриальный пейзаж и соответствующая постапокалиптическая атмосфера. Необъятная свалка из искорёженных автомобильных кузовов, наваленных в несколько ярусов. Ни людей, ни животных. Только тучи крикливых воронов.
Кар-р-р! Кар-р-р! Так жутко и пронзительно.
Подходящее местечко для таких, как я - прожжённых социопатов.
Как же я всё-таки рад, что очнулся дома! Здесь я проводил почти всё свободное и несвободное время: ел, пил, спал и творил. Возможно, я создавал не особо талантливые произведения, но главное, они переваривались мной, и плевать с высокой колокольни на профанов-критиков.
Двести квадратов безграничного счастья. До закрытия завода по переработке здесь размещалась слесарная мастерская. Оборудование давно вырезали, а пустое помещение бросили. Никаких благ цивилизации, хотя меня это вообще не напрягало. Зато абсолютно бесплатно. Водопроводную воду я легко заменял пивом. Мылся же по воскресеньям в ближайшем мотеле, отстегнув пару баксов сговорчивому парнишке-администратору. С местами, где можно справить нужду, проблем не возникало, благо других пустующих комнат предостаточно.
Упс-с-с! Некстати вспомнил! Только теперь я почувствовал, что стенки мочевого пузыря уже на пределе возможностей. Ещё немного и его разорвёт на части. С трудом поднялся и, держась за живот, доковылял до окна. Расстегнул трясущимися руками ширинку и запустил струю прямо на улицу.
На диване, как всегда не вовремя, затрезвонил сотовый. Заиграл имперский марш из кинофильма "Звёздные войны". Я ускорил занимательный процесс и под торжественную музыку вернулся к лежанке. Потянулся к телефону, но тот уже замолчал.
Посмотрим, кто звонил. В руках я держал старую добрую, почти не убиваемую "Моторолу". Раритет! В этой версии даже интернет не предусмотрен. Нажал на кнопку, и монохромный экран засветился. Ого! Шестнадцать пропущенных вызовов и все от одного и того же человека. Дьявол меня раздери! Стюард Пивински - редактор дебильной городской газеты, в которой я работаю внештатным сотрудником.
Чёрт! Чёрт! Я же не отправил ему новую статью! Он же мне не заплатит за этот месяц. Мать твою! И что я буду делать? Я больше ничего не умею. Как же всё достало!
Гребаная депрессия! Чёртов творческий кризис! Будь проклят ублюдок Маккивер, которому я плачу по десять кровных баксов за приём. Будь прокляты все его методы перезагрузки сознания. Он виноват во всём! Не психоаналитик, а потрошитель мозгов. Хотя... Всё-таки это я придурок! Писал бы тупые статейки о неудачниках и не лез куда не следует. Мой предел - писака в жёлтой газетёнке, ведущий колонку на полсотни слов. Такие печатают на предпоследней странице, в промежутках между рекламными объявлениями.
Телефон вновь завибрировал, обрывая поток мыслей.
- Да, - прохрипел я, присаживаясь на подлокотник.
- А вот и наш неуловимый писака нашёлся! - послышался визгливый голос, пробуждающий желание ударить в лицо его владельца. - Это Стюард Пивински, если вдруг подзабыл. Твой работодатель. Где статья, хренов ублюдок? Сегодня уже пятница. Надеюсь, ты её написал?
Сам ты ублюдок. Чтоб тебя разорвало! Ещё в воскресенье всё сделал.
- Да, - выдавил я, не выражая эмоций.
- Тогда почему я не вижу её в своём электронном ящике?! - заорал он так, что пришлось подальше отставить от уха трубку. - Мне нужна статья к пяти часам.
- Да...
- Что значит "да", мать твою?! Ты другие слова вообще знаешь? Опять нажрался так, что язык не шевелится?!
- Стюард, статья о сексуальных похождениях мэра готова, через десять минут долетит до тебя. Она произведёт эффект разорвавшейся бомбы. Я тебе ещё и фотку бонусом добавлю. Заметь, бесплатно, - превозмогая боль в саднящем горле, процедил я.
- Замечательно! Просто замечательно, если это так, Кристофер, - довольно протянул шеф и, выдержав паузу, добавил: - Делаю тебе последнее китайское предупреждение, но...
Чёрт, как же я ненавидел, когда меня называли этим именем, ещё с детства! Аж до мурашек. Больше нравилось привычное Крис. Он ведь специально так меня назвал, чтобы из себя вывести.
- ...если такое ещё раз повторится - вылетишь на улицу к чертям собачьим. Даже несмотря на то, что я обещал твоей покойной матушке присматривать за тобой. Ты меня понял?