По краю мечты

Ну просто не мои принцы были, видимо.

Но где-то непременно есть он, именно мой…

…Да где же уже этот адрес? Вроде вот, перед носом должен быть, а нет ни вывески, ни указателей. М-да, судя по району — позолоченных перил тут не будет… Хорошо, если вообще не ограбят и живой оставят…

Наконец, когда я уже изрядно отчаялась и мысленно обругала все редакции на свете, а с ними и типографии, и издательства заодно, на углу одной из странных квадратных пятиэтажек увидела табличку и стрелочку влево под ней. Подошла ближе — "Независимая редакция газеты "Время" часы работы 10.00–22.00".

Отлично. А вход-то где?

Нервно посмотрела на мобильник — девятнадцать сорок пять. Опаздываю почти на час… Ну сами виноваты, нечего в такую глушь забираться.

Несколько раз обошла пятиэтажку вокруг, пока, наконец, до меня не дошло, что это и есть редакция. И этот самый подъезд рядом с указателем — по всей видимости вход, а другая дверь с торца — просто запасной выход, которыми, судя по всему, давно никто не пользуется… И окна не горят во всём доме, кроме первых двух этажей со стороны входа. Жутковатое здание…

А ведь буквально в двух шагах стоят вполне приличные пяти- и девятиэтажки советских времён, с яркими светящимися окнами, так и манящими уютным теплом и сухостью в эту невыносимую дождливую погоду… Откуда тут этот раритет совдеповской архитектуры?!.

Ну принцы тут точно не водятся.

Я подошла к металлической двери и дёрнула ручку. Заперто… Стучать кулаком в подъездную дверь смысла нет. Домофон отсутствует. До окон я не дотягиваюсь со своим ростом в метр с кепкой. Меня уже, судя по всему, давно не ждут…

Чёрта с два, мне нужна эта работа, пусть даже без принца.

Я достала мобильник и отыскала в исходящих недавний номер. Трубку, как и в первый раз, когда я договоривалась о встрече, взял мужчина и высоким раздражённым голосом ответил:

— Ммм-да.

Я быстро затараторила:

— Ещё раз здравствуйте! Я по объявлению! Мы с вами днём договаривались… Я пришла, но не могу попасть в подъезд, тут заперто и домофона нет…

— Там звонок рядом с дверью вообще-то… — мужчина, кажется, удивился. — Сейчас открою.

Чего? Звонок? Я убрала телефон во внутренний карман куртки и осмотрела стены. Точно, кнопка чуть выше уровня глаз… Старенькая такая, квадратиком. Ну пардон, мне как-то в голову не пришло вместо домофона искать звонок.

Дверь загремела изнутри и медленно открылась. Я, как порядочная, ждала приглашения войти, но услышала только удаляющиеся шаркающие шаги по лестнице. Гостеприимно, ничего не скажешь.

Осторожно вошла внутрь, прикрыла за собой дверь. Миленько тут… Тёмно-зелёные старомодно крашеные до середины стены, удивительно чистые — таких подъездов я с детства не видела. Свет падает с этажа выше, и явно от лампочки Ильича, а не какой-нибудь светодиодной энергосберегающей… Вообщем, атмосферненько. Валить отсюда надо по-хорошему бы, оплата по договорённости с таким работодателем — сомнительный плюс бюджету…

Но я поспешила вслед за почти стихшими шагами — отказаться всегда успею.

На первом этаже дверей не было, сплошные глухие стены. Поднялась выше. Интуитивно толкнула филёнчатую дверь так называемой квартиры прямо — не ошиблась. Да другие и заперты давно, это как-то бросается в глаза…

В нос ударил запах, едва ощутимый ещё в подъезде… Не неприятный, просто необычный. Даже интересный. Не знаю, на что похожий, но сразу стало понятно, что это пахнут газеты…

Либо здесь делали перепланировку, либо первый этаж изначально предполагался не под жилые помещения — слишком длинный коридор влево, везде одинаковые закрытые двери вместо кухни, туалета и ванны. Только из открытого проёма в нескольких метрах в этот коридор падает свет…

Свернула туда. Нерешительно замялась на пороге огромной комнаты площадью с хорошую двушку…

На полу — допотопный потёртый паркет, маленькие занавешенные бордовыми шторками окна, вдоль стен шкафы и стеллажи высотой в потолок, рядом с ними свалены кипы перевязанных шпагатом и просто разбросанных газет, большой массивный стол почти по центру, за которым лицом ко входу сидит человек…

Мужчина тоже своеобразный, если не сказать больше — огромный, возрастом явно за шестьдесят, спина прямая как линейка, даже выпирающий живот совсем не портит картину, абсолютно седые зачёсанные назад волосы и серый свитер с оленями…

Не принц одним словом. Тяжело вздохнула.

=3=

— Ну проходите, не топчитесь на пороге. Давайте, что там у Вас… — мужчина даже не повернул взгляд от вполне обычного современного компьютера, стоящего на столе, в мою сторону.

В каком смысле?! Чего давать? Я растерянно пробормотала:

— Я насчёт работы…

— Угу. Я понял. Статью давайте, — в голосе явная тоска и скука.

Я начала злиться.

— В объявлении ничего не сказано про то, что уборщица должна принести статью…

Мужчина, ибо дедушкой его я даже мысленно назвать не могла, наконец перевёл иронично-недоверчивый взгляд на меня:

— Так Вы уборщица?!. Хмм… Ну тогда можете приступать, — он неопределённо махнул рукой и снова уставился в экран.

Я хлопнула глазами.

— Может, Вы мне расскажете, что будет входить в мои обязанности и какую зарплату обещаете?!.

Странная вообще тишина вокруг, словно весь мир замер на последние пять минут…

Мужчина вскинул брови:

— А чего ж тут рассказывать? Раз уборщица — убирать надо, если репортёр — бежать искать события и создавать сенсации, коли журналист — срочно писать вразумительную грамотную статью на два оборота… Впрочем, Вам это не интересно…

Его тяжёлый протяжный вздох ненадолго повис в воздухе, и снова наступила тишина.

Вот так сразу приступить к работе?! Я как-то по-другому представляла себе сегодняшний диалог… Но не отказывать же…

— Эмм… А что делать-то? — я робко улыбнулась.

Он оторвал глаза от экрана и скептически посмотрел на меня исподлобья.

— Ну давайте я покажу, коль не шутите…

Его зычный голос эхом прокатился по комнате. Он поднялся из-за стола, и я с удивлением задрала голову — в нём метра два росту…

И ходит с видом короля, добровольно сложившего корону…

— Вот тут у нас куча старых газет, видите? — мужчина встал рядом с самой неряшливой кипой, полурассыпавшейся на полу, и взял в руки пару штук. — Их надо перебрать, отсортировать по годам, потом разложить по номерам вот в эти папки. Папки подписать… Если, конечно, у Вас достаточно красивый почерк — не люблю нечитаемые закорючки… Справитесь?

Пожала плечами и кивнула. Чего ж тут не справиться-то? Я за девчонками в конторе постоянно договора разгребаю и раскладываю, чтоб не путались. Ерунда.

Села на корточки и принялась за дело.

Странно всё-таки… Я вообще-то полы собиралась мыть. Хотя, полагаю, мыть их мне тоже придётся. Да и сама шарага уж очень необычная… Но мне выбирать не приходится — работа мне нужна именно на вечер. И не так тут и плохо, как показалось вначале. Если, конечно, этот товарищ не маньяк какой-нибудь…

Газеты пахли очень специфически. Неудивительно — выпуски восьмидесятых годов… Просто поразительно, что они не превратились в труху до сих пор, лишь пожелтели и стали словно невесомыми и полупрозрачными…

Время полетело незаметно. Иногда я пробегалась глазами по названиям заголовков — "Началось строительство летнего кинотеатра", "Хлебокомбинат открыл новый цех по производству кондитерских изделий", "Только три дня — гастролирующий цирк для маленьких зрителей и их родителей"…

Интересно, когда начала издаваться эта газета? Я думала, это какое-то современное издание с малоинтересными, но жутко модными историями из личной жизни звёзд и политиков, а тут такое…

— Тебя как звать-то, уборщица?

Повернула голову.

— Соня. А Вас?

— А я у нас Эдуард Михайлович…

Мужчина задумчиво поскрёб подбородок, рассматривать меня в каком-то замешательстве.