Война Евы

- Ты выглядишь измотанной, - замечает бармен, смешивая ингредиенты.

Смотрю на него. Симпатичный парень лет двадцати, темные волосы спрятаны под лёгкую вязанную шапку, одно ухо проколото, на модной футболке написано «Мой отец хочет сделать меня врачом»… усмехаюсь, неосознанно реагируя на намёки судьбы. Моя мама хотела сделать меня бизнес леди... Даже страшно подумать, что бы осталось от меня через пару лет работы под её началом.

- Нужны уши? Я весь твой, - поставив передо мной бокал с коктейлем, произносит бармен.

И умудряется сделать это так естественно, что я даже не могу придраться к словам.

- Не думаю, что тебе это будет интересно, - сделав глоток, отвечаю спокойно.

- Ты странная, - в ответ замечает тот, продолжая заниматься своими делами, - обычно люди с удовольствием пользуются возможностью высказаться.

- Не люблю грузить чужих людей своими проблемами, - отзываюсь, трубочкой гоняя по бокалу кубики льда.

- Бармен - не чужой человек. Это психиатр без лицензии, работающий совершенно бесплатно.

- Ну, мы-то знаем, что это не бесплатно, - улыбаюсь бармену, - вы берёте чаевые.

- Грешен, - кивает студент, затем останавливается ровно напротив меня и облокачивается на барную стойку, заглядывая мне в глаза, - но с тебя я ничего не требую.

- Потому что я тебе не изменяю, - приподнимаю бокал, отдавая дань его мастерству смешивать ингредиенты, а затем вновь делаю глоток.

Сева ничего не отвечает, продолжая смотреть на меня.

- Иди, - кивнув в сторону ожидавших его девушек, произношу, - тебя ждут другие посетители.

Студент выпрямляется, не отводя от меня глаз.

- Ты здесь надолго? Я могу проводить тебя до дома, - спокойно произносит он.

- Нет, я допиваю и ухожу, - качаю головой, - рассчитай меня.

Бармен награждает меня долгим взглядом, а затем отходит к другим посетителям, игнорируя мою просьбу дать счёт.

Опять он не хочет с меня денег брать…

Достаю из сумки купюру и кладу рядом с бокалом.

Не понимаю я этого. В нашей жизни за всё нужно платить. За чужую работу - тем более.

Взмахом руки прощаюсь с Севой, следившим за моими действиями без эмоций, и выхожу из заведения.

Сама не знаю, зачем хожу сюда. Какой-то зависимости от алкоголя у меня нет. Но почему-то каждый раз после посещения этого заведения мне становится немножко легче…

Может, дело в том, что здесь меня всегда спрашивают - как дела? Пусть я никогда не отвечаю в подробностях, но меня успокаивает то, что кому-то интересно услышать мой ответ на этот вопрос.

Выхожу на улицу и останавливаюсь, глядя на ясное небо.

Дожили. Я радуюсь тому, что бармен разводит меня на разговор...

Пора идти и поработать - чтоб голова прочистилась.

Глава 3. Развлекательная: О людях... и о целях.

- Евааа, - тянет Ксюша с дивана.

- Я занята, - отмахиваюсь от назойливой соседки, продолжая редактировать кусок текста.

- Ева, звонят.

- Кто? - не отвлекаясь, спрашиваю на автомате.

- Откуда мне знать? Я не могу с кресла подняться.

Отрываю взгляд от компьютера, перевожу на соседку. Та сидит с тканевой маской на лице, закрыв глаза и раскинув руки в стороны.

- Ты издеваешься, что ли? - раздраженно уточняю и возвращаюсь к работе.

- Тебе звонят, - повторяет Ксюша замогильным голосом, не опуская запрокинутой на спинку дивана головы.

- В каком месте мне звонят, Ксюша? - стараюсь не нервничать и принимать реальность такой, какая она есть: да, у меня назойливая соседка со слуховыми галлюцинациями, от которой я не могу избавиться. Но я буду пытаться…

- В каком месте?.. - Ксюша задумывается, - Здесь, в этой комнате.

Протираю лицо рукой, считаю до пяти.

- О, перестали, - успокаивается соседка.

Нахмурившись, присматриваюсь к ней повнимательней.

- И снова начали, - продолжает издеваться та.

Рукой пытаюсь нащупать телефон в кармане брюк. Безуспешно.

- Мой телефон?.. - на всякий случай уточняю.

Он у меня на беззвучном режиме. И даже вибрация отключена.

- Ага. Я ж говорю - звонит, надрывается, - зевая, протягивает Ксюша.

- Где? - стремительно подхожу к ней, нахожу свой сотовый на кресле, даже не пытаюсь понять, как он там оказался; беру трубку, - Да?

- Еваааааааа! Я напилааааась!

- Стефания? - удивленно спрашиваю.

- Он такой холоооодный!!! А я ведь впервые влюбииилаааась! - стонет с другого конца трубки наша звезда.

Изрядно выпившая звезда… Я б даже сказала, откровенно перебравшая, звезда.

- Ты где? В каком клубе? - сухо уточняю, накидывая на себя пиджак.

- Почему он так со мноооой? - продолжает стенать Стефа.

- Адрес скажи! - четко проговариваю.

- Тебя в этом не пустят, - замечает Ксюша, открыв один глаз.

А Стефания вдруг резко сбрасывает звонок.

- Куда? - негодующе смотрю на потухший экран.

- Если это твоя блогерша, то она ходит только в один клуб, - подаёт голос Ксюша, доставая свой телефон, - вот, адрес, - разворачивая его ко мне экраном, произносит.

- Откуда ты знаешь? - подхожу к ней и запоминаю название улицы и номер дома.

- Она его столько раз рекламировала в Твиттере, что другого варианта просто быть не может, - машет мне соседка.

Твиттер!

Как я могла это упустить? Роман Николаевич меня убьёт…

- Говоришь, мне стоит переодеться? - стремительно покидаю гостиную, направляясь в сторону своей спальни.

- Да, тебя в этой одежде точно не пропустят внутрь, - звучит уверенный голос соседки из другой комнаты.

- И что… что Стефания обычно пишет в Твиттере?.. - запрыгивая в платье-футляр черного цвета с утяжкой на талии, уточняю через дверь.

Даже страшно подумать, что она там на-выкладывала… за всё это время.

- Да так… делится мыслями, советует всякие заведения… а днём запостила названия каких-то депрессивных песен для малолеток, - отзывается Ксюша, - короче, ничего интересного.

- Но ты всё равно на неё подписана, - выходя из своей комнаты, резюмирую.

- Она же известная, - жмёт плечами соседка, - о! У тебя и такое в закромах нашлось?

- Как нашлось, так потеряется, - сухо отвечаю и мчусь в прихожую, параллельно заказывая такси.

- Пожалуйста, - несётся мне вдогонку.

Ничего не отвечаю, выбегая из дома.

Её имидж не должен пострадать. Нам только скандалов не хватало!

Пока еду в такси, пытаюсь дозвониться Стефе - но всё бестолку: она не берет телефон. На парковке возле клуба нос к носу сталкиваюсь с Глебом. Быстро оцениваю его внешний вид (а в джинсах и простой белой кофте он почти похож на человека), и, ничего не говоря, бегу ко входу в клуб. Ответный взгляд исполнительного директора, оценивающего мой внешний вид, стараюсь не анализировать.

- И вы здесь, - холодно произносит Глеб, когда нас обоих пропускают внутрь.

- Стефания мне позвонила, - сухо отзываюсь.

- Мне тоже, - также сухо отзывается Глеб.

- Так это из-за вас она так убивается? - ещё суше спрашиваю, спускаясь по лестнице вниз.

- Похоже, что да, - звучит ровный ответ.

- Бедная девочка, - без эмоций произношу и подворачиваю ногу, начиная заваливаться вбок.

Но мужские руки подхватывают меня за талию и возвращают в вертикальное положение.

- Вы что, вообще не питаетесь? - задаёт странный вопрос мой новый начальник.

При этом голос его звучит откровенно раздраженно.

Стряхиваю невидимые пылинки с (пожалуй, слишком) облегающего платья и произношу сухо:

- Мне некогда, - а затем открываю дверь в основной зал.

Вот, это шум. Давно я не была в подобных заведениях. Продираться сквозь толпу даже пытаться не буду - проще обойти.

Судя по последнему посту, Стефа сидит у бара.

- Даже не пытайтесь пойти через толпу, вас там задавят, - словно читая мои мысли, произносит Глеб, а затем добавляет, взглянув на мою талию, - или сломают пополам.

Ничего ему не отвечаю: иду вперёд по обходному пути, через зону диванов.