Год сурка

Валерий Андрианов

Год сурка

Глава 1

И пусть весь мир подождет!

Фраза из рекламы

Телефон тихо тренькнул на прикроватной полке над головой, сообщив, что я все ещё кому-то нужен в этом мире. Странно, кто и главное чем меня ещё хочет "порадовать" сегодня?

Этот день и так оказался богат на плохие события и ассоциации, так что ничего хорошего от этого тренька я не ждал. Ну, посудите сами, во-первых, пятница тринадцатое. Во-вторых, черная пятница – новость, безусловно, плохая, если в кошельке пусто. В третьих, истрепанные начальством на работе в лоскуты нервы и наконец, как апофеоз окончания рабочей недели – написанное заявление об увольнение по собственному желанию… Денёк, скажем прямо, задался! А ведь он ещё не закончился.

Оторвавшись от неприятных дум, нехотя беру в руку гаджет. Ну, кто там ещё?

В открывшемся окне почты вложено письмо от Самиздата с ЛитРес. Ну-ка, чего пишут?

Пробегаю текст письма одним глазом и по диагонали. Бла-бла-бла, объявляем новый конкурс, напиши рассказ на тему "Перепиши 2020». Поскольку год 2020 был плохой, напиши в жанре фэнтези или фантастики, как бы ты прожил его по-другому.

Ага, спешу и падаю. Вот прямо ждут мой рассказ на этом конкурсе, с оркестром!

Вернув телефон на место его вечернего проживания, с грустью отметил, что нынешний високосный год и впрямь какой-то уж слишком хреновый получился. Чего тут далеко ходить за примером, вон диктор в телевизоре опять бубнит о коронавирусе, рассказывая, как все плохо в США и Европе. А заодно расхваливая и показывая мэра Собянина, правительство и президента.

Ну да, ну да, Собянин может и впрямь молодец… для Москвы. Правительство с их последними срочно принятыми мерами и губернаторами лихо рапортуют президенту, убеждая и его и себя заодно, что у них все хорошо. А никто и не спорит. У НИХ действительно все хорошо. А вот у нас в районной поликлинике один Сан Саныч из терапевтов остался.

Вот ведь. Убавляю звук телика до минимума, и начинаю щелкать "лентяйкой" по каналам в попытке найти, хоть что-то, кроме рекламы, вируса и выборов американского президента. М-да, похоже, что бесперспективно. Бросив это бесполезное дело и остановившись на каком-то очередном рекламном канале, я щёлкнул кнопкой ночника над головой, погрузив комнату в телесумерки. Все, надоело, спать буду.

Взбив подушку, я закрыл глаза, накинув на себя синтетический мех пледа.

"А ведь неплохо бы было прожить этот год ещё раз" – зевая, широко открытым ртом, подумал я, – "Вот только не так бездарно, как я это уже сделал один раз, а … ну не знаю, с пользой для людей, что ли".

Хотя какая от меня польза людям в борьбе с тем же коронавирусом? Я же не доктор и не учёный-вирусолог. Волшебником тоже не работаю. Хотя конечно, последнее было бы прикольно…

Усмехнувшись своим откровенно бредовым мыслям, я начал проваливаться в сон, успев ухватить засыпающим сознанием голос, рекламирующий с экрана телевизора очередное чудо:

" … и ваши мечты сбудутся!"

"Наверно йогурт очередной рекламируют" – промелькнула последняя мысль, и я повалился в сон окончательно.

***

Просыпаться было тяжело. Омут сновидений никак не хотел отпускать, и только играющий на всю комнату гимн России, он же Советского союза, заставил выветриться сонную хмарь из головы.

"Какого хрена?" – Бьётся в голове мысль, пока я разглядываю развевающийся на ветру под звуки гимна флаг страны на экране телевизора. – "Я же убавлял звук? Да и таймер стоял всего на один час?'.

В раздражении нашариваю пульт на прикроватной тумбочке и выключаю телевизор. В ушах слегка звенит от наступившей тишины, а в горле почему-то сухо. Электронные часы на стене показывают полночь.

Шлепая по полу босыми ногами, иду на кухню, где, не включая свет, беру из холодильника открытый пакет молока и пью прямо из него.

Хорошо. Холодная жидкость смыла сухость и ощущение наждачной бумаги в горле

"О-о, снег пошел" – вижу, как небесная крупа большими хлопьями летит на свету горящего фонаря за окном, – "Ну и хорошо, а то эта ноябрьская грязь уже надоела.".

За кухонным окном резко хлопает фиолетовая вспышка салюта, затем ей на смену прилетает красная, за которой уже летит зелёная…

"Твою же мать!" – Пальцы разжались сами по себе, и я смотрю на текущее по полу молоко из пакета, вздрагивая от очередного взрыва за окном, расцветшего видимо для разнообразия уже белым сверкающим цветком в небе.

Нет, так-то я человек не сильно эмоциональный, но тут уж, как писал классик, не вынесла душа поэта.

"Вы там охренели, что ли?" – вылетает в резко распахнутое окно моя голосовая эсмска. Добавляю от души ещё парочку сочных загибов.

Взрыв хохота под окном и громкие крики "С Новым годом!" вводят меня в ступор. Это что сейчас было?

Между тем соседняя улица и дома что за ней, также подсвечиваются венчиками салютов и со всех сторон в окно врывается грохот взрывающийся по району пиротехники.

Внизу, под окном молодежь радостно смеясь, начинает размахивать бенгальскими огнями.

Чувствуя, как начинаю медленно сходить с ума, перешагиваю через пакет с молоком и бегу в комнату, чтобы включить телевизор.

"Ну, здравствуй дурка!" – глядя на пляшущего и поющего на экране Баскова и сидящих за столиками с бокалами шампусика и размахивающих бенгальскими огнями прочих менестрелей вся Руси, начинаю медленно сходить с ума. Я что, полтора месяца беспробудно проспал? Как медведь в спячке?

Иду обратно в кухню, открываю холодильник и достаю наполовину пустую (сегодня я пессимист) бутылку "Хортицы". Нет, так-то я этим делом не сильно увлекаюсь, все в меру, но сейчас готов напиться до зелёных слоников.

Вкуса я не почувствовал. Водка прямо из горлышка провалилась в желудок ледяным комком, после чего взорвалась огненной вспышкой. Эх, занюхал бы рукавом, но рубахи на мне нет. На темной кухне только разлитый пакет молока на полу, пустая бутылка из-под водки на столе и я в одних труселях на стуле, пришибленный сижу. Занавес. Интересно, когда санитары приедут?

Глава 2

Кто-то из нас двоих точно сошел с ума

Осталось лишь определить весь мир или я

Группа «Тараканы»

Спустя час я смог успокоится, захмелеть, попить чаю и одеться для выхода на улицу. Спустившись по лестнице, мимо квартирных дверей, из-за которых звучала музыка и смех, выхожу из подъезда на улицу.

Ночь встретила меня миганием многочисленных гирлянд, нарядной ёлкой на центральной площади и отсутствием медицинских масок на лицах смеющихся людей. Только горящая огоньками перетяжка через дорогу резанула глаз какой-то несуразностью. Пьяненький мозг не сразу сообразил, в чем ошибка и что так царапнуло мое нетрезвое сознание. Наконец в голове что-то щёлкнуло и встало на место. Год! Год, написанный перетяжке, был не тот! Я протер глаза, прочитав "С Новым 2020 годом!", и растерянно за озирался вокруг. Приплыли. Ну здравствуй, э-э, ёлка, Новый год! Интуиция почему-то упорно настаивает, что это вряд ли ошибка работников ЖКХ, ну или кто там растягивает все эти баннеры и гирлянды. Блин, через полтора месяца должен наступить 2021 год, а я вернулся в прошлое что ли? Ну какой ещё 2020 год?!

Почему-то вспомнилась фраза из кинофильма "Ирония судьбы или с лёгким паром", где проспавшийся главный герой спрашивает у окружающих что-то вроде: "Люди, это что и вправду сейчас город на Неве?", а те над ним смеются. Вот и я выдал прохожим: "Люди, а сейчас что – правда 2020 год?" и меня, смеясь, заверили, что именно он и есть.

Поняв, что ещё немного и точно сойду с ума, решил идти домой. В голове поселилась внушающая оптимизм мысль, что я, наверное, сплю и мне все это сниться. Уцепившись за нее, как утопающий за спасательный круг, бегом возвращаюсь домой. Сбросив одежду в прихожей, прохожу в комнату, где снимаю джинсы с футболкой, затыкаю уши берушами, чтобы не слышать взрывов салюта и петард, ложусь в постель, спрятав голову под подушку, чтобы не видеть этот странный новогодний кошмар.