Страница 15 из 16
В семье, в любви себя ты выше ставишь,
Надеясь этим уважать себя заставить,
Считая, что на деньги можно все купить
И в праздности и сытости до старости дожить.
Мечтаешь о другом, когда ты болен.
Здоровым хочешь стать и жизнь ценить,
Простым вещам ты можешь быть доволен
И тех, кто рядом учишься любить.
Болезнь дает душе твоей трудиться,
Не позволяет бедной ей лениться,
На мир смотреть теперь совсем иначе,
Чтоб сделать жизнь твою ярче и богаче!
Я думала уже так не бывает
Я думала уже так не бывает,
Когда от счастья кругом голова,
Когда душа другую душу понимает
И все пьянит: и голос и слова!
Я думала со мной так не случится
И сердце не наполнит нежностью, теплом.
Так хочется в тебе мне раствориться,
Совсем не думать будет что потом.
Зачем сейчас, когда в стране непросто,
Случилось так, что я опять пою?
(Как никогда не хочется быть взрослой,
Наверно от того, что ты ворвался в жизнь мою).
Пусть не сочтут меня ни легкомысленной, ни вздорной,
За жизнь цепляться больше смысла нет.
Даже в войну любви все возрасты покорны
В болезни тоже, ведь не важно сколько тебе лет!
Сергей Бывшев
Сергей Васильевич Бывшев родился в 1993 году в городе Жигулевск.
С самого детства увлекался литературой, открывая для себя новых авторов с каждой прочитанной книгой.
В 2011 году поступил в Тольяттинский государственный университет.
Черпая вдохновение из окружающего мира: социальных взаимоотношений, природы и быта, он создавал собственные поэтические произведения и полноценные прозаические романы, получившие высокие оценки от широкого круга читателей.
Сергей всегда старается внести в творчество нотки континуализма и полистилистики, идя в ногу с современными тенденциями. Его стихи, пропитанные лексическим многообразием, пользуются популярностью у молодежной аудитории.
Моим стихам дорога в жизнь открыта
Моим стихам дорога в жизнь открыта,
Сплетаясь из рифмованных слогов,
Блуждая, не останется забыта,
Не требуя взамен хвальбы даров.
И муза мне подарит ориентир,
Как свет в ночи — она придет нежданно.
Я пыль смахну, с залежавшихся папир,
И в мир фантазий погружусь обратно.
Поэт и перо
Поэт, перо, чернила и тетрадь,
И снова, кружат мысли голову.
Так хочется о чем-то рассказать,
Вокруг увидев все по-новому.
Быть может лучше о любви? Но нет,
Слеза души выбежит наружу.
Да кто ж такой я, плакса иль поэт?
Но внутри осталась только стужа.
Природа? О да — дивная краса,
И макнув перо уже в чернила,
Захотел восход, где лежит роса,
Но средь стен — душа уж позабыла.
Точно! Напишу о том, что вижу:
Портреты, стены, пол и потолок…
В преддверии начала не дышу,
Но, сжать же хочется листок в комок…
О муза, где же ты? Подай сигнал,
Из леса дай выйти мне на трассу.
Поэт с пером, вновь потерпел провал,
На листе, оставив только кляксу.
В ожидании
Завтра уже прекрасное лето,
Скоро вот-вот постучится окно.
Разбудит нас своим теплым светом
И позовет за собой далеко.
Где птицы манят свирелью,
Где волны прохладой шумят.
Где треск костра по поленьям,
Где добрый и нежный твой взгляд.
Ах лето, жду тебя я скорее,
Своих глаз не сомкну до утра.
И минуты вдруг станут важнее,
Когда время отсчитает заря.
Он встретился с ней случайно
Он встретился с ней случайно,
И поймав, ее чарующий взгляд.
Пожав мимолетно плечами,
Не знал, что запущен обряд.
Вот диалог и первая встреча —
Голубые глаза манили собой.
Прекрасные прогулки под вечер —
Вошла так пора с уходящей листвой.
Шел уже снег, мы катались как дети,
Вниз пулей спускаясь по снежным холмам.
Так кто же на самом деле ответит,
Все случайно или же это судьба?
Зачем нам придуманы ошибки на пути?
Зачем нам придуманы ошибки на пути?
Аллея жизни не откроет полной сути.
Боязнь очередной, свой новый сделать шаг,
Окутает заклятьем — словно сильный маг.
Ты будешь смелым, твой внезапно растворится страх,
Аллея жизни — силы дай не только на устах.
Скоро осень, за окнами август
Скоро осень, за окнами август
И печаль несет вдаль быстрей.
И сюжет нам раскроет свой Фауст,
Погружая в грусть все сильней.
Но печалиться даже не думай,
Придет прекрасная в жизни пора.
И внезапно все сложатся суммы,
И ты поймешь, что грусть была зря.
Я про сумму, что не строят из чисел,
Где тщеславия пик не видать.
Про время и самую чистую мысль,
Ах сентябрь — тебя готов я встречать.
Мой город
Родной и любимый мой город — привет,