Школьный бунтарь (ЛП)

Внутри горит свет. Выхожу из Новы и захлопываю за собой дверь, прежде чем успеваю прислушаться к тревожному голосу в моей голове, который говорит мне, что это глупая идея и я должна идти домой. Едва могу стоять спокойно, пока жду наверху лестницы, пытаясь собраться с духом, чтобы постучать в дверь. Музыка внутри внезапно стихает, и я слышу движение по другую сторону двери.

Голос Алекса — немного приглушенный, но вполне слышный — слегка поддразнивает, когда произносит:

— Ну же, Argento. Ты уже зашла так далеко.

— Ты серьезно собираешься заставить меня постучать?

— Только из вежливости.

— Придурок, — простонал я. — Открывай дверь.

Дверь распахивается внутрь, и на пороге появляется Алекс в черных джинсах и простой черной футболке. Его темные волосы зачесаны назад, подчеркивая выбритые виски. Боже, его длинные, обычно волнистые пряди сейчас мокрые. Он выглядит так невероятно сексуально. Свежий, чистый запах ударяет меня сильнее, чем когда-либо, и я понимаю, что он, должно быть, только что вышел из душа.

Я совершенно не готова иметь дело с таким дерьмом. Следующий уровень: «Алекс-Моретти-самое-охрененное-существо-ходящее-по-этой-земле». Никогда не поддавалась гормонам и не теряла голову из-за красивого парня, но сейчас, когда он стоит передо мной, и его лицо купается в теплом сиянии, исходящем из трейлера, то понимаю, что значит лишиться дара речи от одного только вида кого-то.

Он ухмыляется, слегка приоткрыв рот, кончик языка прижимается к передним зубам, и мои предательские колени чуть не подкашиваются.

— Тащи свою задницу сюда, пока кто-нибудь из моих соседей не украл тебя, — говорит он, кладя руку мне на бедро и подтягивая меня на последнюю ступеньку трейлера.

По дороге сюда у меня сложилось довольно четкое представление о том, каким будет его дом, но, войдя в него, я поняла, насколько ошибалась. Во-первых, здесь не пахнет грязными носками. Пахнет чистотой, как и он сам. Гостиная, в которую я вошла — это не бомбоубежище, заваленное одеждой, пустыми картонными коробками и грязной посудой. На стенах так же нет плакатов с полуголыми женщинами, развалившимися на мотоциклах. Большая секционная кушетка умещается вдоль стены в дальнем углу комнаты, а слева от меня полка, уставленная рядами потрепанных, потертых, хорошо зачитанных книг.

Музыка, которую я слышала снаружи, доносится из проигрывателя на боковом столике под окном, под которым находится ошеломляющее количество виниловых пластинок. Телевизор не такой большой, как я думала. Коллекция фотографий, вставленных в рамки и установленных рядом с ним, занимает значительную часть на самой большой стене. Я приготовилась к тому, что меня ждет потрепанный липкий ковер, испещренный сигаретными следами, но вместо этого под ногами у меня полированные деревянные половицы, и они выглядят так, словно их только что подметали и чистили.

— Не надо так удивляться, — шепчет Алекс мне на ухо. Я даже не заметила, что он так тихо подкрался ко мне сзади.

— Меня это не удивляет. Я просто... ну ладно. Хорошо. Я очень удивлена. Но разве ты можешь винить меня? Родители парня уезжают на уик-энд, и дом в итоге разрушается. Ты постоянно живешь сам по себе. Я думала, что твой дом будет…

— Отвратительным?

— Да. Я думала, что это будет отвратительно. — Смеяться — это такое облегчение. Это убивает напряжение, которое поднималось по моему позвоночнику с тех пор, как я вышла из Новы. Алекс разворачивает меня и обнимает своими руками.

— Кухня перевернута вверх дном, — признается он. — Но ты не волнуйся. Я убрал всех дохлых мух и крысиное дерьмо в честь твоего визита.

— Ты же не серьезно.

— Нет. Не серьезно. — Он нерешительно наклоняется и нежно целует меня в губы. — Я просто издеваюсь над тобой, — бормочет он. — В парке нет крыс. А Оскар ловит и съедает всех мух.

— Оскар?

— Кот.

— У тебя есть кот?

— Нет. Он кот, но не мой кот.

— А в чем разница?

Алекс пожимает плечами.

— Иногда он живет здесь, со мной. Иногда живет в одном из других трейлеров. Он кошачья шлюха, держащая свои возможности открытыми. Давай. Я покажу тебе, где все находится.

Кухня не безупречна, но чертовски близка к этому. Стойки чистые, и в раковине нет никакой посуды. Маленькие колючие кактусы сидят на подоконнике над раковиной, и мой мозг почти тает. Даже кактус требует некоторого внимания, и я просто не могу поверить, что Алекс Моретти заботится о чем-то подобном.

Ванная маленькая, но затирка в душе не черная от плесени, зеркало не испещрено водяными разводами и пятнами от зубной пасты, а унитаз светится белизной.

Алекс останавливается, запинаясь перед последней оставшейся неоткрытой дверью трейлера.

— Моя комната... э-э-э... — он потирает затылок — самый первый признак того, что он сам страдает от нервов. — Я здесь почти не сплю. Это не совсем роскошный дом. — Он открывает дверь и входит, напрягаясь, как будто направляется в комнату, полную разъяренных ос. Он зажигает свет, и я следую за ним.

Комната приличного размера. Наверное, такого же размера, как и моя дома. Стены здесь голые. Темно-серые занавески на окнах. На полке на стене висит ряд картин в рамках, точнее, рисунки, сделанные карандашом от руки. На всех рисунках изображены одни и те же женские черты — темные волосы, карие, одухотворенные, обиженные глаза, надутый рот. Она выглядит душераздирающе красивой и грустной одновременно. Ее сходство с Алексом выпрыгивает из рисунков и хватает меня за плечи, встряхивая, не оставляя никаких сомнений в том, что она его мать.

Большая двуспальная кровать доминирует в комнате. Пододеяльник простой белый, как и простыни и наволочки под ним.

— Купил белье сегодня днем, — неловко говорит Алекс. — Я не знал, какой цвет выбрать, поэтому сказал: «К черту все» и взял белый. Женщина в магазине сказала, что он будет выглядеть чистым. Может быть, мне следовало взять черный. Или красный.

— Белый — это хорошо, Алекс, — шепчу я.

Внезапно кровать кажется очень большой и очень пугающей. Я уже переспала с ним. Знаю, каково это, чувствовать его тело рядом с моим. Он был внутри меня... но мне вдруг стало очень трудно не стесняться, когда я стою перед такой большой кроватью. Мои ладони вспотели как сумасшедшие. Отворачиваюсь от него и встаю перед рисунками, внимательно изучая каждый из них, пытаясь успокоить свое бешено колотящееся сердце.

— Их нарисовал мой отец. Еще до моего рождения, — говорит Алекс у меня за спиной.

— А где он сейчас? — После душераздирающей истории о самоубийстве его матери я почти боюсь спрашивать.

Алекс хмыкает.

— Кто его знает. Наверное, в тюрьме. Он сбежал от нас сразу после рождения Бена. Я его почти не помню. Его никогда не было рядом.

Я провожу пальцами по ближайшему рисунку, тяжелая печаль врезается в меня. Мой отец всегда был рядом, несмотря ни на что. Я не могу себе представить, каково было бы расти без него. Не зная, что он всегда прикрывает мне спину.

— Не многие люди умеют так рисовать. Он был очень талантлив, — говорю я.

— Его единственным настоящим талантом было подводить людей. Я его почти не помню. Смотрю на эти рисунки и вижу ее, а не его.

— Ты скучаешь по ней, — тихо говорю я.

Алекс отвечает, понизив голос, прижимая руку к своей груди, приглушенно, как будто боится, что кто-то из жестокого, сурового внешнего мира может услышать, как он признается в своей единственной слабости.

— Иногда я так скучаю по ней, что забываю, как дышать, черт возьми.

Глава 28.

У меня было много девушек, которые хотели потусоваться в трейлере, но я никогда не пускал их внутрь. Никогда никому даже не давал свой адрес, поэтому присутствие кого-то здесь ощущается странно. Монти пришел сюда вместе со мной в тот день, когда отдал мне ключи, но в остальном я оберегал это место. Тихое. Уединенное. Моё.