Страница 2 из 2
Кулацкий выстрел, ослепив, жизнь погасил бы враз, но был не я убит в степи, где обелиск сейчас.
На подвиг вновь звала страна. Солдатский путь далек. Изрыли бомбы дочерна обочины дорог.
Я сам воочью смерть видал. Шел от воронок дым; горячим запахом металл запомнился живым.
Но все ж у многих на войне был тяжелее путь, и Черняховскому - не мне пробил осколок грудь.
Не я - в крови, полуживой, растерзан и раздет,молчал на пытках Кошевой в свои шестнадцать лет.
Пусть всех имен не назову, нет кровнее родни. Не потому ли я живу, что умерли они?
Чем им обязан - знаю я. И пусть не только стих, достойна будет жизнь моя солдатской смерти их. 1948 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
МОГИЛА МАТЕРИ Ни креста, ни камня даже на могиле этой нет, и никто мне не укажет никаких ее примет. Бугорок, с другими смежный, был на ней, но в долгий срок много вод умчались вешних и сровнялся бугорок. Только гнет травинки ветер, только... сжало грудь тоской: словно не было на свете русской женщины такой; словно в муках не рожала шестерых детей она, не косила и не жала, сыновей не провожала, не тужила у окна. Мне совсем бы стало горько, если б край, что нет родней, каждой тропкой, каждой горкой память не будил о ней. На озерках, на елани, за логами у леска, кто не видел с самой рани темного ее платка! С ребятишками по-вдовьи в поле маялась она Щипачева Парасковья,на полоске дотемна ставила, не зная лени, за суслонами суслон... Взять упасть бы на колени, той земле отдать поклон. Пусть к заброшенной могиле затерялся в мире след,знаю, мать похоронили в той земле, что легче нет, в той 4cc земле, в родной державе, где звучит мой скромный стих, где теперь высок и славен труд ушедших и живых. И когда свистят метели, снова думаю одно: и над ней они летели, и в мое стучат окно. 1957 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
НЕЗНАКОМАЯ Субботний день - уже темно в работе отсверкал, и ты сидишь в фойе кино на сквозняке зеркал.
С раскрытой книгою, одна, хоть парочки кругом. На шее родинка видна под легким завитком.
И бровь надломлена, строга, когда ты смотришь вниз. В привычных ссадинках рука касается страниц.
Пожалуй, пальцы погрубей, чем у иных. Чуть-чуть. И я хоть что-то о тебе по ним узнать хочу.
Субботний день - уже темно в работе отсверкал, и ты сидишь в фойе кино на сквозняке зеркал. 1962 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.