Богатырская работенка

– Ёу! Она полетела.

– Улетела, – с некоторой тоской согласился Гриша, уткнувшись в экран мобильного телефона, чтобы получше рассмотреть получившийся снимок. – А разве ведьмы днем летают?

– Ну не знаю, – я пожал плечами, – это первая летающая ведьма, которую я видел.

– А нелетающих значит раньше видел?

– Да сколько угодно, – подтвердил я. – Почти в любом дворе на лавочках шаманят, косточки встречным и поперечным перемывая.

– А ты знаешь, вокруг что-то странное происходит, – как-то неожиданно серьезно сказал Гриша, нервно вздрогнув и перекрестив пузо. Если на его цепок повесить соответствующий крест, которым с равным успехом можно увенчать купол небольшой церквушки, он будет как раз там. – Что-то непонятное.

А то я не вижу, что происходит… Но паниковать пока что рано. Вернее, уже поздно. Да и толку?

– Ты тоже заметил?

– Да, – подтвердил браток. – В воздухе чем-то таким пахнет… нехорошим.

Гремлин шмыгнул носом и отступил на пару шагов, вжав голову в плечи.

– И все? – растерялся я. Неужели браток обратил внимание только на отсутствие смога?

– А что еще? – округлил глаза Гриша.

А гремлин для него – это ничего необычного? А ведьма верхом на помеле, шастающая в небесах? А дома, а дорога… ручей на дне балки, в конце концов, где они?

Истерично хохотнув, я указал в направлении, где должны находиться городская свалка, частный сектор, девятиэтажные дома нового микрорайона и башня районного телецентра.

– Посмотри туда.

Гриша настороженно повернулся и спросил:

– И чего там?

– А ничего. Совсем ничего!

– Ты чё орешь, студент, словно стриптизерша, узнавшая, что силикон больше не выпускают?! В рыло захотел?

– Я не ору! – с трудом взяв себя в руки, ответил я. – Там должен быть город. Улицы, дома…

– Ну да… Ё-моё! А где он?

– Нет.

– Да я и сам вижу, что нет! – взвизгнул браток, тряся меня за грудки. – Куда делся город?

– Не знаю. Думаю, в этом виновата эта чертова дырища.

– При чем тут Маха?

Я посмотрел на него так, что он понял, что сморозил глупость. Но кто же признается в таком? Поэтому Гриша повернулся к гремлину, который с любопытством рассматривал торчащий из земли шлем с лягушонком, плавающим в набравшейся в него воде, и как заорет:

– А ты чего молчал?!

Гремлин испуганно присел.

– Еще пива, босс?

– Давай, – сменил гнев на милость браток. – Только быстро.

– Мы провалились во временную дыру, – я решил поделиться с товарищем по несчастью догадками. Ведь одна голова хорошо, а две… полторы… даже одна целая и одна десятая лучше. – Судя по монументу на въезде в город, основан он двести лет тому назад. Или что-то около того, точно не помню. Значит, сейчас не больше чем одна тысяча восьмисотый год. Вот так.

– А как назад? – заволновался Гриша. – У меня деловая встреча на завтра забита…

– Назад? Никак.

– Совсем-совсем?

– Есть у меня одна идейка, – признался я, – только не считай меня идиотом.

– Не буду, – пообещал Гриша. – Делись.

– Значит так. Я думаю, что тот старик, который был в подземелье на цепях – это тот самый Кощей.

– Бессмертный, что ли? Ну ты шутник.

– Не совсем так. Мы привыкли, что Кощей Бессмертный – это вымышленный персонаж сказок. А что, если он имел реального прототипа? Какого-нибудь могущественного колдуна. Наподобие графа Калиостро или Мерлина.

– И что?

– Вот я и думаю, что мы провалились во времени по его воле.

– Ерунда. Путешествие во времени невозможно, я точно знаю – читал, – заявил браток и, выхватив из рук гремлина банку пива, жадно опустошил ее.

– Это была последняя, – сообщил бывший подкопотный обитатель, ныне оставшийся без крова над головой.

– Черт! Одно к одному, – расстроился Гриша. – Путешествие во времени… бред собачий!

– Но случилось же, – я не собирался отказываться от единственно возможного объяснения произошедшего. Более вероятное сумасшествие неприемлемо из морально-этических соображений и его я рассматривать как версию не намерен.

– Этому должно быть рациональное объяснение.

– Как можно рационально объяснить исчезновение города? – Я развел руками, показывая всю абсурдность этой идеи.

– Ядерный взрыв, – подсказал гремлин.

– Землетрясение, – присоединился к нему Гриша. – Этот… титьканический разлом.

– Мы бы ощутили удар или толчки. Да и пыль, обломки. Так что, если я прав и мы переместились во времени, то виновен в этом Кощей Бессмертный. И только он может вернуть нас обратно.

– И где ты будешь его искать? В натуре, за базар он должен ответить, а то нехорошо получается.

– Думаю он нас сам найдет, обещал ведь убить.

– Ну это мы еще посмотрим – кто кого, – похлопал по рукояти пистолета браток. – Но это все бред сивой кобылы.

– Почему это бред?

– Потому что галлюцинация.

– Но ведь старик был. Вон, у тебя половины штанины нет. Так какая же это галлюцинация?

– Обыкновенная.

– Но Кощей…

– Шарлатан. Бомж. Псих.

Поняв, что спорить бесполезно, я решил отложить разговор до более подходящего времени, когда Гриша ткнется мордой в такие факты, от которых он не сможет просто так отмахнуться. Что-то такое, по сравнению с чем летающие ведьмы и исчезнувший город покажется песчинкой на фоне пирамиды Хеопса.

– В любом случае торчать здесь не имеет смысла.

– Типа кто-то спорит, – развел руками браток. – Нужно найти кабак и промыть горло. Да и похряцать чего-нибудь не помешало бы.

– А в машине ничего съестного не осталось? – поинтересовался я. Надежды найти кабак в ближайшие час-два у меня не было, равно как и уверенности в том, что вообще удастся отыскать его сегодня. Вдруг нестерпимо сильно захотелось поднять голову к небу и взвыть-заорать: «Верните меня назад!» Вот, ей богу! Если бы встретил сейчас Кощея Бессмертного, то ударил бы его по лицу, и не посмотрел бы на свое интеллигентное – в три колена – происхождение.

– Ушастик, – повернулся к гремлину браток, – смотайся юрким кабанчиком, поройся в багажнике.

– Погоди, – остановил я гремлина.

– А ты моим зверьком не командуй! – набычился Гриша.

– Я не командую. Но если он привяжет к веревке сумку, то сможет нагрузить ее, а не носить по одному бутерброду.

– Нет там бутербродов, – буркнул браток, – а у тебя нет сумки.

– А в машине?

– Возьмешь на заднем сиденье. Только все барахло Машкино вытруси… аккуратно. И прихвати мою куртку. Что-то холодает…

– Вечереет.

Браток покосился на меня, но ничего не сказал.

– Бутылки с прозрачной жидкостью брать? – спустя пару минут прокричал снизу гремлин.

– Зачем нам водка? – поинтересовался я.

– Нет там водки, – приуныл Гриша. – Минералка.

– Так что, брать? – донеслось из подземелья.

– Бери! – перехватив инициативу, прокричал я в ответ. И добавил для братка: – В дороге без воды трудно.

– Тебе нести, – пожал плечами Гриша.

«Ну и ладно… козел!»

– Что ты сказал? – насторожился браток.

– Ничего, – покачал головой я. – Что-то долго гремлина нет… Эй! С тобой все в порядке?!

– Ушастый! Заснул, что ли?! – крикнул Гриша, сложив руки рупором и склонившись над темнеющим зевом дыры. Рассмотреть сверху крышу джипа можно легко, а вот с остальным хуже.

– Готово, босс. Тяните! Вира!

Возился гремлин долго, но постарался на славу. Он набил спортивную сумку так, что мы едва вытащили наверх.

Правда, когда начали разбирать, то оказалось, что кроме пары баночек соленых орешков и пятилитровой бутылки минеральной воды «Мечта Менделеева» ничего съедобного нет. Зато есть газовый ключ, и домкрат тоже.

– А это что за коктейль Молотова? – поинтересовался я, рассматривая пивные бутылки, наполненные резко пахнущей темной жидкостью и старательно заткнутые в качестве пробки ветошью. – Бензин?

– Да, это мне, – признался гремлин, пытаясь выбраться из провала, но его когтистые пальцы никак не могли зацепиться за жухлую траву и соскальзывали.