Страница 10 из 21
Элегия
Перед тобой таков отныне свет,Но в нем тебе грядущей жатвы нет!Е. А. БаратынскийВ глухую пору листопадаСнимает лес последний свой наряд.Лишь сосны с елями одетые стоят,Что воины, готовые к параду,А на лугах седеющие травыГлядят, как обнажаются дубравы.Последняя неделя октября.Сады курятся сизыми дымами,Гусей последних пролетели стаи.Их скоро встретят теплые края,А, в городе оставшись, воробьиТвердят прохожим правила свои.Я это время осени люблю.Шум городской на тишину меняя,Иду в поля, где, землю подметая,Поет мне ветер про судьбу свою,О том, как он под небом голубымГуляет, одиночеством томим.Вот мы подходим к берегу реки,Со вздохом он прощается со мноюИ легкою походкой над водоюУходит вдаль. Лишь солнца огонькиС волной речною лихо пляшут,А камыши им головами машут.Мост деревянный под ногой скрипит,Река холодным взглядом провожает,Смотря внимательно, как лес меня встречает.Увядший лист мне пропуском летит.Ловлю его. И чувствую, как ногиВедут меня в волшебные чертоги.Я среди них. Прикрытая листвой,К моим ногам тропа лесная жмется.Дробь дятла из-за чащи раздаетсяИ замолкает, слившись с тишиной.Так, сон осенний нарушать не смея,Хранит покой сестрица Берендея.В траве увядшей гаснет звук шагов.Стоят рядами голые осины.А на ветвях случайной здесь рябиныКраснеют ягоды, как угли от костров.Последние листы бросают клены:Багряный, желтый, иногда зеленый.Под аркой из орешника ветвейЯ на лесную выхожу поляну,Где дуб стоит подобно великану.С кудрявой шевелюрою своейВокруг поляны поросль младаяСтоит уныло, на него взирая.Приятель старый, видеть рад тебя,Позволь к стволу щекою прислониться,Закрыть глаза и в сказке очутиться,Что в детстве мать читала для меня,Где кот ученый с цепью золотойПел песни для русалки молодой.Какие это были времена!Теперь, к несчастью, времена другие —Настали годы для Руси лихие.Увы, мой друг, не та уже страна.А умный, добрый наш народПокорно в рабстве банковском живет.Безжалостно изводятся леса,Поля сжигают тонны гербицидов,А яд попавших в землю пестицидовЛюдские накопили волоса.И, словно на помойке сорняки,В начальство пролезают дураки.Посредственность здесь выбрана царем,Порядочность – мишенью для насмешек.Предательство, как в шахматах из пешек,Ничтожество здесь делает ферзем.Текут «мозги» рекою за границу,Жирует лишь российская столица.И только здесь, в обители лесной,Покой душевный снова обретаю,Когда ее раз в месяц посещаюВесною, летом, осенью, зимой.И к Богу в мыслях обращаюсь я,Чтоб от людей тот охранял тебя.Поджигатели, или Расстрел в Кремле
(на одноименную картину В. Верещагина)
Наследье их из рода в роды —Ярмо с гремушками да бичь.А. С. ПушкинВисят дымы над русскою землею,Их раздвигает солнце головой,Смотря, как расправляется с МосквоюПожар своею огненной рукой.Горят дворцы, мещанские лачуги,Взрываются военные склады,И мечутся по улицам в испугеЧужие исполнители войны.Московский Кремль, глядя на это горе,Безмолвное величие хранит,Сжимая ружья, на его подворьеСтрой гренадеров Франции стоит.А перед ними место занимая,Не чувствуя прохладу от реки,Своею кровью землю окропляя,Лежат в различных позах мужики.Беседуя поодаль, офицерыБросают взгляды на проем ворот,А там конвой, ступая шагом мерным,Еще несчастных на расстрел ведет.Они идут, в руках сжимая шапки,Крестясь на золотые купола.Из-под рубах, изодранных на тряпки,Побитые виднеются тела.О Русь моя, церквами ты покрылась,Да только снова множатся грехи:Опять, богатым сотворяя милость,На смерть идут покорно бедняки!Где те, которые приказ отдали страшныйДома сжигать в оставленной Москве?В своих именьях восседают важно,Спокойно рассуждая о войне.Что им народ? Овец покорных стадо!Их можно резать, продавать иль стричь,А кто не сделает, как им, дворянам, надо, —Петля на шею, кандалы да бич.Четвертый месяц бедствием объята,Россия изнывает от войны,Где, защищая собственность богатых,Идут на смерть их русские рабы…Уж двести лет с поры той миновало,Но тихо стонет русская земля.Теперь под гнетом мирового капитала —Хозяина продажного Кремля.