Страница 14 из 15
Но одного лишь недостанет,
И тотчас же оно настанет —
Малюсенькое одиночество.
Укрыться некуда от этого,
И каждый этому подвержен
И этим будто бы повержен,
Но разрешите посоветовать:
Соедините одиночества.
Они сильны поодиночке,
А вместе станут меньше точки
И наконец сотрутся дочиста.
Тогда ликуйте! Встречу празднуйте!
Спешите исполнять желанья!
И не пугайтесь расставанья
С его извечной несуразностью.
Скажу со стопроцентной точностью:
Пути ещё пересекутся,
Ведь нам на память остаются
Те маленькие одиночества.
Ольга Дьякова
Родилась в Москве, член Союза писателей России.
Окончила Тимирязевскую академию и Высшие литературные курсы при Литературном институте им. А. М. Горького. Автор двенадцати книг. Лауреат премий журналов «Москва» и «Литературная учёба», альманаха «Московский Парнас», премии Козьмы Пруткова в жанре сатиры. Дипломант Горьковской литературной премии, лауреат Всероссийских литературных премий им. Н. М. Рубцова и им. А. П. Чехова. Лауреат литературно-общественной премии им. Владимира Маяковского. Награждена Чеховской и Лермонтовской медалями, дипломом им. М. Ю. Лермонтова, дипломом 1-й степени «Золотое перо Московии» и орденом «В. В. Маяковский». Награждена медалью Министерства обороны Российской Федерации «За укрепление боевого содружества».
Краски бросило утро
На бесцветную дату.
На Потёмкинской пусто,
День знобящий, двадцатый.
Надо мною две силы
Совершают круженье:
В первой – ходят светила,
Во второй – искушенья.
Подавляемый ропот
Не задержит прощанье.
В голове моей Моцарт
Исполняет желанье.
Я шагнула к деревьям,
Простирающим руки.
К бесконечной вселенной
Я прошусь на поруки.
И в туманы ныряю,
Словно в Невские воды.
Всё мне кажется раем
Посреди непогоды.
Три цвета
Три разноцветных свечи я зажгла,
Быстро темнело.
Площадь небесная людом полна,
Нет ей предела.
Белой свечою я мрак отгоню,
Синей – безволье.
С красной – доверюсь живому огню
В холод безмолвья.
Словно три разные жизни горят
В вечер моленья.
Каждый ушедший мне кажется – брат
В час всепрощенья.
Поэты времён, прошумевших победно,
Порой заменяют отцов нам и дедов,
Пропавших в сраженьях, ушедших на небо.
И некуда в праздник нести ветку вербы.
Свой сок вместо слёз проливают растенья —
Весна начинает поток обновлений.
И поколенье высокого мщения
К нам делает сильный рывок из Вселенной.
Мне повышает планку
Поэтов гордых рать.
Словесную чеканку
Я стану выбивать.
Стих напрягает тело,
Он изнуряет ум.
И кажется – предела
Не знает сердца шум.
Из самой сердцевины
Я выдавлю раба.
И потайной пружиной
Сработает судьба.
Поэт на пальцах носит
Обломки мёртвых звёзд.
Его вращает осень,
Его пронзает дождь.
С мужчинами нам трудно состязаться:
Они сильны иным, иное знают,
Механику ломая лет в пятнадцать,
А дальше – армия, друзья, всего без края.
Им довелось по свету поскитаться
На катерах, в товарниках, по шпалам.
В стихах им можно всё, любой – Гораций,
Со всех сторон – как отгранённый камень.
А мы по словарям привычно шарим,
Но стиль мужской – почти неподражаем:
Предельно точен, собран и ударен.
И мы себя им дарим, дарим, дарим.
Ни звезды не упало,
Ни слезы с тёмных туч.
Где-то в царстве Непала
Бьёт таинственный ключ.
Звук мелодии слышен,
Завершающий день.
На соседнюю крышу
Башня бросила тень.
Чьё-то сердце стремится
Превзойти Эверест.
И значенье страницы
Превращается в крест.
Сквозь летящие звоны
В нас глядят со стены
Золотые иконы
С чёрным диском луны.
Вблизи железная дорога
Слышна лишь в это время года:
Проходят дачные сезоны
Быстрей, чем за окном вагоны.
Бессонница. Болят суставы.
Грохочут памяти составы:
Железный скрип на перегонах,
И спят счастливчики в вагонах.
А мне-то кто заснуть мешает?
Земля не спит. Земля большая.
И полуночниц – миллионы,
У каждой за спиной перроны.
В шаблонность биографий
Не верю я давно.
Смиренье эпитафий
Значенью не равно.
В строенье родословий
Я чувствую провал.
Оплот фамилий крови
В зеркальный ряд попал.
Темны мужские судьбы,
Тоскливы годы вдов.
Где род пошёл на убыль —
Архив открыть готов.
Не всё одето тайной,
Плоть мира выше каст.
Необоримой правдой
Дух предков дышит в нас.
Забыты письма, не забыт твой почерк
И броское портретное лицо.
Но и оно теряется меж прочих,
Вплетённых в стихотворное кольцо.
Тетрадь с попыткой написанья прозы
Отложена до будущего дня.
Покой цветёт болотною рогозой,
И с красотой сравнима тишина.
Уйду в себя, как бы в другое время,
Неся в душе завещанную кладь.
Портреты близких украшают стены…
Всё было, и чего ещё желать?
Вечер всё тише
По травам плывёт.
Гений напишет,
А демон – споёт.
Внемлет распаду
Пророк пустоты,
С гением сладить
Пытаясь в Пути.
Правят мгновеньем,
Бросают меж гроз:
Гений – решенье,
А демон – вопрос.
Вечер изранен
Закатным ножом.
Демон – зеркален,
А гений – зажжён.
Гул подземелья
Достигнет орбит.
Демон не дремлет,
И гений – не спит.
Нет, не встречается
Нынче желанное.
Я отыщу в себе
Скрытое, тайное,
Необъяснимое,
Непокорённое,
Долго носимое
Мыслями-волнами.
Стрелки продвинутся
В утро зеркальное,
Где сохраняются
Снов очертания.
Ах, повернуть бы мне
Сердце брутальное
Градусов на десять,
На несказанное.
Всё изменяется
Волею случая.
Я же рисковая,
Я же везучая.
У ветра – поющие руки,
Но тучи загнал – как погонщик.
Поэты не ведают скуки