Страница 8 из 100
Мебели у Эда не прибавилось, а вот техники – да. Ну, у каждого свои игрушки. Сосед устроился на стуле и, потянувшись к коробке с пиццей, спросил:
- И что сейчас надо сделать?
- Всего лишь пробить одного человечка.
- Хм… Ну давай всю инфу, которая есть.
Я говорила, а Эд, казалось, успевал набирать что-то одновременно на трех клавиатурах. У меня даже в глазах рябить начало, так быстро летали его пальцы.
- Так, ну что могу сказать… - посмотрел Эд на один из мониторов. – Поиск я провел поверхностный, так что только основное. Романов Никита Олегович, двадцать три года. Хм… Прописка у него в Смоленской области, здесь нет, так что не могу сказать, где жил. Но учился… ничего себе!
- Что там? – поднялась я с дивана.
- Он учился на факультете философии. Заочное отделение.
Я не разделяла удивление Эда. Бывает, что на радость родителям поступаешь туда, куда смог пробиться в последний момент. Может, у Романова как раз такой случай. Работал барменом, раз в полгода закрывал сессии – и все счастливы.
- Ты же еще поищешь что-нибудь? Если вдруг попадется что-то необычное…
- Да-да, - закивал Эд. – Я сброшу тебе на электронку, только не ломай мне дверь, ради бога.
Не заходя домой, я полетела вниз по лестнице. Наверное, надо было сесть для начала и подумать, что занимаюсь я в общем-то нерациональной хренью. Надо было сначала узнать, может, у полиции есть версии. Вдруг это ограбление? Вдруг пьяная потасовка?
Но я уже неслась в ресторан. И только припарковалась, как пришло сообщение.
«Забудь про Романова. Леша злой, что черт».
Смс было от Клементьева. И если уж Константин Иванович просит… Это даже странно.