Страница 15 из 18
– Ик… И кто же?..
– Все, кроме трудового народа и нас: буржуи, латифундисты, люсы, феодалы и некоторые боевые мутанты.
– А власть?
– Не так громко… С властью тоже не все просто.
Фляга опустела. Новые друзья, не сговариваясь, уселись на пустые ящики, валявшиеся у продовольственного ларька.
– Так вот. Трудовой народ горбатится, а паразиты живут в своих имениях и на собственных паровых кораблях по реке на бал ездят. Особо наглый —граф Виндор.Живет на отшибе, благотворительностью не занимается, поддерживает оппозицию. Но гений в оборонке. За это его власти терпят. Но не мы. Журналисты давно пытаются его выследить и подловить на горячем, но он, гад, юркий. И помощников у него свора: армия телохранителей, армия адвокатов и еще всякие проходимцы… А что это мы тут сидим трезвеем? Заглянем в лавку, добавим!
Говорун встал, и его непослушные ноги начали выписывать кренделя. Он обхватил столб.
– Плохо дело. Вышел указ: пьяным журналистам спиртное не отпускать. А денег у тебя, как я понял, нет. Да и у меня нет, откуда? Но я знаю выход. Учись, коллега! Но в начале сними платок и иди за мной. Только, чур, ни слова, говорить буду я.
В продовольственной лавке было пусто. Владелец, или просто продавец, дремал за стойкой. Дверной звонок разбудил его, и он с ненавистью стал смотреть на забулдыг. Типлер решительно подошел к прилавку и, не отрывая глаз от морды бакалейщика, начал читать по памяти, громко, может, даже с излишним драматизмом:
Январь в Крыму. На черноморский брег
зима приходит как бы для забавы…
В гробовой тишине лавки стало еще тише. И тут Типлер медленно полез в карман и со словами "Забыл продолжение" прочел с вырванного листа:
…Итак – улыбка, сумерки, графин.
Вдали буфетчик, стискивая руки,
дает круги, как молодой дельфин
вокруг хамсой заполненной фелюги.
Хотя никого рядом не было, буфетчик осмотрелся по сторонам, наклонился к Типлеру и прошептал:
– Что вы хотите?
– Виски. И закусить – сыр, колбаса…
Продавец выхватил листок со стихами, спрятал в карман фартука и вытащил литровую бутылку виски.
– Хватит?
– "Двенадцать лет выдержки", – перевел Таплер. – До сих пор не могу понять, что там выдерживать? Не вино ведь!
Бакалейщик аккуратно уложил в большую холстяную торбу выпивку и нагрузил столько всякой снеди, что Таплер еле сдвинул "покупку". Одна ручка торбы сразу же оторвалась, но несмотря на подпитие, дорогой груз пола не коснулся. Порванную ручку Таплер мгновенно починил – завязал узлом. Потом посмотрел на бакалейщика, благодарственно кивнул и направился к выходу. За ним Клим. Уселись на ящиках. Глоток виски обогрел пищевод. Выпили, откусили по очереди от кольца колбасы.
– Что это было? – наконец произнес Клим.
– Клуб любителей поэзии, – улыбнулся Таплер. – Видать, братан, ты долго на войне или на заводе был. Хоть книги живьем видел? Что такое стихи, знаешь?
Клим покраснел:
– Ну, я знаю про стихи… и книги. Несанкционированное распространение книг запрещено. Но то, что за листик из сборника можно все это купить…
– "Все это", – передразнил Таплер. – Если поторговаться, то можно было не только это, но и всю лавку за небольшой томик выменять! Знаешь, запретный плод – горек и пьян! Ты же слышал, что после Великой Катастрофы уцелевшие в огне книги были собраны в охраняемые хранилища. И правильно сделали. "Во многих знаниях большая печаль", – говорили древние португальцы. Наши предки учились, писали умные книги, а потом однажды чуть не взорвали планету! Чтобы это не повторилось, книги запретили. Конечно, у некоторых сохранились дома по паре экземпляров на память, но это на свой страх и риск. Ведь можно и на рудники за хранение угодить. Поэтому старая печатная книга стала дороже золота. Ведь книг на планете оказалось меньше, чем этого желтого металла. А листок из книги дороже денег. Вот я читал стихи – теперь они у бакалейщика. А ведь, может быть, нигде во Вселенной второго экземпляра нет. Даже в Хранилище. А этот жук-лавочник найдет способ продать эти неплохие стихи неизвестного автора подороже.
Отхлебнул из горла Клим, закусил сам и почувствовал, как его голова начинает отказываться различать и понимать.
Сидели долго, говорили ни о чем.
– Слышь, дружищ-щ-ще… – Клим обнял коллегу. – Мне завтра в командировку. Я пойду. Тут недалеко.
– Мне тоже в путь. Ррр-ад знакомству, Климентин! – бодро отчеканил Типлер. – Еще увидимся!
Типлер ушел куда-то в сторону центра. Может, домой, а может, еще "читать стихи".
Клим плыл, раскачиваясь по тротуару, иногда ступая на мостовую, по направлению к дому. В темноте журналист навел резкость и увидел спасительный огонек фонаря над дверью в его обитель. Внезапно огонек заслонила чья-то спина. Рядом появилась еще одна тень. В горло вонзилось острие стилета.
– Без крика и шума, быстро сюда барахло.
Реакция Клима была странной. Он вдруг начал хохотать, а потом все поплыло перед глазами в красивых радужных разводах….
Глава 3. Знакомьтесь – Падлович
Утро вползло в мозг Клима молочным киселем. А ничего хуже молочного киселя Клим не пробовал. Он медленно, очень медленно открыл и тут же закрыл глаза. И снова начал открывать их медленно, понемногу запуская в себя болезненную радость нового трудового дня. Он лежал в своей комнате, на своей постели. Одетый. Как он добрался? Журналист этого не помнил. Приподнялся на кровати и содрогнулся. В кресле, в другом углу спальни, храпел какой-то мужик. Клим медленно вытащил пистолет из кобуры и подошел к спящему. Оружие в его руках выделывало зигзаги, как дирижерская палочка в руках виртуоза.
– Эй! – толкнул он спящего. – Ты кто?
– До полудня не будить… – Не открывая глаз, пробормотал незнакомец.
Клим освежил пересохшее горло глотком слюны и осознал, что чувствует себя препаршиво.
Он еле добрел до ретирадного места и после того, как успешно справился с задачей, захотел пить. Налил воду из кувшина в хрустальный бокал. Потом еще раз. И еще. Остаток допил из горлá. И снова вспомнил о незнакомце. Вернулся за револьвером (он забыл его в сортире) и, пошатываясь, побрел в спальню. У входа столкнулся с непрошеным гостем.
– Мистер, уберите пистолет, поранитесь!
– Вы кто? – повторил вопрос Клим.
– Начать рассказывать свою историю со времен праотцов?
– Давай, короче!
– Я шел по улице, когда увидел, что тебя пытаются обработать двое нездешних. Они к тебе еще не прикоснулись, а ты захохотал и рухнул. Они хотели обчистить, но испугались моей морды или пистолета (у меня он тоже есть) и куда-то свалили. Я увидел в кармане твой платок и понял, что ты журналист. А на этой улице только один порядочный дом, где останавливаются журналисты. Я и дотащил тебя. Внизу толстуха подсказала твой номер. А так как идти мне некуда, я решил остаться до утра… Ты не бойся, все твои вещи целые: и голубь, и гранаты, и фотоаппарат.
– Какое благородство! Ну, спасибо, конечно! А зачем ты шарил по моим карманам?
– Да ты упал, как мешок, на тротуаре, я подумал, что, может, лекарство какое нужно. Но ни в карманах, ни в сумке его не было.
У Клима все еще кружилось голова, и он соображал туго. Этот наглый тип, перешедший с ним на "ты", был слишком шустрым и говорливым. Он не вызывал неприязни, но и к доверию не располагал.
– Ты люс? – догадался Клим.
– И в этом мой плюс! – в рифму ответил незнакомец.
– Ты что, говоришь стихами?
– Иногда… Между нами, лопухами…
– Я Клим.
– А я просто старый мим. Можете называть меня Александр Павлович, – вытянулся наглец. – Но не возбраняется и снизить пафос. Я и на Падловича не обижусь.