Леся и Рус

Качает головой.

А следом:

— По-мо-ги…

И ветер воет в черной пустоте. Огромная дыра в ничто, где надрываются мои демоны. И голова раскалывается. Нужно лекарство, иначе накроет по первое число. Только...нельзя бросать ее. Никак нельзя.

 — По-мо-ги, — и протягивает мне кулачок. Осторожно продвигаюсь к ней на полшажочка. Богдана разжимает пальчики и роняет мне на ладонь раскрытый медальон. Смотрю на украшение: серебряный домик, ручная работа, очень искусная. А внутри маленькое фото и гравировка. Вода стекает по лицу, размывает снимок и буквы. Стягиваю с вешалки куртку, вытираюсь и кажется, подыхаю просто на месте. В медальоне моя фотография. Чёрно-белый снимок, где я с большим трудом пытаюсь быть серьезным, потому что Ксанка просила не ржать, как идиоту. И пока я пытаюсь понять, откуда у Богданы этот медальон, она снова тянет меня за майку:

— Помоги, па-па, — и падает, как подкошенная, прямо мне в руки.

Ее слова звенят в ушах, заглушая дикую какофонию демонов, загоняя их по темным углам. Ее надломленный голосок, такой тихий, угасающий. И она сама такая хрупкая, словно хрустальная. Я держу ее на руках, прижимая к себе, пытаясь растормошить и...ничего не могу сделать. Паника обнимает ледяными пальцами, звенит позвонками, вынимая их по одному...выбивая почву из-под ног. Паника сжимает в кулак сердце, хрустит ребрами и распугивает к чертовой матери всех демонов, которых десять лет психушки так и не усмирили.

Опускаюсь на колени, легонько встряхиваю Богдану. Но та словно тряпичная кукла поднимается и опадает. Безвольная. Сломленная. С изрезанным лицом. Бледная. Словно неживая. И мир плывет перед глазами.

Боль прожигает раскалёнными иглами, впрыскивает в застывшие вены дозу адреналина. Бросаю взгляд в сторону и выхватываю мутным взглядом рыжий комок, впившийся в лодыжку. Встряхиваю головой, отгоняя суку-панику.

 — Клякса, брысь, — шиплю на кошку. Та смотрит недоверчиво, не разжимая хватки. Боль отрезвляет. Умная тварь, надо же. — Брысь, я сказал! — рявкаю.

Поднимаюсь на ноги и в гостиную. Укладываю Богдану на диван, на шее нащупываю пульс. Сильный, ровный. Это хорошо. Облегчение подкашивает колени и я опускаюсь на пол, но тут же срываюсь с места. Нахожу телефон, попутно прихватываю ножницы. Осторожно разрезаю платье, снимаю с Богданы и закусываю губу, потому что полное дерьмо. И мои демоны рвут поводки и ошейники, скалят свои пасти, потому что её узкая спина в ссадинах и царапинах. И я хочу убить того, кто сделал это с моей девочкой. В аптечке нахожу нашатырь, бинты, перекись. Возвращаю Богдану в сознание. Она громко чихает и жмурится, как Клякса, развалившаяся на подушке рядом. А потом вдруг вся подбирается, подтягивает к животу коленки и перехватывает мое запястье с флакончиком. Я сказать ничего не успеваю, а она, как заправская ищейка, втягивает своим маленьким носиком мой запах и моментально расслабляется.

Усмехаюсь, ловя себя на мысли, что эта малышка не только внешностью в маму пошла, но и повадками. Видимо, последнее тоже в ДНК записано, как на жёсткий диск: закодировано и запаролено.

— Тебе нужно переодеться... Звёздочка, — говорю почти шепотом. Малышка улыбается и открывает глаза, невозможно зелёные, сочные, как созревшая “антоновка” и даже привкус на языке кислит. Только поэтому не сдерживаю улыбки, хотя у самого внутри все в клочья и ярость рвет жилы.

Пока я помогаю Богдане переодеться, осматриваю ее ссадины. Осколков не видно, но я же не врач. У меня даже пальцы дрожат, когда я обтираю их перекисью. А моя маленькая храбрая девочка даже не морщится, только каждый раз чуть вздрагивает. Закончив, заворачиваю ее в одеяло. Врачу ее все равно показать надо и немедленно. Махровым полотенцем вытираю ее волосы, закручивая на голове невиданных размеров чалму, отпаиваю липовым чаем с медом.

И только когда она притихает в обнимку с Кляксой, на носочках выхожу в коридор и набираю номер.

— Мне нужна твоя помощь, Алекс, — выдыхаю в трубку, сползая по стеночке на пол. А сам глаз не свожу со спящей дочки. И сердце по ребрам барабанит, как бешеное. Колотит всего, зуб на зуб не попадает. Но я двинуться не могу. Нельзя ее оставлять одну. Нельзя.

— Что-то с Леськой? — тут же настораживается Алекс.

— Нет, — выдыхаю судорожно. Ощупываю карманы в поисках сигареты и только сейчас обнаруживаю, что до сих пор во всем мокром. И сигареты промокли. И колотит меня наверняка от холода, но плевать. Сжимаю в кулаке бесполезную пачку. — С твоей сестрой все в порядке, — заплетающимся языком, безбожно коверкая слова, но, кажется, Алекс все понимает. — Майор каждые два часа отзванивается. Скоро матом посылать начнет, потому что я обещал ему с делом помочь, а сам…

— Что случилось, Рус? Ты где?

— Дома я, — выдыхаю. Сжимаю и разжимаю кулаки, загоняя свою слабость куда подальше. И речь становится внятней. Вот так. — Со мной девочка, двенадцать лет. И ей нужен врач.

— Скоро будем, — отчеканивает Алекс без лишних вопросов.

Алекс действительно приезжает очень быстро, словно не живет за пару сотен километров, а через забор перемахнул. Пожимает мне руку и смотрит так внимательно, словно пытается отыскать во мне меня самого.

— У тебя тахикардия, — говорит тоном врача. — Ты точно в порядке?

Киваю, хотя точно не в порядке, еле на ногах держусь, мотает так, что я уже пересчитал все углы в доме. Но я хрен признаюсь в этом, потому что я должен быть сильным сейчас. Ради Богданы. Бросаю взгляд на девчонку за его спиной. Миниатюрная брюнетка с кукольным лицом и медицинской сумкой через плечо. Алекс прослеживает мой взгляд, не выпуская руки. И мне не нравится его хватка, потому что его рука удерживает меня на весу. И злость горчит на языке: ненавижу быть слабаком.

— Это Даша Крушинина, — говорит Алекс. Цепляюсь за знакомую фамилию. Крушинина. Точно не сестра, потому что сестру Игната зовут Ольга. Жена? — Она лучший детский врач, — тут же добавляет Алекс, словно пытается меня убедить в том, о чем я даже не пытаюсь возразить.

— Доброй ночи, — здоровается Даша, переступая порог моего дома. Кривлю губы в подобии улыбки. Мою ночь вряд ли назовешь доброй. Она все понимает без слов, но не тушуется под моим взглядом.

— Где девочка? Мне нужно ее осмотреть.

— В комнате, — указываю на дверь гостиной. Девчонка быстро сбрасывает обувь, блестящую каплями дождя куртку.

— А руки где можно помыть? — и снова внимательный и прямой взгляд на меня. Изучает, присматривается.

— На кухне, — еще один кивок в сторону кухни. Она быстро скрывается в кухне, я слышу журчание воды. А когда она снова появляется в коридоре, подхватывает сумку, я останавливаю ее. Алекс тоже разделся.

— Только со мной.

Она замирает как вкопанная, словно налетела на невидимую стену. Я и есть стена. И будь она трижды отличным специалистом, без меня она и на шаг не подойдет к моей девочке. Больше никто не подойдет.

— Рус, Даша… — делает попытку меня успокоить Алекс.

— Она моя дочь, — по слогам выдыхаю я. — И никто не подойдет к ней без меня. Никто.

— Дочь? — изумляется Алекс и явно ждет продолжения, но я сейчас не настроен на откровенные разговоры. Тем более моя история не понравится Алексу.

— Я доходчиво объяснил? — не отпуская внимательного темного взгляда девчонки.

— Без проблем, — пожимает плечом.

Когда мы входим в комнату, Богдана сидит на краю дивана: взгляд пустой, а руки методично гладят притихшую на ее коленях Кляксу. Она не реагирует на наше появление: не вздрагивает, не поворачивает головы. Не отзывается на приветствие Даши. Обхожу диван, присаживаюсь на корточки и ловлю зеленый расфокусированный взгляд малышки. Твою ж мать! Нельзя ее было оставлять одну. Она снова выпала из реальности и мне страшно до трясучки, потому что я ничерта не знаю, как ей помочь.

— Богдана, — зову осторожно. Никакой реакции. Тогда беру ее ладошку и прикасаюсь ею к своей щеке. Она вздрагивает, ловит меня взглядом. Клякса спрыгивает с ее колен и она обеими руками цепляется за меня.